Как будто я пытаюсь найти себе что-то, чего можно стыдиться.
Он стоит, тяжело дыша, сильные пальцы сжимают колонну, а воздух втягивается и выталкивается через его диафрагму.
Я хочу спросить его, все ли с ним в порядке, но это глупый вопрос прямо сейчас. Он явно не в порядке. Решив, что лучшее, что я могу сделать, это быть полезной, я открываю задний люк его внедорожника и ныряю в хоккейную сумку в поисках бутылки с водой, салфетки или полотенца, или буквально чего угодно, чтобы вытереть его. Пластиковая спортивная бутылка Gatorade с откидной крышкой — лучшее, что я смог найти, а также полотенце, которое пахнет чем-то мертвым.
— Господи Иисусе, — бормочу я, хватая их и быстро застегивая сумку, потому что все это воняет.
— Извини, — слышу я позади себя.
— За что? — Я выжимаю воду на полотенце и иду к нему.
— Заболел.
Моя рука оказывается между его лопаток, скользя по шелковистой ткани его пиджака.
— Не нужно. — Я передаю ему полотенце, и он уткнулся в него лицом. — Это твоя хоккейная сумка, за которую ты должен извиняться. Это полотенце пахнет заплесневелым сыром, а не хорошим.
Тихий смешок сотрясает его тело. Или, по крайней мере, мне кажется, что это смех. Трудно сказать, не видя его лица.
— Дай мне ключи, Джаспер. Я отвезу нас.
— Ни за что, — говорит он, вытирая лицо полотенцем.
— Слушай, я знаю, что тебе не нравится, когда за рулем другие. Но я обещаю, что со мной все будет в порядке.
Он качает головой, глядя на меня из-за широкого плеча.
— Нет.
Я закатываю глаза и драматично вздыхаю, продолжая медленно потирать его спину.
— Помешанный на контроле.
Он слегка напрягается, прежде чем коротко кивнуть.
— Ага.
— По крайней мере, ты владеешь им.
Он снова смотрит на меня, бросая полотенце в ближайший мусорный бак, но на этот раз в его глазах есть взгляд, которого не было раньше.
— Ага, — слабый ответ.
Затем он снова сжимает мою руку в своей и ведет меня к пассажирской стороне, где открывает дверь и проводит меня на мое место, избегая зрительного контакта. Я не знаю, является ли это результатом игры, тем фактом, что он только что бросил передо мной, или тем, что я назвал его контрол-фриком, но в воздухе витает новое напряжение.
Снова меня охватывает стыд.
У Джаспера одна из худших недель в его жизни, и я провожу психоанализ, расстроен ли он из-за меня, пока он держит меня за руку и открывает мне дверцу машины.
Я качаю головой от своего эгоизма, когда дверь захлопывается, и он садится рядом со мной.
— Ранчо? — спрашивает он, кладя свою длинную руку на спинку моего сиденья. Мы выезжали вместе на машине миллион раз, только теперь его близость кажется тяжелой и незнакомой.
— Да. — Я вздыхаю и откидываюсь на плюшевое кожаное сиденье.
— Ранчо.
Мы совершаем ту же поездку, которую совершали несколько раз на прошлой неделе. Музыка не играет. Все, что я слышу, — это белый шум воздуха, прорывающегося через вентиляционные отверстия, когда я переключаюсь между темным окном и затем снова на тщательно отсутствующее лицо Джаспера.
— Знаешь поговорку «глупых вопросов не бывает»?
Его глаза пронзают меня, и он твердо кивает.
— Будет ли это правдой, если я спрошу тебя, все ли с тобой в порядке?
Его щека дергается, и я вижу, как его руки скручивают руль.
— Санни, я так далек от того, чтобы быть в порядке, что это даже не смешно.
Мое сердце сжимается в груди, а мой язык высовывается из нижней губы, пока я продолжаю смотреть на него, ломая голову над тем, что сказать дальше.
— Но все, что ты говоришь, не глупо, — быстро добавляет он.
Я безжизненно улыбаюсь и смотрю поверх приборной панели. Предоставь Джасперу Жерве сказать что-то подобное, когда я провела последние пять месяцев помолвленной с тем, кто постоянно заставлял меня чувствовать, что то, что я должна была сказать, было глупым.
И я просто позволила ему. Я положила руку на горло в грустной попытке унять боль в нем.
Это не мой вечер, чтобы плакать.
— Тренер отстранил меня на две недели.
— Что? — восклицаю я, поворачиваясь к нему лицом. — Почему? У каждого вратаря бывают трудные времена.
— Потому что я никогда не рассказывал, что происходит. Он знает, какой я. Он знает, что моя голова где-то в другом месте, и как бы мне ни было неприятно это признавать, он прав. Я хочу быть там, но я также… — Он замолкает, вращая широкими руками на руле в разочаровании.
Он не рассказал им о Бо? Боже. Этот человек — хранилище, запертое так чертовски крепко. Он всегда был немногословным, даже рядом со мной. Но в этот момент он не может найти слов. Я знаю, что может. Скорее, ему больно вырывать их из себя. Как будто оставаться тихим и задумчивым — его лучший защитный механизм.