Глава 1
— Алло, мистер Делавэр? Это Эшли Маккинон.
Перехватив свободной рукой чашку, делаю глоток горячего кофе и улыбаюсь треугольнику ярко-синего неба в узком окне трейлера. Сегодня будет прекрасный день, я уверена в этом.
— Вам отказано в получении пособия, мисс Маккинон.
Кофе обжигает язык и попадает не в то горло.
— Полагаю, вы рассчитывали на то, что мы в Нью-Джерси не узнаем о браке, который вы на днях заключили в штате Калифорния?
Что? Я и в Калифорнии-то не была ни разу!
Стискиваю телефонную трубку так, будто это шея госслужащего под моими пальцами. Но говорить стараюсь так, чтобы по тону не было понятно, что в мечтах я его уже расчленила и прикопала:
— Мистер Делавэр, послушайте, завтра у моего отца назначена встреча с хирургом. Неужели придется отменить визит в клинику из-за какой-то дурацкой ошибки? Уверена, если вы перепроверьте…
— Уже проверил. Ошибки нет. Сначала разберитесь со своим браком. А до тех пор ваш запрос отклонен, — отрезает Делавер и добавляет с порцией яда в голосе: — Хорошего дня, миссис Кросби.
Да какая я ему Кросби?!
Пока в трубке частят короткие гудки, мысли вьются, как разозленные пчелы. Какой еще муж? Откуда взялся, да еще и в Калифорнии? Как доказать штату Калифорния, что быть такого не может?!
Ради того, чтобы мой отец снова начал ходить и перестал мучиться из-за боли, я уже собрала дюжину справок, заявлений и выписок, постоянно отпрашиваясь с работы, из-за чего моя зарплата за этот месяц оказалась в два раза меньше.
Я получила даже унизительную банковскую выписку, в которой власти штата Нью-Джерси официально подтвердили, что мы с отцом едва сводим концы с концами. Поразительно, но у этого документа есть срок годности. Как будто нищета, как и простуда, может взять и пройти за неделю!
А теперь оказалось, что все напрасно и, пока я не разберусь с этим мужем, пособия мне не видать.
От стопки нераспечатанных конвертов — счета за коммунальные услуги, — голова болит еще сильнее. В этом месяце я не смогу оплатить даже половину, потому что моя зарплата школьной учительницы напрямую зависит от отработанных часов. А я весь прошлый месяц только и делала, что отпрашивалась с работы!
Хочу забрать счета себе, но отец качает головой.
— Оставь этот мусор мне, Эшли, — бросает он на меня хмурый взгляд.
Телевизор ревет так, будто хоккейный матч проходит прямо в нашем трейлере, и шум только мешает собраться с мыслями.
— Это не мусор, папа, а наши долги.
Но у бывшего майора Маккинона свое мнение на этот счет:
— Оставь. Я найду им лучшее применение. Например, сожгу на заднем дворе вместе с этой джерси, потому что после такой позорной игры я не могу поддерживать этих идиотов!… Да кто так играет в защите?!
Понятно. Когда его любимые «Демоны» проигрывают, спорить с отцом бесполезно.
— Я на работу, пап.
Подхватываю остывший кофе, сумку, пальто и вдруг слышу:
— … Морган Кросби обходит защитников и снова забивает!
Медленно оборачиваюсь к телевизору.
Оператор едва поспевает за хоккеистом, который рассекает лед на невообразимой скорости, триумфально вскинув руки и клюшку над головой.
Мой взгляд прикован к «М. Кросби» на черной форме. Лица хоккеиста я не вижу.
Да ну. Бред какой-то.
Если бы я была женой хоккеиста-миллионера, то узнала бы о нашей свадьбе несколько раньше, а не от узколобого госслужащего?
— Кросби снова забивает! Какая игра! Бессердечный принц сегодня в ударе! — вопит комментатор хоккейного матча.
— Да чтоб тебе клюшку в задницу засунули и провернули! — бьет кулаком по креслу отец.
Он с раздражением переключает один спортивный канал на другой. Но и там новости не блещут разнообразием.
— … После фееричного вчерашнего матча, в котором «Короли льда» раскатали «Демонов» из Нью-Джерси, поклонники вынесли на руках Моргана Кросби, нападающего по прозвищу Бессердечный Принц…
Сколько мужчин с фамилией Кросби могут проживать в штате Калифорния?
Ну… Как минимум два. Уверена, мне достался самый нищий из них.
— Не нервничай, пап. Это всего лишь хоккей.
Целую его в сухую, как пергамент, щеку. Отец качает головой. Для него хоккей не просто игра.
— Эшли, так у нас завтра встреча с врачом?
Вопрос застает меня на пороге. Под пристальным взглядом отца облизываю пересохшие губы.
— Нет, пап, встречу перенесли. Я тебе не сказала?
— Нет, — хмурится отец. — Это из-за того, что сказал тебе этот служащий? Делавэр, кажется?
— Возникли кое-какие сложности, но я совсем разберусь. Обещаю.
Отец кивает, и по его лицу пробегает судорога. Он рефлекторно сжимает бедро, когда неутихающая боль дает о себе знать.