- Вы правы, мне очень грустно.
- Наверное вы оставили в этом прекрасном городе кого-то очень дорогого своему сердцу.
- Наверное… - многозначительно согласилась девушка.
Он кивнул, соглашаясь:
- Как я Вас понимаю, мне тоже всегда так грустно покидать этот город, и моих прекрасных друзей, которые здесь живут.
Не обращая внимания на ее безразличие и нежелание общаться, мужчина заговорил о прекрасных берегах Невы, о северном сиянии, сиреневом закате, свирепых северных ветрах. Он так интересно, завораживающе рассказывал, что Дина невольно отвлеклась от своих печалей и слезы высохли на ее щеках. Как вдруг, неожиданно он предложил:
- А хотите, я вам почитаю свои стихи?
И не успела Дина возразить как он продолжил:
«Ты оглянись назад, и может быть увидишь
что жил не зря, наверное, не зря,
и все, кого так сильно ненавидишь
давным-давно забыли про тебя,
а старые друзья
спиной уж повернулись,
к тому что так отчаянно хранит – души твоей невенчанной гранит,
к тому что так любил, к тому что ненавидел,
быть может никогда не возвратит,
святая память, протереть забудет,
души твоей невенчанной гранит».
Он замолчал, задумавшись. Дина положила ладонь на его руку:
- Наверное, вы тоже оставили здесь кого-то, кто вам очень дорог….?!»- участливо произнесла она.
Он поднял глаза и улыбнулся по-простому.
- Вы правы, но давайте не будем грустить. Хотите я почитаю вам что-нибудь позитивное?
Я могу. Вы мне верите? Хотите правду?
- Какую?
- Я - член Союза писателей России. У меня 9 изданных сборников стихов.
- О! – только и смогла вымолвить пораженная Дина, недоверчиво, - я даже не представляла себе, что такое возможно. Ну, вот такое, случайное знакомство. Поразительно. А что ж так мало то? Всего 9….
- Вам может показаться что 9 - не так много для моего возраста, - очень серьезно, не чувствуя подвоха, согласился мужчина, - но я не всегда был писателем. По образованию я - врач, травматолог, работал со сборной России по биатлону. Ездил с ними по всему миру. Даже на Олимпиаде был, в составе врачей сборной.
Дина внимательно слушала рассказ собеседника, как вдруг опомнилась:
- Дина. Меня зовут Дина. А как ваше имя?
- О, извините, я не представился. Меня зовут Иван.
- Иван, а по отчеству?
- Можно просто Иван, но если Вам так удобнее, то Иван Сергеевич.
- А фамилия?
- Зачем фамилия? – удивился мужчина.
- Ну как же. Я же должна маме рассказать о том, что познакомилась с самым настоящим писателем.
- Поэтом, - уточнил Иван, - ну конечно, Красовский. Моя фамилия – Красовский, Иван Сергеевич.
Он протянул руку. Дина пожала протянутую ладонь. Улыбнулась.
- Приятно познакомиться. А я просто Дина. И никаких заслуг за мной не числится.
- Мне тоже приятно познакомиться. Так вы мне расскажите кого вы оставили в Питере, о ком так горько плакали?
- Нет. – честно призналась девушка.
- Я так и думал, - ни на секунду не смутившись продолжил Иван, - я не собираюсь лезть к Вам в душу, но, поверьте мне, старому человеку – все может оказаться не таким, как на первый взгляд. Ведь, «то что гусеница называет смертью, бабочка называет – началом новой жизни….».
- Ричард Бах, “Иллюзии”.
- Именно!
- А. вот и не угадали, мои слезы связаны не с теми, кого я оставила в Питере, а с теми, к кому я лечу в Москву. Моя дочь в больнице.
- О, простите, что-то серьезное?
- Ну как сказать, она получила сильный ожог.
- Ого. Как же это вышло?
Дина, нехотя поделилась своей историей.
- Я знаю, чем Вам помочь, - неожиданно вдохновился мужчина, - да-да, вот послушайте. У меня тоже были проблемы с внучкой. Она, когда была маленькой, часто болела. Ангина, бронхит, гайморит, аллергия на все виды пыльцы. Это. конечно, не совсем то, что у вас, но, согласитесь, тоже приятного мало. Все это продолжалось бесконечно долго, мы все извелись. Мы потеряли всякую надежду, пока…