Не густо у меня с физическими возможностями так-то. Значит, нужна скорая... Такси может побрезговать. А этим не привыкать. Наверное.
Просить Олега? Может уйти в дом к хозяину, а тот в ответ прикажет вызвать кого-нибудь другого. Неприятного. Теперь уж и не знаю, что ещё ожидать от «любимого».
Ну, хоть сотовый с собой. В той же сумке, что всё это время была перекинута через плечо на залихватский манер. Удивительно, что не потерялась. Дрожащими руками потянулась туда, откидывая скуренный до фильтра и давно потухший окурок к своим ногам. На более размашистое движение меня не хватило.
Благо номер короткий, да и то набрала его не с первой попытки.
- Здравствуйте, - вежливо поздоровалась с почти сразу ответившим мне оператором женского пола. – Мне бы скорую на Красносельскую, третий дом. Да… жилой частный комплекс. Вас пропустят, не переживайте. Сотрясение, сломанные рёбра, ушибы, множественные гематомы… У девушки двадцати лет. Что вы… я над вами не издеваюсь, просто у меня разбиты губы и говорить сложновато, вот и не всё разборчиво. Вызвать ли полицию?
Я мысленно расхохоталась над этим предложением. Да и заметила краем глаза усмехнувшегося водителя. И он прав. Это совершенно бесполезно. И смешно.
- Нет, не надо, благодарю, - отказалась. – Лучше скажите, сколько вас ждать? Пятнадцать минут? Хорошо.
Отключилась и снова посмотрела на Олега.
- Как видишь, моя карета подъедет не сразу, но времени мне хватит, чтобы дойти до ворот.
Он скривился… но кивнул. Даже отошёл. Всего, правда, на пару метров. Встал там и скрестил руки на груди. Хочет посмотреть на мой «эффектный» уход? Да мне не жалко!
Странно, что слёз не было. Наверное, потому что всё уже выплакала за последнюю неделю.
Но вместо того, чтобы резко подскочить, потянулась к новой сигарете, испытывая терпение Олега. Быть может и самого Дамира, наблюдающего за мной в камеры слежения? Хотя сомневаюсь. Слишком он сейчас зол. Но мне опять-таки плевать.
Успеется. Ещё доползу. Тут всего метров двадцать. Со скоростью улитки доковыляю минут за десять. Хотя гордость не позволит ползти. Всё что у меня осталось от ошмётков моей некогда счастливой жизни это толика этого непозволительного в присутствии Штейна чувства гордости. Снова глубоко затянулась.
Тук-тук… Ненавижу-ненавижу…
Обложка:
Глава 1
Месть — это блюдо, которое лучше подавать холодным.
*Точное авторство неизвестно
Семь лет спустя
Цок-цок-цок... цок-цок-цок... цок-цок-цок... стук десятисантиметровых шпилек о бетонный дорогой и нынче очень престижный офисный пол действовал на меня умиротворяюще. Несмотря на то, что внутри всё дрожит от страха и некоего чувства, похожего на предвкушение, этот звук успокаивает. Помогает собраться с силами. И мыслями.
Я готовилась! Ещё как готовилась. Семь, мать их, долгих лет! Наполненных только одной целью - жаждой мести. И всем кто узнал бы мою историю от начала и до конца, стало бы понятно, от чего имею на это полное право. Впрочем, на остальных мне плевать. Это лишь моя история и буду писать её до самого финала, чтобы не принесло мне будущее.
А месть, как известно всем и каждому, нужно подавать холодной. Но не могу похвастаться, что мне это удаётся в полной мере. Просто потому что холодностью от меня и не пахнет. Разве что только внешне. Как оказалось, актриса из меня вышла хорошая. Пусть и не сразу. Но человек такая тварь Божья, что умеет подстраиваться под любые обстоятельства. Даже неприятные. А как показала практика? Особенно неприятные.
За мной следом, отставая всего на пару шагов, идут два моих помощника. На деле же они лишь ширма. Для статуса. Негоже на такие встречи являться без «группы поддержки». Хотя не всё с ними так просто, но и к бизнесу они имели мало отношения. Всё самое важное и нужное только у меня в голове. И ни с кем и никогда не делилась тем, что мы делаем здесь. Разве что с мужем. Но это была необходимая и оправданная мера.