1 глава. Оксана
За два месяца до инцидента.
— Ну, поздравляю тебя! — ликует Юля в телефонной трубке, пока я, уставшая, вожусь на кухне, разбирая пакеты с провизией. — Это просто восхитительные новости, которые требуют… нет, просто умоляют о достойном праздновании!
— До начала учебного года осталось всего ничего, пара жалких дней, а ты предлагаешь мне пуститься во все тяжкие? Ты подруга мне или злейший враг, замаскированный под личиной благожелательности?
— Да, конечно, подруга! Просто не каждому выпадает шанс сорвать такой куш – работать в элитном пансионате в этом Шикаре для толстосумов. А тебе удача улыбнулась во весь рот! Это надо обмыть, отпраздновать с размахом, чтобы эта удача не упорхнула, как бабочка.
Я тяжело вздыхаю, откладывая в сторону банку соленых огурцов. В словах подруги есть толика правды, но я все равно не настроена на что-то серьезное. Работа в академии «Святого Якова» - это действительно шанс, о котором я мечтала последние несколько лет. Зарплата, условия, перспективы – все это казалось недостижимым, пока не пришло приглашение на работу. И вот теперь, когда мечта у меня в руках, Юля предлагает мне забыть обо всем и пуститься в загул.
— Ну не знаю, Юль…
— А что ты знаешь?— перебивает она.— Как промывать мозги? Так давай я их промою тебе сама.
— Ладно-ладно, уговорила, чертовка, — сдаюсь я, понимая, что сопротивляться бесполезно, особенно ей. — Но только скромный ужин в каком-нибудь тихом месте. Никаких караоке или танцев до упада. Помни, мне еще предстоит выглядеть свежей и отдохнувшей перед новыми учениками.
— Конечно-конечно, дорогая! — ликует Юля. — Я уже представляю, как мы будем сидеть в уютном ресторанчике, потягивая вино и обсуждая все на свете. А потом… кто знает? Может, и танцы до упада.
Юля, конечно, обещала «скромный ужин». Но где это слышано, чтобы она держала свое слово?
«Изоляция» оказалась не тихим ресторанчиком, а клубом, где музыка гремела так, что в груди дребезжали ребра. Темно-серые стены, напоминающие мокрый асфальт, были подсвечены ярко розовым неоном, а свет софитов резал глаза, выхватывая из темноты лица — то пьяно-блаженные, то напряженно-жадные. А ещё эти клетки с танцовщицами внутри, которые извивались под музыку, будто змеи.
— Ты с ума сошла! — кричу я ей в ухо, едва перекрикивая басы. — Я же просила что-то спокойное!
— А здесь весело! — парирует она, уже пританцовывая. Ее каштановые волосы взлетают в такт музыке, а глаза блестят азартом. — Расслабься, Ксю! Ты же не в библиотеку пришла!
Я хочу возразить, но тут к нам протискивается официант с подносом, уставленным бокалами с чем-то мутно-зеленым. Юля хватает два и сует один мне в руку.
— За тебя! За новую жизнь!
Я колеблюсь, но вид ее сияющей мордашки побеждает. Черт с ним. Один коктейль — не преступление.
Глоток обжигает горло, оставляя послевкусие мяты и чего-то химически-сладкого. Юля тут же тянет меня в толпу, где тела уже слились в единый пульсирующий организм. Я сопротивляюсь ровно три секунды, прежде чем музыка пробивает мою оборону.
И вот я уже танцую.
Танцы — это свобода. Тело движется само, без оглядки на мысли, на правила, на эту вечную внутреннюю цензуру. Я прикрываю глаза, чувствуя, как ритм проникает в кровь, как жар от алкоголя разливается по жилам. Подруга хохочет рядом, её руки взлетают вверх, а я просто следую за ней, позволяя себе наконец расслабиться.
Но свобода — штука коварная.
Зеленый дьявол оказался коварнее, чем я думала. После третьего бокала мир вокруг стал мягким, как вата, а ноги перестали слушаться с той же покорностью, что и мой здравый смысл.
— Юль, мне хватит! — кричу я, но мой голос тонет в рёве басов.
Она что-то отвечает, смеётся, тянет меня за руку куда-то вглубь зала, где темнота сгущается, а люди сливаются в странные, переплетённые силуэты. Голова кружится, и я хватаюсь за барную стойку, чтобы позорно не упасть на пол.
— Принесите ей воды!— просит подруга у бармена.— Что-то ты совсем расклеилась.
Голова гудела, виски пульсировали, как если бы меня ударили чем-то тяжелым. Я прислонилась лбом к прохладному пластику стойки, пытаясь поймать хоть каплю ясности в этом водовороте звуков и запахов – перегара, парфюма, пота и сладкой химии коктейлей. Мир перед глазами расплывался в разные стороны.
Воды... Да, воды... Сейчас она мне жизненно необходима.
Эта мысль пробивалась сквозь ватную пелену алкоголя с трудом.