Я поддался паранойе? Истолковываю слишком предвзято? Но точной даты действительно нет. Что именно произошло, не уточняется. Говорится просто – «мертв». Что он был обнаружен мертвым. Мне показалось, что я услышал «убит». Возможно, я и впрямь ослышался. А может, кто-то оговорился. Кто-то, кто знает слишком много. Или слишком мало. Но уж точно взял я это не из статей. Они написаны странным, запутанным языком. Словно кто-то тщательно пытается что-то скрыть.
Да, это очевидно. Да, Шерлок, я знаю, что очевидно. Но что именно скрывают?
Совершенно неясно, чьих это рук дело. Скотланд-Ярд тут точно не при делах. Мужчины в костюмах передают им папки с документами, улики. Заключения патологоанатома. Так кто же за этим стоит? Грег не хочет строить догадки, но тут точно замешано правительство. Вероятно, Майкрофт. Майкрофт и его армия, неофициальная. Возмездие, наверное. Это вызывает уважение. Значит, скрывают его участие и участие правительства в этом деле. Об этом нельзя заявлять во всеуслышание. Никому из тех людей не позволено стать героями. Мы все знаем, что с героями случается.
Они не желают вдаваться в детали смерти Мориарти. Слишком кроваво? Секретная информация? Может, его кто-то застрелил? Кто-то, кто не должен был этого делать. Кто-то, как я когда-то, сделал один точный выстрел через окно. Защищают кого-то вроде меня?
Эта мысль странным образом успокаивает. Простота и анонимность. Именно так и должен был умереть Мориарти: от руки неизвестного снайпера. Ни драматических сцен, ни времени на подготовку, ни пафоса. Просто один человек, вооруженный и меткий, защищающий кого-то, кого он любит. Тихо и незаметно. Именно так умирают плохие парни и остаются в живых хорошие. Хорошие парни не разбиваются, они выживают и по-прежнему покупают китайский фаст-фуд. Именно так. Мориарти должен был умереть, ничего не заподозрив, не сумев понять, что все его фокусы, как ни старайся, не выжгут никому сердце. Сердца куда прочнее него. Кажется логичным, так? Не взрыв, но всхлип.* Я надеюсь, что он всхлипнул перед смертью. Пусть всего раз. Я тоже хочу отмщения.
Он не смог заставить меня от тебя отвернуться. Ты это знаешь. Несколько заголовков, ложь под логотипом «Би-Би-Си», картонный стаканчик чая от Салли Донован и лживое сочувствие не смогли меня убедить. Сердца устроены совсем по-другому. По крайней мере, мое. Ему этого было просто не понять.
А я смог бы понять?
Не знаю. Правда, не знаю. Надеюсь, что да.
Думаю, что да.
Да, думаю, ты бы понял.
Ты смог бы понять, если бы у тебя было время и возникло любопытство. Впрочем, в нем тебе не откажешь. Сантименты, сказал бы ты, как будто это слово охватывает любые прегрешения, но все же… Ты бы захотел узнать, как вышло, что все свидетельства на свете не смогли меня убедить, что ты мне лгал. Даже твое собственное признание не сработало. Это же нелогично, да? Я слишком от тебя отличаюсь. Ты знал, что я никогда не поверю? Ты бы притворился, что все понял, даже если это не так. По крайней мере, сперва. А после тихо признал бы это, а я попытался бы все объяснить. Как обычно.
Нет. Мне не нужно было бы ничего объяснять, верно? Думаю, ты бы все понял и сам. Любить кого-то вовсе не значит ослепнуть, это значит – разглядеть его настоящего. Ты же это знаешь, так? Ты это чувствовал? Хочется верить, что так. Мне необходимо в это верить. Это – мой самый драгоценный самообман.
Любовные послания в рубрике объявлений. До чего старомодно. Неужели таким до сих пор увлекаются? Тебя бы это позабавило. Сантименты, иначе не скажешь.
Стоп. Что это?
Мои инициалы. Странно. Правда, они у меня не такие уж редкие. Наверняка найдется не одна Джоанна или Джозефина или Джейсон, чья фамилия начинается на «В». Вадделсы, Волкерсы, Вайтекеры… Это может быть для кого угодно.
Вот только послание – ряд из восьми чисел. Послание – пары чисел. Четыре пары чисел.
Держись. Это же шифр. Так? Кто будет шифровать объявление? Да кто угодно. Но чтобы именно этим шифром? Тем, что мне знаком, тем, что я могу расшифровать? Неужели? Нет. Невозможно.
Он такой же. Пары чисел. Невозможно. Совпадение? Ты не веришь в совпадения. Но я-то верю. Я вижу их повсюду. Для меня мир не полон того же смысла, что для тебя.
Кто станет писать мне послания шифром, который я узна́ю? Никто. Кто угодно. Никому это не нужно. Для чего?
Любой, читавший мой блог, знает об этом шифре. Бармен знает. Может, мое второе имя – Хэмиш – ему и неизвестно, но вот первая буква есть. Она указана в заголовке моего блога – не пропустишь. Писал ли я о том, что тот шифр состоял из пар чисел? Упоминал ли в посте, что мы всю ночь копались в книгах, отсчитывали слова и строчки? Не помню. Но вот про «От А до Я» я точно написал.
При необходимости кто-то мог это вычислить. И отправить мне послание.
Нет. Кому это нужно? Кто об этом задумается?
Это может быть что угодно. Например, номера лотерейных билетов. Или комбинация для открытия замка́. Это может быть какое-то зашифрованное любовное послание, которое вообще не имеет отношения ни ко мне, ни к серии арестов. Может, это вообще пустышка.
Что ж, посмотрим. «Лондон от А до Я» у меня есть. Может выйти полная чушь.
Но что, если нет?
В этот раз никаких древнекитайских чисел – обычные арабские. Так, вот первая нужная страница, а строчка…
Нет. Нет, это не шифр. Денмид. Это не слово. Всего лишь название улицы. Ну, конечно, никакой это не шифр, это – ничто. Глупо. Эти числа предназначены кому-то другому, не мне. То время ушло безвозвратно.
Денмид. Денмид. Это название, как звоночек в голове. Может, мы там были? Разве не именно там ты бежал по крыше, а потом спрыгнул на землю у мусорных баков? Возможно. Скорее всего. Ностальгия?
Где эта улица? В Кройдоне. Точно. Крохотная улочка, в стороне от главной. Кажется, так. Ничего особенного. Просто я ее помню.
Что ж. Как знать. Денмид. Помню бег, лай чьей-то собаки. Помню, ты порвал брюки о забор, и в прорехе, лишь наполовину скрытой пальто, то и дело мелькала кожа. После я над этим смеялся. Ты тогда казался таким близким.
А на какое слово указывает вторая пара чисел? Заря. Денмид. Заря. Все еще бессмыслица. Денмид на заре? Уже лучше. Если честно, звучит как цитата из дрянного вестерна.
Третья пара. Пятница. Денмид, на заре, пятница. Место, время, день. В которую пятницу? Завтра? Завтра на заре? Что должно случиться завтра на заре?
Последняя пара. Паб. Нет. Это бессмыслица. Как он называется? «Смертельная опасность». Так. Только держись.
Джон Хэмиш Ватсон. Денмид Роуд, Кройдон. На заре. В пятницу. Смертельная опасность.
На вид совершенно четкое и логичное послание, разве нет?
Кому-то нужно, чтобы я на заре оказался в Кройдоне. Зачем? Чтобы убить? Но это не так просто. Кто вообще будет отправлять мне такое послание? В рубрике объявлений. Кто в курсе, что я настолько тщательно вчитываюсь в газеты? Майкрофт?
Нет, не настолько он скрытен. Будь я ему нужен, он бы просто позвонил в два ночи. Так что же это? Зачем эти тайные послания? Мне не хватает деталей головоломки, я не могу все просчитать. В том, что я устроил на стене, смысла нет. Может, это и есть ключ? Может, я смогу найти того, кто стоит за всем этим. Может, мне хотят сообщить, почему ты солгал. Зачем решил умереть. Должна быть какая-то причина.
Может быть опасно.
Хорошо, что предупредили.
- Во имя всего святого, Джон! – это Мэри.
Когда она вернулась? Ведь еще не так уж поздно. Ох, черт. На самом деле поздно.
- Вместо того, чтобы все снять, ты только хуже сделал. Господи, ты только посмотри, что теперь творится со стеной! – на ее лице разочарование. Раздражение. Она от меня устала. Действительно устала.
- Я все заделаю, - говорю я. Богом клянусь, я это повторял каждый день всю неделю. И я все сделаю. Сделаю. Как только разберусь со всем этим. Это же всего лишь стена. Всего лишь штукатурка. Это же не рана, она не кровоточит. Это просто стена, черт подери.