Я не был в порядке, Шерлок. Нет. Ты уничтожил меня. Я тосковал по тебе слишком сильно. Колени подкашиваются. Ты прижал меня к стене, но я падаю. Сползаю, обрушиваюсь вниз. Сил не осталось ни капли. Грудь разрывается от горя. Отпусти руки. Мне нужно прикрыть лицо. Господи, пожалуйста, пусть все это прекратится. Прости, что ударил тебя. Прости. Но ты умер. А я смотрел на это. Не смог спасти. И не могу без тебя жить.
Ты даешь мне сползти по стене, но рук не выпускаешь. Осторожность. Вполне оправдано. Я же только что тебе врезал. В глазах слезы, ты весь размыт. На щеке у тебя след удара, но крови нет. Значит, ничего не сломано, надеюсь. Все цело. Кроме меня.
Сижу на корточках, ты цепляешься за меня, сжимаешь запястья. Нога прижата к моей. Так уже было однажды. Ты тогда сидел слишком близко. Мы смотрели телевизор. Для чего, зачем ты так поступил? Я не могу понять тебя, Шерлок. Не понимаю. Не знаю, зачем ты делаешь то или другое. Зачем ты мне лжешь? Боль повсюду. Не могу нормально вдохнуть. Задыхаюсь. Всхлипываю. Лицо мокрое от слез. Унизительно.
- Понимаю, - произносишь ты. Голос все такой же мягкий, но от этого больно. Я думал, что не услышу его больше никогда. – Похоже, я… - замолкаешь, прочищаешь горло. Ты так близко, что кожи касается дыхание твоих слов. – Похоже, я недооценил силу удара.
Удара? Господи, силу какого удара? Удара твоего тела об асфальт? Черт. Удара, которым стала твоя смерть? Удара, которым для меня стало твое самоубийство, твоя кровь на тротуаре, твои похороны? Удара от того, что тебя больше нет в моей жизни? Разве ты не знал? Не понял, что это разорвет меня на клочки, разобьет? Не понял, что я так и не смогу с этим справится, не смогу нормально жить дальше?
Шерлок, ты и был моей жизнью. Средоточием моего существования. Ты был всем тем хорошим, что только у меня было в мире. Самым важным. Так чего ты ожидал? Что я пожму плечами и продолжу жить, как ни в чем не бывало? Погорюю пару дней, а потом найду кого-то другого, с кем можно посмеяться на месте преступления, с кем можно читать газеты, засиживаться за завтраком и смеяться над всякой чушью, что идет по телевизору? Я любил тебя, Шерлок. И люблю. Так просто ничего бы не вышло. Других, таких как ты, нет. Заменить тебя не получится.
Отпускаешь мои руки, отпускаешь меня. Я задыхаюсь. Как и ты. Ты сейчас так близко, ты оперся о стену. Я думал, что больше не увижу тебя никогда. Но вот я здесь, с тобой. Сорвался. Прислоняюсь к твоему плечу, чувствую твое дыхание. Это адреналин. Твое сердце колотится так же быстро, как мое. Я тебя ударил. Мне жаль. Я был в ярости, мне было больно. Недооценил силу удара? Шерлок, оставшиеся шрамы так глубоки, что этого просто не объяснить. Не знаю, сможешь ли ты хоть когда-нибудь понять, как много ты для меня значишь. Я просто не смогу сказать. Не смогу, слов не хватит.
Утыкаешься лбом мне в плечо.
Будь ты проклят. Мерзавец. Хитроумный, перестаравшийся мерзавец.
Все всегда оказывается сложнее, чем на первый взгляд, ведь так? Всегда. Ты сделал то, что должен был, тебе пришлось умереть. Умереть, иначе он убил бы тебя, верно? И меня тоже. Мы оба были бы мертвы, и кто знает, скольких еще он бы убил. Невыносимое положение. Тебе пришлось умереть, чтобы одержать над ним верх. А мне пришлось страдать, чтобы ты был в безопасности. Чтобы потом увидеть тебя снова. Я уплатил цену своим страданием, уплатил цену за раскрытие дела. За уничтожение Мориарти и его паутины. Убийцы и похитители, снайперы, киллеры, шпионы и предатели – зло во всех его разновидностях. Отборнейшие негодяи. В итоге ты выиграл. Убил его, а на всех остальных нарисовал мишени. Десятки арестов. Ты выиграл. Рассчитал возможные риски и сделал свой выбор, раскрыл дело. А я ничего не знал, ни о чем не догадывался. Все это время я был частью твоего замысла. Ты наблюдал за мной и считал, что я в порядке.
Идиот.
Попроси ты меня пойти на это, прожить три года без тебя, притвориться, что считаю тебя мертвым, оплакать тебя и продолжить жить дальше – все ради победы над Мориарти, разве я не сделал бы этого? Я бы хотел помочь тебе. Если бы тебе было нужно от меня именно это, я бы сделал все возможное.
Но потерпел бы неудачу. Бросился бы на поиски, нашел бы тебя. Я ведь не могу без тебя жить. Я это знаю, я ведь пытался. Ты был прав. Раскрой ты мне всю правду, сейчас мы оба были бы уже давно мертвы. А удержать от поисков и попыток присоединиться к тебе меня могла лишь твоя смерть. Ты был прав, и это нестерпимо. Нестерпимо.
- Где-то тут у меня была бутылка скотча, - глухо произносишь ты. Ты не злишься. Так, значит, ты понимаешь? Возможно. Совсем чуть-чуть. Все так сложно, мне нужно сказать хоть что-то, что угодно, но не выходит. Грудь переполняет паника, горло перехватило рыданиями. Мне жаль. В голове стучит. Мне жаль.
_______________
К этой главе в блоге автора обнаружилась иллюстрация
http://25.media.tumblr.com/tumblr_m5mnopjAeq1r2s6dko1_1280.jpg
Автор - http://thebritishteapot.tumblr.com
========== Глава 37: В сторону ==========
Телефоны. Повсюду эти чертовы телефоны. Зачем? Разве кому-то нужно больше одного? Да кому нужно целых двенадцать?
Тебе. Видимо, тебе. Зачем?
- Шерлок.
Оглядываешься на меня. Хорошо. Мне нравится видеть твое лицо. Вот я здесь, сижу, внимательно разглядываю тебя, а ты на это смотришь. Я здесь, с тобой. Не кто-то, а именно я. Ты ведь все еще мой, так? Всегда был моим. Надеюсь, что так и было. Считаю, что так и было.
Чем ты занят? Вот уже какое-то время ты не произносишь ни слова. Ты работаешь, вот и все. Ты же всегда в работе. Если нет – мне придется отнимать у тебя иглы и сигареты. Ну, или собственный пистолет.
Кстати, где он?
А, точно. Вон он, на столе. Не трогать – заряжено. Это может плохо кончиться. Я слегка пьян. Самую малость. Ладно, признаю́. Я пьян. И что с того?
- Шерлок.
Повторяюсь. В тот раз ты на меня посмотрел. И все еще смотришь. Твои руки замерли над клавиатурой, ты ждешь.
Ты печатал без остановки на одном из лаптопов вот уже кучу времени. Жаловался на Морана, на то, что вынужден сидеть взаперти, на своего брата. Слушать, как ты говоришь, приятно, это успокаивает. Я никогда тебе в этом не признавался. Да и зачем? Такого между нами не было никогда. Не мог же я просто взять и заявить: «Шерлок, я готов слушать тебя часами». Не мог. Но так и было. Мне нравилось тебя слушать. А тебе нравилось со мной говорить, ведь так? Мне кажется, что да.
Ты способен говорить часами, а я не против. И как долго это продолжалось? Сколько я уже здесь сижу? И сколько успел выпить?
Черт.
Не буду об этом думать. Какая разница? Никакой. Это все равно неважно. Неважно, чем я занят. Я просто должен сидеть здесь, мне нельзя выходить на улицу. Должен быть тут. Мыть посуду. Заправлять кровати. Убирать все по местам. Смотреть, как ты работаешь. Слушать. И все. Вот для чего я здесь нужен. Вот он ты, здесь. Поверить не могу. Твои руки: пальцы длинные, идеально ровные овальной формы ногти. Как и всегда. Прекрасные руки, прекрасные пальцы. А я и забыл. Не представлял их ни разу. Господи. Черт, Шерлок. И что мне теперь со всем этим делать?
Не знаю.
- Что, Джон? – голос кажется немного… каким? Раздраженным? Он сердит? Почему? Я сбил Его с мысли? Говорю слишком громко? Сам не знаю, говорю я шепотом или кричу. Он ведь пытается работать. Важное дело, расследование. Моран. Люди Мориарти. Киллеры и убийцы всех мастей. Преступники. Моран хочет убить Его. Это мне известно. Шерлок занят. Он думает. Печатает. Что ж…
Может, Он не раздражен, а изумлен. Или устал. Или Ему больно, я ведь Ему врезал. Господи, и почему я только так поступил? Почему то, что любят, всегда пытаются уничтожить? Ярость. Боль. Не знаю. И это меня пугает.