— А вдруг она в ванной? — предполагаю я. — Потерпите, пожалуйста, мы еще разочек позвоним и уйдем, ладно?
— Ладно, — недовольно бурчит женщина, подавшись от окна назад, чтобы я ее не видела.
— Спасибо большое! — счастливо, будто получила лучший в жизни подарок, говорю я.
— Какая милашка, — тихо усмехается Бугров. — Где ж ты ее прячешь?
— Очень глубоко, — змеиным шепотом отвечаю я. — Ты сам ее туда затолкал.
— Даже не знаю, польститься или расстроиться.
— Захлопнись, — шикаю я, вновь набирая номер квартиры.
Бугров прячет рвущуюся улыбку и весело поглядывает на меня, пока я в нетерпении притопываю ногой.
— Ну же, Светлана Юрьевна, откройте, — приговариваю я, и тут раздается голос женщины в первого этажа:
— Светлана Юрьевна?
— Да! — подтверждаю я, вновь выходя под окна. — Чекмарева. Знаете ее?
— Знаю, — вздыхает женщина. — А вам чего?
— Хотела предложить ей работу, — выдаю я заранее заготовленную фразу. — У меня свое ателье, набираю сотрудников.
— И сами ходите по квартирам? — недоверчиво уточняет она.
— Так толковые нужны, — пожимаю я плечами. — А не по объявлению.
— Тоже верно, — соглашается она. — У Светы руки золотые, тут не поспоришь. Но, опоздали вы.
— Переехала? — огорчаюсь я.
— Да, — мямлит она. — Недалеко тут. И участочек крохотный.
— Нет… — шепчу я с оторопью.
— Два месяца назад проводили, — заканчивает женщина. — Такие дела. Так что не названиваете. Никто вам не откроет.
— Так жаль ее… Мне ее рекомендовали, хвалили.
— Настоящая мастерица была, — подтверждает женщина.
— А дети у нее есть? Может, дочка? — с надеждой спрашиваю я. — Иногда таланты по наследству передаются, я сама, можно сказать, потомственная. Я бы рассмотрела.
— Сын у нее. И один у него талант — в долги мать вгонять, — хмурится женщина. — Непутевый он.
— Жаль, — со вздохом говорю я.
— Хотя, помладше был, помогал, — неожиданно говорит она. — И ничего вроде, справлялся. Но я бы такого на работу не взяла. Ненадежный он.
— А у меня не забалуешь, — хитро говорю я и киваю в сторону Бугрова. — Муж не позволит.
Женщина от любопытства максимально приближается к окну, но все равно не видит вставшего вплотную к стене Бугрова.
— Где я могу его найти? Если талантливый, почему бы не попробовать.
— Да кто ж его знает? — удивляется женщина. — Уж пару недель как не появлялся. Или меньше…
— Ладно, — вздохнув и махнув рукой, говорю я. — Не судьба. Спасибо! Здоровья вам крепкого и терпения!
— Вот спасибо, — от неожиданности смеется она, а я возвращаюсь к машине.
— Тренируешься перед завтрашним днем? — весело интересуется Бугров, прыгнув за руль.
— А что завтра? — хмурюсь я, пытаясь припомнить.
— Ничего важного, — с натянутой улыбкой отвечает он. — Так, полагаю, ее сын — наш парень. И он все-таки забился в какую-то дыру. Но теперь будет проще найти его. Фамилия есть, адрес — тоже. Отвезу тебя и займусь.
— Хорошо, — соглашаюсь я.
По дороге я достаю телефон и открываю календарь, все еще пытаясь вспомнить, что будет завтра, но разгадка неожиданно приходит ко мне сама.
Бугров оставляет меня в ателье и уезжает, я сразу же сажусь за работу, начав с заказа для мэра, а через какое-то время начинает звонить мой телефон. Номера клиентов я привыкла записывать сразу же, но, увидев на экране «Бугрова Елена Дмитриевна», я все равно удивляюсь.
— Алло, — отвечаю я, вдруг разнервничавшись.
— Дашенька, это Елена Дмитриевна, — на всякий случай представляется женщина. — Есть минутка?
— Да, конечно, — с готовностью говорю я. — Здравствуйте.
— Здравствуй, — мягко говорит она и надолго замолкает.
— Вы передумали на счет заказа? — гадаю я.
— Нет-нет! — поспешно заверяет она. — Я хотела поговорит на счет завтра. Саша сказал, что ничего планировать не надо, но… мне так хочется! Это же важный день, а он никогда не празднует. Точнее, с того периода, как узнал… Ты же в курсе?
— Что он не родной вам?
— Да, — облегченно выдыхает она. — Язык без костей, хуже Веры, — ворчит она на себя. — В общем, я надеюсь, ты поговоришь с ним.
— Я не стану, — собрав волю с кулак, отвечаю я. — Простите.
— Понятно, — недовольно произносит она. — Что ж… не смею отвлекать.
— Подождите! — выпаливаю я. — Елена Дмитриевна, просто я считаю, он прав. Ну какой это праздник? Вы даже точно не знаете дату.
— Я тебя услышала, — холодно произносит она.
— Надо будет отпраздновать не день его предполагаемого рождения, а день, когда он появился у вас, — все же договариваю я. — Я так думаю, — добавляю я уже не так уверенно. — Мы бы на его месте было приятно знать, что для вас этот день стал особенным.