Елена Дмитриевна долго молчит, а потом шмыгает носом и отвечает скрипучим голосом:
— Чудесная идея. Тогда, через неделю. Ты поможешь мне все организовать?
Я морщусь, как от кислого, но отвечаю тепло:
— Конечно.
— Когда мы можем встретиться и все обсудить? У меня столько идей! Только не вечером, будут ужасные пробки, а меня укачивает в машине, — частит она, а меня точно молнией прошивает.
— Я вам перезвоню! — тороплюсь я закончить разговор. Сразу же сбрасываю вызов и перезваниваю Бугрову. — Пробка! — так же взволнованно говорю я.
— Да вроде нет… — бормочет Бугров.
— В тот день была ужасная пробка, Саш! — на эмоциях кричу я. — Никогда таких не было в это время! А сын Чекмаревой больше недели не появляется дома! Все сходится!
— Узнаю, — коротко отвечает он и сбрасывает звонок, а я принимаюсь метаться по мастерской в ожидании новостей.
Бугров приезжает через двадцать минут и, едва я открываю, захватывает мою голову в ладони и смачно целует куда-то в переносицу.
— Это другое, — заявляет он, отпустив меня. — Одевайся. Навестим инвалида.
— Он в больнице? — ахаю я.
— Да. Уносил ноги и попал под машину, — подтверждает Бугров. — К моменту, когда подъехала полиция, его уже увезла скорая, а пробка рассосалась. Никто не связал. Кроме тебя, — добавляет он со значением.
— Ага, я сейчас. — Зардевшись, я бегу в подсобное помещение одеваться. — Его положение говорит само за себя, — важно рассуждаю я, закрывая ателье. — Ненормально, что я радуюсь грядущей встрече с убийцей, но, как есть уж, — добавляю я бормотанием.
Бугров хмыкает и провожает меня до машины, поглядывая по сторонам. Когда трогаемся, он говорит:
— Особенно приятно, что со сломанной ногой он точно никуда больше не убежит. Проясним пару моментов, прежде чем показать на него пальцем.
— Кому? — уточняю я.
— Зависит от того, что он скажет. Согласна?
— Да, — подумав, твердо отвечаю я.
Бугров берет меня за руку и подносит к губам, целуя тыльную сторону ладони. Я успеваю только задержать дыхание, как он возвращает мою руку на прежнее место и обеими своими вцепляется в руль.
— Все шансы на свежую футболку, — шутит Бугров.
— Уж надеюсь, — высокомерно прыскаю я. — Хотя, я не возражаю, если Дизель останется.
— Ты дома бываешь еще реже меня, — немного укоризненно говорит он. — Один он грустит и линяет. Падла шерстяная.
— Понятно, — грустно отвечаю я, отметая мысль о том, чтобы завести своего.
— Можешь приезжать к нему в гости. Или я мог бы привозить его к тебе на выходные.
— Ты предлагаешь мне совместную опеку над котом? — весело фыркаю я.
— Я готов предложить тебе что угодно совместное, — слишком серьезно и, как мне кажется, с намеком отвечает он.
К счастью, отвечать мне не приходится. Бугров останавливается неподалеку от больницы, и вскоре мы уже поднимаемся в палату.
Из шести человек нужного парня мы вычисляем мгновенно. Его длинная нога, задранная на вытяжке к потолку, не оставляет никаких сомнений, хотя и испуганного взгляда было бы достаточно.
— Я ничего не делал, — принимается оправдываться он, косясь на соседей по палате. — Я этого не делал.
— Да? — задумчиво спрашивает Бугров. — Ну, мы тогда пошли?
В глазах парня мелькает надежда, но в свое везение он верить не спешит, приглядываясь к Бугрову.
— Последний шанс. От твоего ответа будет зависеть, кому я сейчас позвоню.
— Варианты? — сглотнув, уточняет парень.
— Безутешная вдова, правоохранительные органы и те, кого ты обчистил. Перечислено в порядке убывания количества телесных повреждений.
— Но я говорю правду, — шипит парень. — Я зашел, а он уже того. Да и смысл? Он сам позвонил и сказал прийти, я вообще не собирался.
— А теперь давай с самого начала, — почти ласково говорит Бугров, а парень снова косится на соседей по палате. — Не стесняйся, — подбадривает его Бугров, пододвигая для меня стул. Сам он устраивается на кровати, похлопав парня по загипсованной ноге.
Парень морщится и слабо стонет.
— В общем, это… — начинает он невнятно, — мамка моя умерла. Там короче это… с сердцем проблемы были. А кто папаша так и не сказала. А у меня там короче ситуация, ну, вы знаете походу…
— Знаем, знаем, — подтверждает Бугров.
— Ну и в общем, алименты бы не помешали. Я в документах порылся, нашел трудовую ее, вспомнил, что она в ателье раньше работала, пока дома не начала шить. Я мелкий был, но так, урывками помнил, бывал там. И фотки старые нашел, она там с этим мужиком. Ну я и подумал… по времени сходится. Ну, в смысле, по дате моего рождения. Год считай там проработала, и я появился. Ну я и завалился, говорю, так и так, я твой сын. Мужик в отказ, говорит, невозможно. Ну а я ему доказательства, типа, сам смотри.