В одном конце – кухня открытой планировки, сверкающая под гладкими приборами из нержавеющей стали и гранитными столешницами. В этот момент мой желудок начинает жаловаться на дискомфорт. Оглядевшись и не заметив Виталия и Дарио, я решаю взять еду.
Кухня ломится от продуктов – от забитого до отказа холодильника до переполненного винного холодильника. Не зная, планировал ли мой похититель заказать ужин, я решаю приготовить что-нибудь на скорую руку для нас троих. Это несложно. Мой отец любит говорить, что женщинам место на кухне.
Женоненавистническая свинья.
Тем не менее, есть определенное удовольствие в том, чтобы готовить по собственной воле, не обременяя себя необходимостью впечатлять потенциальных женихов моим кулинарным мастерством ради отца. С предвкушением я собираю необходимые ингредиенты и аккуратно расставляю их на столешнице, готовясь приготовить пиккату из курицы с лимоном. Задача простая, и я полностью погружаюсь в процесс, находя успокаивающий ритм в аккуратной нарезке лимонов, хрустящем измельчении зелени и нежном шипении курицы на сковороде. Кухня наполняется ярким, острым ароматом цитрусовых, смешивающимся с пикантными нотами чеснока и сливочного масла, окутывая меня в утешительные объятия, пока я готовлю.
Час спустя обеденный стол ломится от обильного ужина: курицы пикката, множества запечённых овощей и нежной пасты “Ангельские волосы”. Роюсь в винном холодильнике и достаю бутылку “Пино Гриджио”, зная, что кислинка сухого белого вина улучшит вкус соуса.
— Что это такое, олененок? — бархатный, мягкий голос Виталия заставляет меня вздрогнуть.
Прикрывая рукой колотящееся сердце, я отворачиваюсь от стола и встречаюсь лицом к лицу с невыразимо красивым итальянцем позади меня. Дарио, выходя из-за угла и замечая разложенную мной еду, присвистывает.
— Чёрт, — молодой итальянец потирает руки и облизывает губы, жадно разглядывая еду. — Выглядит аппетитно.
С трудом сглотнув, я сцепляю руки перед собой, нервно подергивая пальцами. Мои зубы тревожно покусывают нижнюю губу.
— Я приготовила ужин, — наконец говорю я, прерывая тягостное молчание, когда Виталий не двигается с места, не сводя с меня глаз, ожидая разъяснений. — Это Пиката из курицы с лимоном, запеченными овощами и пастой “Волосы ангела”, — добавляю я неуверенным голосом, видя на его лице нечитаемое выражение.
— Понимаю, — кивает Виталий, его лицо по-прежнему сохраняет стоическое выражение. — Почему?
Почему? Он спрашивает меня, зачем я приготовила еду?
— Не знаю, Виталий, — восклицаю я, вскидывая руки и раздраженно вздохнув. — Чтобы есть. Тебе что, не нужна еда, чтобы поддерживать себя, или ты просто питаешься чужими страданиями, чтобы насытиться? — Мой голос эхом разносится по тускло освещенной кухне.
Где-то на заднем плане Дарио издает громкий, лающий смех. По звону столовых приборов о тарелки можно догадаться, что он уже вовсю ест, а я остаюсь здесь, со штопором в руке, пытаясь понять, почему неандерталец передо мной с подозрением относится к моему простому приготовлению ужина.
— Оно не отравлено, босс, — подтверждает Дарио, его голос приглушен и искажен, без сомнения, из-за набитого рта. Губы этого придурка расплываются в самодовольной ухмылке, когда я поворачиваю голову, чтобы смерить его злобным взглядом.
— Приятно знать. — Виталий со вздохом качает головой, обходит меня и осторожно выхватывает у меня штопор. Его движения быстры и отточены: он вставляет штопор в пробку бутылки и с точностью поворачивает её. Хлопок вынимающейся пробки тихо разносится по комнате. Он мастерски разливает белое вино по трем бокалам и садится во главе стола.