— Ты присоединишься к нам, Джиа?
Я несколько раз моргаю, пытаясь прогнать неожиданное тепло, которое иррационально разбудила во мне домашняя сцена. Если я когда-нибудь решу обратиться к психотерапевту, это странное ощущение определенно станет одной из главных тем для обсуждения. Слегка покачав головой, я снова сосредотачиваюсь и сажусь в кресло слева от Виталия, разглаживая ткань рубашки и устраиваясь поудобнее.
Прежде чем я успеваю возразить, Виталий берет мою тарелку, наполняет ее едой и ставит обратно передо мной, когда она наполняется доверху.
— Я не могу всё это съесть, Виталий, — пытаюсь я возразить. Его строгий взгляд заставляет меня замолчать, и, словно капризный ребёнок, получивший родительский выговор, я начинаю есть. Подняв вилку, я накалываю кусочек золотистой курицы. Поднося её к губам, я смакую пикантность свежих цитрусовых и каперсов, смягченную сливочным соусом. Терпкость танцует во рту, прежде чем смениться мягкими, жареными нотками сочной курицы.
Вкус как дома.
Тяжелая боль сжимает мое сердце, когда я думаю об Италии. Дом моего отца никогда не был для меня родным, но Рим был и всегда будет им. Я скучаю по всему, что там было. По величию Колизея, по спокойному Тибру и тихим ночам на площади Навона, наполненным беззаботным смехом и звоном бокалов.
Часть меня тоскует по тем сумеречным вечерам под розовым небом, когда страстные уличные музыканты играли мелодичные симфонии, эхом разносившиеся по площади Святого Петра, – зрелищу, которым я всегда любила любоваться, тихо сидя на её ступенях. Именно этими моментами я всегда дорожу – те, что проглядывают между трещинами реальности, когда мне удавалось сбежать из тюрьмы, которую Фаро Нардони называет своим домом.
— Это очень вкусно, piccola cerva, — хвалит меня Виталий с лёгкой улыбкой. — Мне доводилось видеть, как пятизвёздочные шеф-повара готовят еду менее высокого качества, чем эта.
От его похвалы у меня по шее разливается теплый румянец, окрашивая её в заметный багровый оттенок. Я стараюсь держаться спокойно, небрежно пожимая плечом, словно отмахиваясь от комплимента, которым тайно наслаждаюсь. Никто, кроме моей Флоренс, нашего семейного шеф-повара, никогда не хвалил мою стряпню. Когда твоя единственная обязанность — стать идеальной итальянской домохозяйкой, умение хорошо готовить — это не то, что заслуживает похвалы. Это ожидаемо.
— Ничего особенного. — Я накалываю брюссельскую капусту и отправляю её в рот, чтобы не говорить об этом дальше. Эта тактика не работает, когда речь идет о Виталие Де Луке.
— Это не пустяки, Джиа, — уверяет меня Виталий, и от его уверенности у меня замирает сердце. — Где ты научилась так готовить?
— Наш семейная повар, Флоренс, — говорю я ему, нервно облизывая нижнюю губу. — От меня ожидали, что я научусь готовить, но она всегда учила меня большему, чем ожидалось. Сказала, что никогда раньше не обучала кого-то с таким кулинарным талантом, как у меня.
Виталий хмыкнул, словно соглашаясь. — Твоя мама — шеф-повар, — говорит он, улыбаясь, словно вспоминая что-то приятное. — Ведь так? У неё свой ресторан, если мне не изменяет память.
Удивленная его знаниями о моей матери, я поворачиваюсь к нему лицом, и мое сердце замирает, когда я ищу ответы на его лице.
— Ты ее знал? — слова произносятся едва громче шепота.
Что-то тихо происходит между Виталием и Дарио — сюрприз? Я не видела, чтобы великий Виталий Де Лука был застигнут врасплох, но что-то в моём вопросе его шокировало.
— Знал её? — спрашивает он, кладя столовые приборы на тарелку и уделяя мне всё своё внимание. — Почему ты говоришь о ней в прошедшем времени?
Прошедшее время?
Чёрт возьми. Он не знает, что с ней случилось много лет назад. В ту ночь, когда его отца зверски убили.
— Она мертва. — Ком в горле трудно проглотить. Я пытаюсь сдержать слёзы, но некоторые всё же вырываются наружу, образуя ручейки по щекам.