Черити ЛаМонтань? Интересно.
— Разве это не мать Эвелин? — с любопытством спрашиваю я его.
— Да, — подтверждает Хиро. — Мы думаем, что именно она стоит за попыткой похищения. Она чудесным образом исчезла сразу после всего произошедшего. Оставив машину и телефон.
Явный признак того, что она от чего-то убегает. Или от кого-то. К счастью для Хиро, даже если кто-то полностью удалит сообщения и журналы вызовов с телефона, если не был выполнен сброс к заводским настройкам, данные всё равно сохранятся во внутренней памяти телефона.
В течение следующих получаса я объясняю Хиро, как извлечь нужную ему информацию, и помогаю ему анализировать данные.
— Когда ты думаешь приехать? — спрашивает он, когда мы заканчиваем всё это разбирать. Я смотрю на часы.
— Где-то после полуночи.
Шевеление на сиденье напротив отвлекает меня от Хиро, и я пропускаю его слова. Сказав ему, что скоро буду, я вешаю трубку и убираю вещи обратно в сумку, прежде чем передать ее Хьюго. Остаток поездки обещает быть очень интересным.
Движение заставляет меня обратить внимание на маленькую женщину, свернувшуюся калачиком на сиденье.
Моя piccola cerva4 просыпается.
Три
Джиа
Кроткая. Тихая. Послушная.
Слова на доске расплываются, превращаясь в мешанину белых полос, наслаивающихся друг на друга, пока их почти невозможно прочитать. Мои пальцы дрожат, когда я снова прижимаю мел к поверхности, но линия выходит неровной, хватка ослабевает. Я почти не чувствую своих рук.
Воздух в комнате густой от меловой пыли, она забивает горло, обволакивает губы, делая дыхание сухим и поверхностным. Мои ногти впиваются в мел, хрупкий и шершавый, кровь сочится сквозь мелкую белую пыль, запекшуюся под кончиками пальцев.
Кроткая. Тихая. Послушная.
Снова.
И еще раз.
Не знаю, сколько я здесь уже. Минуты? Часы? Неважно. Время — просто еще одна вещь, которой я больше не владею. Я продолжаю писать. Потому что должна. Потому что остановиться — не вариант.
Потому что остановка означает провал. А провал означает…
Резкий щелчок раздается в тишине. Я вздрагиваю. Дыхание прерывается.
Мел исчезает, разлетается на куски в моей ладони. Небольшой обломок падает на землю, присоединяясь к кладбищу выброшенных осколков у моих ног, покрытый красными пятнами.
Я не могу остановиться. Не могу остановиться. Моя рука трясется, когда я тянусь за следующим куском, пальцы онемели и не слушаются, ногти превратились в пульсирующую мешанину из потрескавшихся тканей и обнаженной кожи.
В тот момент, когда моя рука обхватывает свежий кусочек мела, дверь за моей спиной со скрипом открывается. Звук пронзает удушающую тишину, но я не оборачиваюсь. Не обернусь.
Я продолжаю писать. Жду. Жду, когда он это закончит. Но это не он.
— О, mio Dio!5
Вздох раздается позади меня — резкий, ужасный, неправильный. Не он. Моя гувернантка.
Она видит хаос у моих ног. Кровь, осколки мела, обломки того, что я сделала.
— Остановись, mia cara6, — умоляет она дрожащим голосом. — Ты должна остановиться.
Она не понимает. Я не могу.
Если я остановлюсь сейчас, это будет означать, что я проиграла. Это будет означать, что я потерпела неудачу.
А если я потерплю неудачу…
От меня ничего не останется.
Сначала тихо. Пробуждение. Но остатки прошлого затмевают мои чувства, вызывая смятение и всплывающие старые воспоминания. Страх накатывает на меня, и я открываю глаза, когда моё движение встречает сопротивление.