Риа все еще всхлипывает. Она в порядке. Ей не больно.
Я похлопываю Эллу по рукам.
— Я в порядке, — говорит она, подтверждая.
И я не ранен, я не думаю… но мой отец смеется.
Я крепче сжимаю руки вокруг Эллы, упираюсь подбородком в ее голову, глядя на него.
— Для такого умного парня ты иногда бываешь невероятно глуп, — он возвращает пистолет на прежнее место, зажав его перед собой. — Такой, такой глупый.
Я сузил глаза.
— Что…
Он дергает подбородком в сторону Эллы.
— Ты побежал к ней.
Я открываю рот, чтобы что-то прорычать ему, когда понимаю, к чему он клонит. Я смотрю на Рию, которая зарылась головой в свои руки, ее тело дрожит. У меня снова пересыхает во рту, и отец смеется, видя, как я впитываю его слова.
— Теперь понял?
Элла замирает в моих объятиях. Она поднимает голову. Отталкивает меня.
— Элла, нет…
Она поворачивается и смотрит на меня, огонь в ее зеленых глазах. Я колеблюсь, но она отстраняется, и… я отпускаю ее. Я не буду Люцифером. Я не буду своим отцом. Я не буду каждым мужчиной в этой гребаной 6.
Если моя девочка хочет что-то сделать, она, блядь, сделает это.
И она делает.
Она встает на ноги, хотя я вижу, как дрожат ее колени, как движется ее юбка, как она немного неустойчива. Но она все еще стоит. Она поднимает голову, ее волосы падают на белую рубашку, как кровь на крахмальную ткань.
— Иди к черту, — рычит она с убежденностью, и, несмотря на все это, несмотря на то, что мой отец может выстрелить ей в лицо, мой член набухает от этих слов.
Прежде чем мой отец успевает ответить, раздается еще один выстрел.
Но я смотрю прямо на него, и он не поднял пистолет.
На самом деле, он ни хрена не поднял, потому что опускается на одно колено, а пистолет с грохотом падает на пол.
У меня снова звенит в ушах, но Элла и Риа смотрят мимо меня, а я кручусь на месте, и образ моего отца, опускающегося на колени, выжжен в моем мозгу.
Но я не хочу смотреть.
Я не хочу видеть, как сильно он ранен.
Я не хочу видеть, как он умирает.
Если я не посмотрю, он все еще жив.
Если я не посмотрю, мы сможем все исправить.
Поэтому вместо этого я смотрю на Сид.
Она держит в руках пистолет, черный 9 мм, ее руки дрожат, когда она смотрит прямо на меня.
И она не одна.
И все же я не могу отвести от нее взгляд. Она только что застрелила моего отца. Нашего отца. Риа проносится мимо меня, из ее горла вырывается рыдание. Она бежит, и человек рядом с Сидом ловит ее. Она бросается в его объятия, зарывается головой в его грудь.
Кто-то прикасается к моей спине.
Я вздрагиваю и, обернувшись, бросаю взгляд на Сид.
Элла переплетает свои пальцы с моими.
— Маверик, — говорит она спокойно, — твой отец умрет, если ты ему не поможешь, — она говорит так четко, как будто я ребенок. И в этот момент так оно и есть.
Я его ребенок.
Сид тоже.
Мой отец издает странный булькающий звук, как будто пытается заговорить.
Элла держит мой взгляд и мою руку.
— Он умрет, Мави, — тихо повторяет она.
И я думаю: — Почему она не сходит с ума прямо сейчас?
А потом я думаю: — Почему я не волнуюсь сейчас?
Мой отец умирает.
Мой отец умрет.
Я не бегу к нему. Я не помогаю ему. Тихий плач Рии — единственный звук в этой комнате, не считая задыхающихся слов моего отца. Неразборчивых слов, которые я не могу понять.
Сид наконец шевелится.
Она опускает пистолет, сокращая расстояние между нами. Я поворачиваюсь к ней, все еще держа Эллу за руку.
Сид протягивает мне пистолет, держа его за ствол, рукояткой ко мне.
Я смотрю вниз, но не беру его.
Вместо этого, не поднимая глаз, я спрашиваю ее: — Ты собираешься уйти с ним?
Риа перестает хныкать. Мой отец замолкает, как будто он тоже знает, насколько это важно. Как будто он знает, что даже если он умрет, это все равно имеет значение. Это… Это может все изменить.
Сид не говорит ни слова, но ее молчание говорит мне все.
Я сглатываю, смачиваю губы, глядя на пистолет. Элла стоит у меня за спиной, все еще сжимая мою руку. Другую я сжимаю в кулак.
— Скажи мне, почему, — шепчу я. — Скажи мне, почему, чтобы я мог заставить его понять. Чтобы я… чтобы я мог понять, Ангел.
Опять тишина.
Она не опускает пистолет, просто продолжает держать его, чтобы я взял. Но ее пальцы дрожат, и я задаюсь вопросом, знает ли она ответ на мой вопрос. Может, это просто то, чего хочет ее сердце? Можем ли мы когда-либо отрицать это чувство, независимо от того, что мы знаем? Может ли логика когда-нибудь победить? Или это безумие любви, каждый раз?