Я слышу писк, точнее, несколько писков, и отпрыгиваю назад, сбитый с толку. Что там такое?
От запаха лошадиного дерьма меня передергивает. Я не любитель животных. Трудно поддерживать жизнь в чем-то другом, когда ты едва держишься за свой собственный гребаный рассудок.
А может, никому не нравится запах лошадиного дерьма. Я не знаю.
— Еще раз спасибо, — говорит Элла, и у меня открывается рот. Она действительно благодарит кого-то за что-то? Кто этот бог?
Кто бы это ни был, он не отвечает на ее благодарность. Мне приходит в голову мысль, что, возможно, она… одна. Может, она разговаривает сама с собой. Натали сказала, что у нее БПД, о чем я смутно догадывался, потому что художники любят свои проблемы с психическим здоровьем.
Как бы я ни старался скрывать это, дневник, который хранится у меня дома в сейфе, полон того, что можно назвать поэзией.
Это никогда не увидит свет… но все же.
И все же, насколько я знаю, БПД не включает галлюцинации.
— Мама не приходила домой два дня.
У нее низкий голос, и кажется, что она говорит сквозь комок в горле. Я разжимаю кулаки и подхожу ближе к сараю.
Она выдыхает, но это звучит скорее как отвлечение, чем что-либо еще. Как будто она выдыхает воздух, чтобы не отпустить что-то совсем другое.
— В доме нет еды.
К черту ее маму.
Мой желудок переворачивается. Я думаю о том, как она запихивала в горло каждую вилку макарон с сыром. Как я чуть не сказал глупость по этому поводу. Почти.
— Ладно, Коннор, — говорит она со вздохом, — думаю, мы закончили.
Коннор?!
Я открываю нижнюю половину двери сарая, освобождая ее от ржавого замка, которым она была скреплена.
Скрип становится все громче, а запах все сильнее.
Элла поднимается на ноги с половиной морковки в руке, ее прекрасные волосы собраны в высокий хвост, а на меня оглядывается парень с темными волосами и злобным оскалом на лице.
Он держит сельдерей в обеих руках, и я вижу, как напрягается мышца на его шее. У него зеленые глаза, на тон светлее, чем у Эллы, но они темнеют, чем дольше он смотрит на меня.
У их ног — хренова тонна морских свинок, бешено бегающих кругами вокруг своего сена, некоторые забегают в маленькие пластиковые домики.
— Закрой дверь, а то они вырвутся, — огрызается Элла. Она проходит через дверь, поворачивается к Коннору и протягивает ему свободную руку.
Он запихивает свой сельдерей в одну руку и берет ее, не сводя с меня глаз. Он осторожно ступает, стараясь, чтобы при выходе не пострадали морские свинки.
Элла аккуратно закрывает дверь, защелкивая ее снаружи, а затем поворачивается ко мне лицом.
Я вижу, что она все еще держит Коннора за руку.
Я собираюсь, черт возьми, сломать ее.
— Какого черта ты здесь делаешь? — рычит на меня Элла. На ее бледной коже есть пятно грязи, и оно закрывает некоторые из ее веснушек.
— Кто это, блядь, такой? — я киваю в сторону Коннора.
Коннор сжимает челюсть.
— О, отвали. Как ты вообще узнал, что я буду здесь? Ты следишь за мной? — она делает шаг вперед, и Коннор идет с ней, все еще держась за ее руку.
Он выглядит примерно на мой возраст, на нем обтягивающий серый свитер, который демонстрирует мускулы его рук. Я выше его, но он больше меня.
Я могу гарантировать, что знаю, кто из нас злее, и это точно не он. Я всегда зол, придурок.
— Я просто проверял, как ты, но, блядь, что с того, что я следил за тобой? — я делаю шаг ближе к ней, и Коннор делает шаг ближе ко мне, но мне плевать. — Ты ни хрена не можешь с этим поделать, парень.
Ее брови нахмурены, веснушки на ее лице ярко выделяются на фоне бледной кожи. Она чертовски зла.
Это чувство взаимно. И я даже не знаю, почему мне хочется прижать ее к этому сараю и трахнуть прямо здесь. Может быть, сделать что-то непристойное с этой чертовой морковкой в ее руке.
Коннор прижимается своим плечом к моему, и мне кажется, что я сейчас охренею.
Но Элла поворачивается к нему.
— Все в порядке, — заверяет она его. Она сбрасывает его руку, предлагает ему морковь и кладет руку ему на плечо.
Я хочу оторвать ее.
— Я скоро приду, хорошо?
Выражение лица Коннора смягчается, когда он смотрит на нее, его брови взлетают вверх.
Она кивает.
— Я уверена.
Коннор бросает на меня последний взгляд, а затем уходит в сторону дома.
Элла вздыхает, сдувает несколько прядей с глаз и поворачивается ко мне. Она складывает руки поперек своего огромного оранжевого капюшона, как для охоты или какого-то дерьма. Он не похож на ее темную одежду «Я-В-Обществе-Мертвого-Поэта», в которой я впервые увидел ее, но он заляпан грязью и, вероятно, дерьмом, так что я думаю, поэтому она его и надела.