Но потом я вспоминаю, как мы сюда попали.
Потом я вспоминаю, что она сделала.
Я трахаю ее пальцами сильнее, как в первую ночь нашего знакомства. Я сосу ее клитор, наслаждаюсь тем, как ее пальцы впиваются в мою кожу, как будто она хочет сделать мне больно.
Это чувство определенно взаимно.
Я поднимаю голову и шлепаю ее по киске, ощущая ее влажную вагину и слыша, как она выкрикивает мое имя.
Я делаю это снова, а затем встречаю ее взгляд, когда слюна стекает из моего рта в ее щель.
Ее губы раздвинуты, она смотрит, как я обращаюсь с ней как с дерьмом, как будто она, блядь, ничто.
Она не ничто.
Она не ничто.
Отпусти.
Но ей это нравится.
И мне тоже.
Я снова плюю на нее и погружаюсь обратно, когда она раздвигает ноги шире, бьет бедрами, желая, чтобы я снова вошел в нее. На этот раз я ввожу в нее три пальца и провожу по ней языком.
Она такая чертовски приятная на вкус.
Еще лучше от осознания того, что я только что был в ней, и я единственный, кто был в ней с тех пор, как мы познакомились.
Я чувствую, как она сжимается вокруг моих пальцев, чувствую ее жар, когда она тянет меня за волосы, ее спина отрывается от пола.
— Маверик, — задыхается она, и я не останавливаюсь, пока она повторяет это снова и снова.
Пока она не ляжет обратно, пока ее соки не зальют мой рот. Я вылизываю ее до конца в последний раз, наслаждаясь тем, как дрожат ее бедра, а затем поднимаю голову и смотрю на ее темно-зеленые глаза.
— Маверик, — снова вздыхает она, потратившись.
— Элла.
— Маверик… Я думаю…
Моя грудь напрягается. Я не знаю, хочу ли я, чтобы она сказала то, что собирается сказать дальше, но я не отворачиваюсь от нее, даже когда ее бедра раздвинуты подо мной, моя рука лежит на ее колене, и я наблюдаю, как она пытается подобрать нужные слова.
— Маверик я… — она прикусила губу. — Я думаю, я люблю тебя.
Я закрываю глаза, прижимаюсь головой к ее животу. Я не хочу видеть ее. Я не хочу слышать это. Это не то. Это не любовь. Это… неправильно. Это токсично. Пока весело, но в долгосрочной перспективе это будет чертовски ужасно для нас обоих.
Нет.
Я держу глаза закрытыми, прислушиваясь к ее дыханию. Жду ответа.
— Не любишь, детка. Ты не любишь меня.
Глава 18
Я отвожу ее домой.
Больше ничего нельзя сделать, а она не хочет со мной разговаривать. Кроме того, мне нужно найти Риа. Поэтому я отвожу Эллу домой, и даже когда вижу, что ее гребаная мать там, я не захожу внутрь.
Она выходит, не говоря ни слова, и захлопывает дверь Ауди.
Я все еще жду, пока она зайдет внутрь, но она не оглядывается. Просто захлопывает и свою входную дверь, оставляя дверь-ширму чуть более кривой, чем она уже была.
Я звоню Риа, но потом вспоминаю, что забрал ее гребаный телефон.
Я иду в ее квартиру. Там никого нет, и я знаю, потому что я вломился туда.
Ничего.
Я не иду к ее семье, потому что я не настолько отчаянный или глупый. Пока нет. Я думаю о том, чтобы поехать в Санктум. Я даже думаю о том, чтобы поехать к родителям, но не делаю этого.
И никому не говорю.
Я сижу в своем доме, задернув шторы, и думаю, какого хрена я делаю со своей жалкой проклятой жизнью.
И я продолжаю сидеть там, пока день сменяется ночью. Когда мой желудок урчит, голова болит, а живот скручен в узел.
Я думаю обо всем, о чем не позволяю себе думать, пока не буду готов снова и снова получать по башке.
Я думаю о Малакае.
О няне.
О крови.
О ее голове.
Я думаю обо всем этом.
Я думаю о своем брате.
Я думаю о его светло-русых волосах, о ямочках, которые появлялись на его лице, когда он улыбался мне или Бруклин.
Я думаю о Бруклин тоже. О Джеремайе Рейне и его руках на Элле. Моей.
Но она не моя. Она никогда не будет моей.
Amor fati. Любимец 6; любовь к судьбе. Другой способ сказать, что как бы плохо жизнь тебя ни обставила, все это ради высшего блага.
Мой отец довел эту фразу до крайности после того, как мы похоронили Малакая. Он никогда больше не говорил о нем. И моя мать тоже, хотя я знаю, что это разорвало ее. Я знаю, потому что в течение многих лет она почти каждый божий день проводила взаперти в своем кабинете, занимаясь Бог знает чем. Если я пыталась заговорить о Малакае, или о том, что произошло после того, как я толкнул его, или о няне, мой отец впадал в ярость.
Малакая не существует, сказал бы он. Малакая больше нет.
Factum fieri infectum non potest. Поступок невозможно исправить.