— Да, знаю. Он умер в моем доме… из-за меня.
Его лицо искажается почти болезненной гримасой. — Это было не из-за тебя…
— Конечно, так и было. — Я поворачиваюсь к нему лицом, чувство вины все еще такое тяжелое, даже спустя целую неделю, что кажется, будто я двигаюсь в замедленной съемке. — Не пытайся заставить меня чувствовать себя лучше. Я большая девочка и могу смириться с правдой.
— Это неправда, — выдавливает он, затем делает шаг назад, прежде чем начать мерить шагами крошечную ванную. — Черт возьми, я должен был сказать тебе сразу, но я надеялся, что сначала смогу получить ответы на некоторые вопросы…
— Сказать мне что? — Я хватаю его за руку, рывком останавливая.
Он тяжело вздыхает, прежде чем посмотреть мне в глаза. — Прежде чем я убил pezzo di merda, который стрелял по твоей крыше, он признался, что ты не была его целью. — Он делает паузу, боль исказила его черты. — Это я.
У меня вырывается настоящий вздох, дыхание сбивается. — Ты? Почему ты? И как ты мог не сказать мне раньше?
— Потому что я до сих пор не понял почему, — рычит он и проводит руками по лицу. — Я хотел сказать тебе об этом на следующий же день, но у меня был телефонный разговор с твоим отцом, и ты знаешь, как все прошло.
— Он пригрозил убить тебя собственноручно, если произойдет еще один инцидент.
— Верно. И я не мог вернуться к тебе без ответов, ответов, которых ты заслуживаешь. Я должен быть лучшим, Изабелла. И теперь с тобой, единственным человеком, которого я больше всего боюсь потерять, я терплю неудачи направо и налево.
Воздух вырывается из моих легких во второй раз за столько минут, когда я читаю муку в его пронзительном взгляде. — Ты боишься потерять меня больше всего? — Это не признание в любви, но это уже что-то.
— Абсолютно, — бормочет он, его рука медленно поднимается, чтобы обхватить мою щеку, грубая и нежная одновременно. — Dio, principessa, ты погубила меня. Ты что-то пробуждаешь во мне, дикое желание разрушить все правила, по которым я когда-либо жил, просто чтобы быть рядом с тобой. Но это чертовски пугает меня, Изабелла. Что если мои сомнительные решения подвергнут тебя опасности? — Его голос слегка срывается, на лице появляется уязвимость.
Я протягиваю руку, накрывая его ладонь своей, и наша связь вызывает волну тепла. — Раф, быть с тобой, — шепчу я, — кажется самым безопасным местом, которое я когда-либо знала. Разве это не стоит риска?
Он вглядывается в мое лицо, словно ища якорь в море сомнений. — Каждое мгновение, проведенное с тобой, — это риск, на который я хочу пойти, если ты считаешь, что оно того стоит.
Это более чем стоит того. Это все. В его глазах я вижу отражение всех моих надежд, смешанных с его страхами. Мы — две стороны одной медали, которые бесконечно переворачиваются, ожидая увидеть, где мы приземлимся. Но в этот момент я знаю. — Оно того стоит, Раф. Ты и я, мы того стоим.
Его губы заявляют права на мои с настойчивостью шторма, разбивающегося о берег, дикие и безжалостные, словно пытаясь передать каждую невысказанную эмоцию через этот единственный поцелуй. Он сажает меня на туалетный столик, втискивая свои бедра между моими и расправляя мое платье. Я должна злиться на него за то, что он скрывал от меня правду целую неделю, но вместо этого все, о чем я могу думать, это о том, как совершенны его губы на моих, как естественно мое тело изгибается навстречу его.
Я отчаянно влюбляюсь в своего телохранителя. Черт возьми, я, наверное, уже осознала свою гибель. Что напомнило мне… Я заставляю себя оторваться от его губ, несмотря на то, что каждый дюйм моего тела кричит мне оставаться в ловушке его мускулистых рук. — Так что ты выяснил у этого bastardo? И зачем кому-то хотеть убить тебя?
Сухожилия на его челюсти натягиваются, и я почти слышу скрежет его зубов.
— Раф? — Злой клубок беспокойства клубится у меня в животе. — Что ты мне не сказал?
— Это касается моей семьи…
Мои мысли возвращаются к той ночи в клубе, когда мы столкнулись с его братьями. На страх, на ярость, которые охватили его не только во время их разговора, но и в течение нескольких часов спустя, после того как мы вернулись домой. Так что они в некотором роде поссорились, но часть меня знает, что за этой историей кроется нечто большее.
— А что с ней? — спросила я.
— Мой отец нехороший человек, Иза. — Он хмурит темные брови, когда его настороженный взгляд останавливается на мне. — У него есть враги, люди в этом городе, которые не остановятся ни перед чем, чтобы свергнуть его.