— Быстро ты. С девчонками тоже так, — гоготнул Вова, протягиваю руку для пожатия. Юмор у него был тот ещё.
— Все в сборе? — Пожал в ответ руку я, словно и не заметил его попытки задеть.
— Почти. Остался только Тимоха.
— Это, который из «Липовской»?
— Ага. Их полузащитник, — кивнул Вовка, приглашая войти в коробку. — Ты разве с ним на сборах не пересекался?
— Нет. У буржуев свои сборы. Плебеи им не ровня.
— Кстати, а Ярик где? Он же с Крыма должен был уже вернуться.
— Вернулся, просто приболел немного.
Рассказывать об истинной причине недомогания друга я не рвался. Захочет, сам напишет. Вова ещё тот идиот. Мог что-нибудь наплести в школе или ещё лучше, ходил бы глупо подшучивал над Яриком, пока тот бы не прописал ему в табло пару штрафных.
Минут через десять, когда мы все уже размялись и приготовились к игре, приехал Тимоха. На такси. Богатей, чёртов. Жил же в трех станциях метро, мог бы и так доехать.
— Спасибо, что подождали, — улыбнулся Тимоха, и во мне пробудилось сильное желание случайно попасть мячом прямо по его загорелому лицу. Не знаю, где именно он отдыхал, но точно не на курортах Краснодарского края. Оттуда такими чёрными и радостными не приезжают.
Достав бутсы из специального отсека под обувь из рюкзака, он надел их и принялся разминаться. Делал он всё настолько медленно, будто бы его никто не ждал. Из раза в раз, я просто не понимал, что этот идиот забыл в нашем дворовом футбольном чате? Как он попал-то в него? Учился в своей школе для «золотых детишек», жил в престижном ЖК, в котором своя больница, детский сад, территория. Там у него этих «коробок» штуки три, не меньше. С широкими воротами, а не нашими хоккейными, расчерченным полем с резиновым покрытием, а не асфальтом, а главное, с сеткой сверху, которой у нас никогда не было. На нашем фоне он выглядел «Бонсаем» среди десятка саженцев «Лоха серебристого». Лох, хоть растение и не прихотливое, но очень не терпит возле себя дорогущих соседей. Особенно тех, кто постоянно пытается пускать пыль в глаза своими дорогими шмотками.
— Тим, это что у тебя на груди? — спросил Аркаша, живущий в том же районе, что и Вовка.
— Это? — Удивлённо взглянул на росчерк ручки на своей форме Тимофей, словно видел его впервые. — Это автограф от Мбаппе. Мы встретились с ним во время отдыха в Дубае. У меня даже фотка с ним есть.
— Да, ну! Гонишь! — завопили в один голос пацаны, налетая на него, словно мухи. Каждому хотелось рассмотреть и прикоснуться к настоящему автографу известного футболиста.
— Мы играть будем или нет? — нетерпеливо пнул мяч в их сторону я.
— Да, погоди ты, — отмахнулся Вовка.
Я с трудом поборол желание зарядить мячом ему в голову. Терпеть не могу, когда кто-то игнорирует меня. Был бы здесь Ярик, я бы даже не обратил внимания на это, но стоять одному, в центре коробки, некомфортно.
— Карасёв, а ты чего в стороне стоишь? Не хочешь на фото реального Мбаппе посмотреть? — вроде бы по-дружески спросил Тимоха, но на его обманчивую доброту я не повёлся. Нашёл себе лоха. Сдался мне Мбаппе. Был бы на фотке Месси или Роналду, ещё бы подумал, хотя всё равно бы не пошёл. Много чести.
— Ладно. Если вы играть не собираетесь, то я поехал. У меня ещё свои дела есть.
Как же этот засранец бесил. Так было всегда, стоило ему появиться. Чего ему не хватало в его богатенькой школе, с богатенькими друзьями? Думаю, их каникулы были не менее крутыми, чем его. Вот бы и сидели своим кружком «золотых детишек» и хвастались друг перед другом фотографиями со знаменитостями.
— Да, ладно тебе, Илюх. Чего завёлся? — скривился Аркаша. — Или завидно?
Тяжело вздохнув, я лишь цыкнул. Завидно мне не было и на грамм, ну, может, на десятую его долю, если только. Просто раздражала сама ситуация. Мы пришли играть, а уже двадцать минут просто стояли, как кегли в боулинге.
— Карасёв, ну правда. Дай ещё пару минут, — улыбнулся по-доброму Тимоха, и меня буквально затрясло.
— Мы тут играть пришли, а не ерундой страдать. Если не умеешь с мечом обращаться, то нечего и других отвлекать!
Ребята затихли и уставились сначала на меня, а потом медленно перевели взгляд на Тимофея, лицо которого в миг помрачнело.