Oh ! mon Dieu ! je suis en France ! La Lady Jane m’a laissé sur la plage à Dunkerque, et les Allemands arrivent.
Mais ce n’était pas possible. Il se souvenait d’avoir traversé la Manche et se revoyait assis quand ils étaient à quai, alors qu’ils regardaient les lambeaux de…
— Mon pied ! s’exclama-t-il, même si la religieuse ne comprenait certainement pas l’anglais.
Il essaya de lever la tête pour l’examiner.
— Il saigne.
— Allons, vous ne devez pas y penser pour le moment.
Elle avait un accent britannique, il devait donc se trouver en Angleterre.
J’ignorais que les Anglais avaient des nonnes.
Henry VIII n’avait-il pas brûlé tous les couvents ?
Il devait en subsister, parce que la bonne sœur se penchait sur lui afin de remonter la couverture sur ses épaules.
— Il faut vous reposer. Vous sortez tout juste de la salle d’opération…
— Opération ?
Alarmé, il voulut s’asseoir, mais à l’instant où il tenta de soulever son crâne de l’oreiller vertige et nausées déferlèrent sur lui et il retomba en arrière, déglutissant avec difficulté.
— Vous subissez encore les effets de l’éther, expliqua-t-elle, et ses mains s’appliquèrent fermement sur la poitrine de Mike pour le dissuader de se relever une nouvelle fois. Il faut rester allongé.
— Non.
Il secoua la tête, et c’était aussi une erreur. Je vais vomir et maculer son habit blanc… Il déglutit de nouveau avec peine.
— Vous avez dit qu’ils m’ont opéré. Ont-ils été obligés d’amputer mon pied ?
— Essayez de dormir.
Elle le recouvrit de nouveau.
— L’ont-ils fait ? commença-t-il à demander.
Cette fois, il vomit vraiment et, pendant que la religieuse allait vider le bassin, il s’endormit.
Elle avait raison, il devait toujours être sous l’emprise de l’éther parce qu’il fit d’étranges rêves hallucinatoires… Il était sur la plage à Dunkerque avec le soldat Hardy.
— J’étais foutu sans votre lumière, affirmait ce dernier. Vous avez sauvé ma vie.
Sauf que ce n’était pas vrai. Les bateaux étaient partis, et les Allemands approchaient.
— Tout va bien, lui disait Mike. On utilisera mon point de transfert.
Mais la fenêtre de saut refusait de s’ouvrir, et Mike se retrouvait dans l’eau, s’efforçant d’atteindre la Lady Jane alors qu’elle s’éloignait déjà du môle, qu’elle quittait le port, et quand il tentait de la suivre à la nage l’eau s’emplissait de flammes, il faisait si chaud…
Je dois avoir de la fièvre, se dit-il quand il se réveilla brièvement. Pourquoi ne me donnent-ils pas d’antibiotiques ?
Parce que, comme les antiviraux et la régénération des tissus, ils n’avaient pas encore été inventés. Avaient-ils seulement développé la pénicilline, en 1940 ?
Il faut que je sorte d’ici. Je dois rentrer à Oxford.
Il essaya, mais les bonnes sœurs le rattrapèrent et lui firent une injection, et sans doute disposait-on de sédatifs en 1940 parce qu’il rejoignit l’eau en flammes. La Lady Jane était hors de vue, mais une lumière errait çà et là.
C’est la lampe de poche de Jonathan, comprit-il, et il nagea dans sa direction, sans réussir à l’atteindre.
— Attendez ! criait-il, mais la religieuse ne l’entendait pas.
— Non, pas d’amélioration, docteur, disait-elle. Il est trop faible pour être transféré, je le crains.
Sans doute n’était-il pas si faible, parce qu’à son réveil, après ce qui lui avait semblé des jours et des jours d’un rêve inchangé, il était étendu ailleurs, dans une nouvelle salle plus vaste, avec ses deux longues rangées de lits métalliques peints en blanc, et la nonne était différente. Plus jeune, elle portait un tablier en forme de bavette sur son habit bleu, mais elle répétait les mêmes choses :
— Il faut vous reposer.
Puis :
— Sa fièvre augmente de nouveau.
Puis :
— Va dans la soute mettre tes chaussures. On arrive à Dunkerque.
— Je ne peux pas me rendre à Dunkerque ! protesta-t-il alors qu’elle le bordait avec la couverture.
Mais ils y étaient déjà. Mike voyait les quais et la ville en flammes que la fumée noire enveloppait.
— Vous devez me ramener ! cria-t-il. Je ne devrais pas être ici ! C’est un point de divergence !
— Chh ! vous n’allez nulle part, chuchota la religieuse.
Et, quand il ouvrit les yeux, il était de retour dans le lit. Debout à côté de lui, elle lui tenait le poignet. La nausée et l’atroce mal à la tête s’étaient dissipés.
— Je crois que je ne ressens plus les effets de l’éther, annonça-t-il.
— On peut l’imaginer, admit-elle dans un sourire. Je vais chercher le docteur.
— Non, attendez. Combien de temps… ?
Elle avait déjà disparu derrière les doubles portes au fond de la salle.
— Trois semaines, affirma quelqu’un.
Mike se tourna pour regarder l’homme dans le lit le plus proche, ou plutôt, le garçon. Il ne pouvait avoir plus de dix-sept ans. Sa tête était bandée, son bras gauche plâtré forcé en élévation par des poulies et des câbles.
— Vous voulez dire trois jours ?
Le garçon fit un geste de dénégation.
— Ça fait trois semaines qu’ils vous ont opéré. C’est pour ça que sœur Carmody souriait quand vous avez dit que vous ne sentiez plus les effets de l’éther.
Trois semaines ? Il était ici depuis trois semaines ? Ça n’avait aucun sens. Pourquoi l’équipe de récupération n’était-elle pas venue le chercher ?
— Vous étiez complètement dans les vapes, faut avouer, expliquait le garçon. Au fait, je suis le lieutenant d’aviation Fordham. Désolé de ne pouvoir vous serrer la main.
Il souleva son bras droit, lui aussi plâtré, pour le montrer à Mike, et le laissa retomber contre son flanc.
— Vous disiez qu’ils m’avaient opéré ? Ont-ils amputé mon pied ?
— Aucune idée. Les circonstances ne me permettent guère de voir autre chose que le plafond, qui arbore une tache d’humidité de la forme exacte d’un Messerschmitt, pas de bol.
Mike ne l’écoutait pas. Il tenta de lever la tête pour découvrir si son pied était toujours là, mais l’effort l’étourdit tellement qu’il dut se rallonger et fermer les yeux pour arrêter le tournoiement.
— Quelle position misérable pour un bras immobilisé, vous ne trouvez pas ? se plaignait Fordham qui, de sa main droite, désignait le membre hissé par les poulies. On dirait que je salue der Führer. Sieg heil ! Pas patriotique pour un sou. Cela dit, cela pourrait m’éviter de me faire descendre par les nazis quand ils nous envahiront. Jusqu’à ce qu’ils me démasquent, tout au moins.
— Quel jour est-on ? demanda Mike.
— Aucune idée là-dessus non plus, désolé. On perd facilement le fil, ici, et malheureusement, il n’y a pas de tache d’humidité de la forme d’un calendrier. Le 29, je crois, ou le 30.
Le 30 ? Cela ferait un mois complet. Sans doute avait-il mal compris.
— Le 30 juin ?
— Eh bien, vous êtes resté inconscient un sacré bout de temps. On est en juillet.
— En juillet ?
C’est impossible. Oxford aurait envoyé une équipe de récupération à la minute même où ils se seraient aperçus que Mike n’était pas rentré après l’évacuation.
— Des gens m’ont-ils rendu visite ? interrogea-t-il.