Словно в ответ на его слова, из леса к озеру плотной стеной хлынул молочно-белый туман. Волна могильного холода захлестнула Виталика.
- Быстрее! - Джерри отступал шаг за шагом. Его винтовка плевала огнём в скрытые в тумане угловатые тени. - Не думай, белый! Просто беги! Встретимся на той стороне!
Виталик бросился прочь. Шумно плескались брызги. Под ногами серебрилось отражение луны. Туман рвался вслед за ним, словно живой. Звуки винтовки Джерри стихли. Молочно-белое марево окружало Виталика со всех сторон. В ушах шумела кровь. После сумасшедшей пробежки через лес Виталик не мог перевести дыхание и шумно хватал ртом воздух. Под ногами, наперекор всякой логике, по-прежнему серебрилась лунная дорожка.
Звуки окончательно канули в глухую тишину.
- Эй, - позвал Виталик. - Меня кто-нибудь слышит? Ау?
Он сделал ещё несколько неуверенных шагов. Под ногами плеснулась вода. Туман вокруг рассеивался. Откуда-то донеслись голоса. Этого языка Виталик не знал.
- Эй! - повторил Виталик. - Где вы?
- Иди сюда, - устало позвал его знакомый голос.
- Джерри! - Виталик кинулся вперёд. - Джерри, что это было вообще? Кто эти бандиты? Какого чёрта...
Виталик осёкся.
По низкому, свинцово-серому небу сплошной пеленой неслись вытянутые перистые облака. Ледяной ветер гнал мелкую снежную крупу над сухой мёрзлой землёй. Непроницаемо-чёрные воды грязного пруда за спиной местами покрывал тонкий ледок. Вокруг простирался сухой лес из чёрных, будто горелых, изломанных деревьев. Похожий на мертвеца восково-бледный человек привалился спиной к одному из мёртвых деревьев.
- Добро пожаловать в Америку, - Джерри криво усмехнулся. Из его рта толчком выплеснулась кровь. Футболка на груди Джерри свисала лохмотьями. В многочисленных разрезах алела кровь. В руке он сжимал какой-то пистолет.
- Запоминай, белый, - сказал индеец. - Мне недолго осталось. Все вопросы потом. Не будешь слушать - подохнешь. Усёк?
- Да, - хрипло выдохнул Виталик. Ему очень хотелось проснуться, но холодный ветер и боль в руках на бесполезном дробовике очень хорошо доказывали реальность происходящего.
- Тебе нужно в... - индеец закашлялся и смял название города.
- Куда?
- Дэдвуд, парень. Дэдвуд. Это посёлок, тут, неподалёку. То, что от него осталось. Там есть машина. Для себя держал, на всякий случай.
- Какая машина? Джерри, что вообще происходит? Я домой хочу!
- На триста восемьдесят пятое отсюда не суйся, - торопливо продолжил индеец. - Появишься возле Рапид-Сити - считай покойник. Объезжай через Вайоминг. Ньюкастл тоже не подарок, но если быстро - всё будет нормально. Просто держи оружие при себе.
- Какой ещё Рапид-Сити? Джерри, твою мать!
- Доберись в Ангостуру, белый, - Джерри запнулся. - Я уже не смогу. Извини, что так вышло. Двигай по восемьдесят пятому до поворота на восемнадцатое, карта в машине есть, разберёшься. В Ангостуру, понял, белый? И главное - держи оружие при себе!
- Чурка индейская, мать твою шлюху в жопу шампуром поперёк, ты куда меня приволок? - Виталик разом потерял все знания английского, - не смей помирать, сука красножопая!
- Прямо за моей спиной шоссе, - Джерри продолжил неразборчивой затихающей скороговоркой, - Иди налево, там Дэдвуд. Возле гаража два остова. Грузовики. Подвинь их машиной и выезжай, понял? Дальше... не суйся...
Голос индейца затихал. Всё более отчётливо слышалось клокотание в пробитом лёгком. Судорога скрутила тело Джерри. На грудь плеснуло кровью. Он дёрнулся ещё несколько раз и замер.
- Во попал, а? - Виталик выпрямился, нервно огляделся по сторонам, а затем со всех ног побежал через лес.
Остановился перевести дух он только на дороге. Ветер гнал мелкую колючую позёмку над заброшенной асфальтовой полосой. Холмы вокруг покрывал всё тот же мёртвый лес.
- Дэдвуд, - Виталику некстати вспомнились слова индейца. - Дэдвуд, это же и есть мёртвый лес?
Вокруг не было ни души. Только монотонно гудел ветер.
- Так, всё, надо успокоиться и идти, - Виталик поёжился. Холод пробирал до костей. Летняя одежда от него совсем не защищала.
Виталик стиснул ружьё в руках, повернулся налево и перешёл на быстрый шаг. Джерри перед смертью помянул дом и машину, так что Виталик рассчитывал на возможность хотя бы согреться. Дорога шла между невысокими холмами, так что ветер усиливался как в огромной аэродинамической трубе.
Ближе к посёлку Виталик не выдержал и побежал. Он всерьёз опасался замёрзнуть. Пальцы на ледяном уже ложе дробовика побелели от холода.
Возле первых домов он всё же замер. На Виталика смотрели тёмные провалы слепых окон. Среди мёртвых коробок невысоких сельских домов стояла могильная тишина.