- Что ты хочешь узнать? – тихо спросил врач, продолжая держать глаза закрытыми.
- Я всё и так знаю, - соврал Блейд. – Но я хочу, чтобы ты лично пересказал мне всё ещё раз, пересказал в подробностях: со своими действиями и именами подельников. Очисти свою душу, Энгель. Так будет проще.
- Ты хочешь, чтобы я настучал на кого-то?
- А разве это не является самым простым выходом – подставить другого, чтобы спасти свою шкуру? Думай, Энгель, я даю тебе возможность выбора.
Доктор молчал несколько минут, напряжённо думая. Даже боль в груди стихла, отошла на задний план. Она сейчас виделась чем-то неважным, по сравнению с той ситуацией, в которой оказался мужчина, и тем, кто сидел перед ним, направив на него оружие.
- Хорошо, - кивнул доктор, смотря в пол, - я расскажу…
- Разрешаю тебе сесть. А то побледнел совсем. Того и гляди – в обморок упадёшь, а я откачивать тебя не стану, - произнёс Блейд и опустил пистолет.
Увидев шальной и мятежный огонёк надежды, зажёгшийся в глазах доктора, парень добавил:
- И, Энгель, без шуток. Одно неверное движение с твоей стороны и ты потяжелеешь на несколько грамм свинца. Как тебе перспектива?
- Я… Я всё скажу, - заикнувшись, ответил доктор и сел.
Он ещё несколько секунд держал руки поднятыми, затем опустил их на колени. Блейд встал и обошёл врача, взял телефон и переставил его подальше.
- Чтобы не мешал тебе говорить и не отвлекал, - пояснил свои действия блондин.
Вернувшись на своё место, Блейд произнёс:
- Начинай, Энгель.
Доктор тяжело вздохнул, собираясь с силами и с мыслями. Он толком не понимал, что должен говорить. Он боялся это делать, но молчать было ещё страшнее. Он не хотел умирать и боялся смерти до дрожи в коленях.
- Ну? – раздражённо произнёс Блейд. – Или мне тебе предложить стакан воды, чтобы ты успокоился и начал говорить?
- Да, я лечил Майкла, - выпалил на одном дыхании доктор. – Вернее… - он шумно сглотнул и прикрыл глаза. – Вернее, я следил за тем, чтобы его не лечили другие.
- То есть, он попал в психиатрическое отделение не по состоянию здоровья, а с твоей лёгкой руки?
- Нет, - покачал головой доктор, - вновь чувствуя неясную боль за грудиной. – Он попал ко мне, потому что ему было плохо. Он же больной…
- Он – аутист, - одёрнул мужчину блондин.
- Да, - кивнул доктор. – Аутист. Ему стало плохо, и его перевели в моё отделение. Я стал его лечащим врачом и…
- И?
Доктор судорожно выдохнул и закрыл глаза. Никогда в жизни ему не было так сложно говорить. И причиной тому была не вина, которую он испытывал – её не было, причиной тому был страх за себя и своего сына. Он был наслышан о Блейде, и блондина представляли ему в гораздо худшем виде, чем он был на самом деле. И теперь этот псих, которым его считал доктор Бонке, сидел перед ним с оружием в руках.
- И?! – раздражённо и громче повторил Блейд, теряя терпение. – Что ты делал?!
- Я выставлял его психом, - едва слышно ответил доктор, смотря в пол. Исповедь с дьяволом началась. – Я сделал так, чтобы ни у кого, кроме меня, практически не было к нему доступа, чтобы никто не знал о нём ничего. Я… выставил ему диагноз «шизофрения». Мне все легко поверили. Во-первых, Майкл ведь аутист, а аутизм часто путают с шизофренией, клинические картины достаточно схожи, за исключением галлюцинацией. Во-вторых, он ведь бредил… Ну, все думали, что бредил…
- А на самом деле?
- А на самом деле всё было правдой, - выдохнул доктор с таким видом, словно эти слова были для него последними.
- И зачем ты всё это делал? Зачем выставлял его ненормальным?
- Чтобы… Чтобы прикрыть себя, - неуверенно ответил доктор, смотря в пол.
- Прикрыть себя? Ммм… Мило. И от чего же ты себя прикрывал?
- От ответа. Мне нужно было сделать так, чтобы ему никто не поверил, а поверили мне. А бредящему шизофренику ведь никто не поверит…
- Зачем?
- Что «зачем»?
- Зачем ты держал его в больнице, если это ставило тебя под удар?
- Потому что меня об этом попросили… - едва слышно ответил доктор и, вздохнув, добавил уже громче: - И я сам… Сам считал, что так будет правильно.