Я поставил на стол пустую чашку. Стряхнул с пальцев крошки.
— Точно знаю, что Александр Гаврилович Васильев был депутатом Законодательного собрания Санкт-Петербурга второго созыва. Он баллотировался в Государственную думу и в губернаторы Петербурга — проиграл. В начале девяностых годов Васильев создал небольшую группу киллеров из бывших представителей силовых структур. Которая к середине девяностых разрослась в большую и серьёзную организацию. Считался одним из самых влиятельных людей Санкт-Петербурга. Его имя фигурировало во многих громких заказных убийствах, случившихся в девяностых годах.
— Его фамилию ты тоже записал в свой блокнот? — спросила Лебедева.
Я покачал головой.
— Нет, не записал. Там у меня в основном серийные убийцы и педофилы. А для записей о таких преступниках, как этот Васильев, никакой бумаги не хватит. С каждым днём сейчас таких бандитов будет всё больше. Скоро они столкнутся с нехваткой жизненного пространства. Набросятся друг на друга, как голодные крысы. Ликвидировать таких нелюдей без особой нужды бессмысленно. Они сами отрегулируют свою популяцию, справятся без моей помощи. Скоро кладбища страны заполнятся могилами мужчин, погибших на этих бандитских войнах. Вот увидишь. В известной мне истории этому Васильеву просто повезло.
Я постучал пальцем по лежавшим рядом со мной на столе паспортам.
— Вот только с убийством ленинградской журналистки Александры Лебедевой, — сказал я, — в той, в прошлой реальности, его никто не связывал. Арбузов, похоже, тогда сработал чётко. Подозревали кого угодно, но только не депутата Ленсовета Васильева. Такая версия в твоём деле даже не рассматривалась. Бондарев говорил, что лично ездил в Волгоград: выяснял, не связанна ли твоя смерть с тем материалом, который ты везла с собой оттуда в Ленинград. Но ничего полезного не нарыл. Вернулся к версии об ограблении. Я в своём романе свалил вину за твоё убийство на волгоградского чиновника — мне показалось, что так интрига в романе будет ярче.
Развёл руками.
— Мои догадки оказались правильными. Я угадал то, что убийца ехал не в твоём купе. Подтвердилась и моя версия убийства: заказное — не ограбление. Но даже я не связал твою смерть в поезде с этим Васильевым. Наверное, потому что не читал написанную тобой статью о нём. Её либо не опубликовали, либо я её преступным образом пропустил. Иначе я бы заинтересовался этим совпадением. Ведь твои статьи я прочёл уже после работы над книгой о «Ладожской» ОПГ, где упомянул о созданной Васильевым банде киллеров. Я бы наверняка задумался тогда: не было ли убийство журналистки лишь первым звеном в цепочке последующих заказных убийств?
Я пожал плечами и заявил:
— Это моя писательская профдеформация, которая наложилась на милицейскую. Во всём мне тогда виделись взаимосвязи и намёки на интересный сюжет и интригу. Именно так в то время работал мой мозг, заточенный на писательскую работу. Поверь мне, Саша: я бы точно построил в голове соответствующую цепочку событий. Она бы обязательно привела от убийства журналистки в романе «Блондинка с розой в сердце» к суду над крупным российским чиновником и по совместительству лидером банды киллеров. Но я этого не сделал. Почему? Потому что не увидел фамилию Васильева рядом с твоей. Когда, говоришь, напечатают твою статью?
Лебедева поставила на подоконник свою чашку.
— Точно не знаю, — ответила она. — Мишкин сказал, что подождём до сентября. Сказал, что всё внимание читателей сейчас оттягивают на себя события в Прибалтике и вся эта чехарда с переименованием города. Моё расследование не произведёт сейчас должного впечатления на читателей, затеряется в ворохе прочих событий, не достигнет цели. Честно сказать, я уже почти позабыла о том расследовании: полностью окунулась в новое, связанное с полученной мною в Волгограде информацией. Сегодня полночи стучала по клавишам машинки, нервировала соседей. Сегодня… нет, завтра я позвоню Мишкину, уточню сроки выхода той статьи.
Александра кивнула — будто в подтверждение своих слов.
— Зачем откладывать разговор? — сказал я. — Сам позвоню твоему главреду. Дай-ка мне номер этого своего Мишкина.
Саша дёрнула плечами — подол халата подпрыгнул, на секунду оголил бёдра.
— Зачем? — спросила она.
Стрельнула взглядом в циферблат настенных часов и сообщила:
— Он ещё дома, не на работе.
— Его домашний телефон знаешь?
— Не помню. Но… он был у меня, кажется. В блокноте записан!
— Неси блокнот.
Я махнул рукой.
— Дима, что ты задумал? — спросила Александра.
Она нахмурилась. Не дождалась моего ответа, прошла мимо меня в прихожую.