— Но... — Рафаэль хотел было возразить, но Микеле перебил его.
— У тебя может быть больше игрушек, больше внимания... больше любви, — он наклонил голову, изучая брата. — Но это ведь не бесплатно, правда? Ничто не дается даром?
Рафаэль удивленно моргнул.
— Что... Что ты имеешь в виду?
— Я вижу, что со стороны мы похожи на принца и нищего, — усмехнулся Микеле, — но, несмотря на то что у тебя есть все эти вещи, почему я никогда не видел тебя счастливым?
— Я счастлив, — сглотнул Рафаэль, чувствуя, что вынужден защищаться.
— Счастлив ли? Это нормально, если нет. В большинстве случаев я тоже не счастлив, — сказал Микеле. Рафаэль пожал плечами, это звучало с такой непосредственностью, что брату пришлось дважды взглянуть на него.
— Откуда ты знаешь? Счастлив ты или нет?
— Хороший вопрос, — одобрительно кивнул Микеле, размышляя над этими словами. — Не знаю, как для всех, но для меня счастье — это когда мысли спокойны.
— Мысли?
— Беспокойства, страхи, заботы, — пояснил Микеле. — То, что не позволяет мне жить нормально. Мне так редко удается побыть в тишине, что я привык ассоциировать ее со счастьем.
Рафаэль с благоговением смотрел на брата. Его слова затронули что-то глубоко внутри него, потому что он прекрасно понимал, о чем тот говорит. Он чувствовал это всю свою жизнь. Все, чего он когда-либо хотел, это чтобы его мысли затихли. Чтобы время замерло и дало ему передышку. Он уже чувствовал себя таким старым для своих юных лет. Его внутренний голос уже разделился на три — его, матери и отца. Однако в последнее время его голос стал лишь отголоском. Был только голос его родителей. Отец всегда говорил ему, что нужно быть сильным и мужественным. Что он должен с юных лет изучить все тонкости организации, чтобы не повторять его ошибок. Все его уроки заключались в том, чтобы избавиться от невинности и научиться подавлять свои эмоции. Потому что мужчины не могут быть уязвимыми. Нет, они должны быть мужчинами. Он не был согласен с отцом, но это не означало, что тот был не прав. По крайней мере, когда дело касалось чувств. С того момента, как он впервые увидел труп человека, убитого людьми его отца, он научился сдерживать свои эмоции.
Дело было не в том, чтобы быть сильным. Нужно было просто выжить. Только так он мог двигаться дальше. Заглушив все. Смотреть, но не видеть по-настоящему. Слышать, но притворяться глухим. Это было его проклятие, и ему придется нести его до конца своих дней. А еще была его мать. И ее голос, пожалуй, громче всех звучал в его мозгу. Голос неудачи. О том, что он не оправдал ожиданий. Голос, обвиняющий его в ее страданиях. Он слишком любил свою мать, чтобы огорчать ее, и никогда не хотел, чтобы это произошло. Но даже в юном возрасте он понимал, что она использует в своих интересах ту его часть, которая ценит ее мнение превыше всего. Она манипулировала его чувствами, заставляя делать то, что ей хотелось, а потом обвиняла его, когда он этого не делал. Он был молод, но не глуп. И хотя в какой-то степени он понимал, что делает его мать, он не мог остановиться.
Он был недостаточно силен...
Возможно, его эмоции не были полностью подавлены, потому что она была его слабостью. И она точно знала, на какие кнопки нажимать, чтобы подчинить его своей воле.
— Тишина, — кивнул Рафаэль. — Я думаю, ты что-то нащупал, — он неуверенно улыбнулся брату. Микеле улыбнулся в ответ, прежде чем снова устремить взгляд на линию горизонта.
— Учитывая все, что у тебя есть, иногда я задаюсь вопросом, не спокойнее ли у тебя на уме, чем у меня, — размышлял он.
— Думаю, что да, — ответил Рафаэль, вспоминая все, через что пришлось пройти Микеле. Ему пришлось сразиться с самой смертью, и за это, по его мнению, он не заслуживал места за одним столом со своим братом.
— Знаешь, я восхищаюсь тобой, — признался он Микеле. — С тобой столько всего происходило, все еще происходит, и я никогда не видел, чтобы ты на что-то жаловался. Восхищение — это еще мягко сказано. Рафаэль смотрел на Микеле из-за его непоколебимой силы, одновременно с уважением и некоторой долей зависти. Рафаэль ничего так сильно не желал, как разделить силу характера своего брата. Несмотря на свой хрупкий вид, он был непоколебим, как дерево во время шторма. Как бы ни старались ветры повалить и вырвать его с корнем, он все равно оставался сильным.
— Нет смысла жаловаться, — пожал он плечами с горьковато-сладкой улыбкой на лице. — Это не будет длиться вечно. Когда я вырасту, я буду сам по себе, и мне не придется ни от кого зависеть. Они не смогут вечно придираться ко мне.
— Ты прав. Когда мы вырастем, то сможем делать все, что захотим. — Рафаэль улыбнулся. Микеле не ответил, и они оба, прислонившись к выступу, смотрели на закат. В глубине души они оба понимали, что ничего особо не изменится, даже когда они вырастут. Организация их отца уже была настроена на то, чтобы признать Рафаэля официальным наследником вместо Микеле. Они уже знали все подробности детства мальчиков и пришли к выводу, что Микеле просто слишком слаб, чтобы править. Бенедикто Гуэрро гордился этим фактом, поскольку никогда не планировал, чтобы Микеле занял его место. На самом деле, он сделал все, что мог, чтобы быть уверенным, что никогда не станет доном. И все же братья решили надеяться. В тот момент, когда они были вместе, у них все еще была надежда.
Глава 7
Возраст — двенадцать лет
Спускаясь по лестнице на цыпочках, он осторожно, чтобы его не заметили, переставлял ногу за ногой. Его уши были настроены на божественные звуки, доносившиеся из гостиной, мелодия убаюкивала его, заставляя грудь сжиматься от тоски. Он знал, что это такое. Он знал, насколько это запрещено. И, самое главное, он знал, что ему это не должно нравиться. Но как он мог примирить художника с искусством? Как он мог ненавидеть руки, которые оживляли эту божественную мелодию, даже если эти руки причиняли ему боль? Микеле подвергался опасности, просто осмеливаясь приблизиться к источнику звука. Но по какой-то неожиданной иронии судьбы он не смог остановиться. Он ничего не мог поделать с тем, что музыка служила терапией — медленным исцелением души. Может, от ее прикосновения и остались синяки, но те звуки, которые разносились в воздухе, обладали силой, способной вернуть его к жизни. Возможно, все это было огромной космической шуткой. Но он не хотел в это верить. Он не хотел слишком зацикливаться на значении этого, просто хотел спокойно наслаждаться музыкой. С тех пор как много лет назад этот странный человек подарил ему поющее пианино, он находил необъяснимое утешение в звуках музыки — звуках подсознания и всего того, что без слов говорит о человеческом опыте. Была боль, и ее не было. Все было чувством. Все было сенсацией. С юных лет он столкнулся с огромной силой слов — с тем, как они могут ранить и оставлять шрамы, а в некоторых редких случаях успокаивать. Он на собственном горьком опыте убедился, что слова, сказанные однажды, уже никогда не вернешь обратно. Его ругали, били грубыми словами, и эти раны иногда были более болезненными, чем реальные телесные наказания. Он усвоил это и применял на практике. Он редко говорил, если только не хотел что-то донести, предпочитая общаться в нейтральной обстановке молчания. Слова обрекли его на гибель. Он не собирался использовать их, чтобы обрекать на смерть кого-то другого. Как правило, он взвешивал свои слова и говорил спокойно и сдержанно. Микеле был не из тех, кто поддается импульсивности. Нет, если только его обычное состояние не изменилось — его разбудил непрекращающийся шум, который вернул к жизни что-то, что тлело внутри него. Он не был совершенен, как никто другой. Но он лучше других умел скрывать свои недостатки, потому что знал, что будет наказан за них. Таким образом, он избирательно менял свою индивидуальность при общении с другими людьми, демонстрируя безмятежный вид. Но музыка была другой. Музыка — бессловесные мелодии — воздействовала на него странным и неуловимым образом. Музыка обладала способностью передавать невыразимые чувства. Но больше всего ей хватало смелости передать их. Завернув за угол, он замедлил шаг, направляясь ко входу в гостиную. Музыка гремела по всему залу, становясь все громче и громче. Он вытянул руку вперед, ухватился за деревянную дверную раму и украдкой заглянул внутрь.