— Отец, — сказал он, стараясь, чтобы его голос не дрожал.
— Мара сказала мне, что ты шпионил за Рафаэлем и его матерью? — спросил он суровым голосом. Глаза Микеле расширились. Его видели. И Мара донесла на него. Не то чтобы он этого не ожидал, поскольку она была самой преданной сотрудницей его мачехи. Но он ее не видел, и это была его вина.
— Я не собирался, — тихо ответил он. Если бы он повысил голос на своего отца, ему пришлось бы несладко, и он это прекрасно понимал. — Я как раз шел на кухню, когда услышал, как играет Козима. Она действительно хорошо играет, — продолжил Микеле, думая, что похвала в ее адрес поможет ему выйти из этой ситуации невредимым. Его отец хмыкнул, и в этот момент Микеле осмелился поднять взгляд. Бенедикто внимательно осматривал комнату, и у Микеле мурашки пробежали по спине от его пристального взгляда. Пожалуйста, не показывайте ему, что в моей комнате что-то не так… Ему было двенадцать, и он был уже большим мальчиком. Но, находясь в одной комнате с отцом, он чувствовал себя ничтожеством. Возможно, Бенедикто всегда вел себя с Микеле именно так — отстраненно и холодно. Или, может быть, Микеле чувствовал, что его отец не питал к нему ни любви, ни привязанности. И это причиняло ему боль. Он мог понять, почему он не нравился Козиме, ведь она не была его родственницей. Но его отец? Тот факт, что его собственный отец по-прежнему любил его, заставлял его чувствовать себя последним дураком. С ним действительно было что-то не так?
Монстр.
Козима не стеснялась называть его монстром. Но возможно ли такое, что в нем видели то, что было в ней самой?
— Больше так не делай. Ты же знаешь, твоей мачехе не нравится, когда ты слоняешься без дела, — предупредил он грубым голосом. Микеле кивнул.
— Конечно. Прости, — тут же извинился он, надеясь, что отец оставит его в покое. Чем больше времени он проводил в своей комнате, тем больше было шансов на то, что его обнаружат. И его отцу было бы неприятно видеть его художественное увлечение. Однажды, много лет назад, он поймал его. Он конфисковал все и порвал все его работы. Затем он избил и проклял его, сказав, что ему запрещено даже думать об искусстве.
— Ни один Гуэрро не будет замечен в чем-то столь недостойном.
С тех пор он всегда принимал дополнительные меры, чтобы его никто не застукал.
— Хорошо, — наконец сказал Бенедикто, разворачиваясь и собираясь уходить. Как раз в тот момент, когда Микеле был готов выдохнуть с облегчением, Бенедикто остановился.
— Что это?
Он замер. Этот голос. Именно этот голос дал понять, что у него неприятности. Прежде чем он успел приказать своим конечностям повиноваться ему, отец уже был рядом и пинком отбросил его в сторону, чтобы залезть под кровать. Микеле вскрикнул одновременно от боли и удивления, увидев, что его отец скорчился на полу, а его ищущая рука наткнулась на что-то под кроватью. Его глаза расширились от недоверия, когда он увидел, что тот достает из-под кровати свой блокнот и пару карандашей, которые он там прятал.
— Отец… Это... — Пробормотал Микеле, чувствуя, как громко колотится сердце в груди. Он мог только беспомощно наблюдать, как пальцы Бенедикто сжимают блокнот. Он перелистывал страницы, и черты его лица исказились от гнева, когда он делал рисунок за рисунком.
— Она сказала мне, что ты все еще занимаешься этим, — наконец заговорил он серьезным голосом. — Но я заверил ее, что ты усвоил урок. — Она. Он предположил, что Бенедикто говорил о Козиме. Конечно, она снова и снова пыталась бы подставить Микеле под удар.
— Я… Это для школы.
— Действительно? Это? — Он поднял блокнот, агрессивно указывая пальцем на одну из картинок. Это был начальный набросок Лассо. — Или это? — Бенедикто разорвал страницу и указал на следующую. — Или это? — Он продолжал в том же духе? Разрывая каждую страницу, прежде чем спросить о следующем рисунке, все больше злясь на молчание Микеле.