Я знал, я снова четко думал, полностью осознавая, что мне оставались считанные десять секунд.
«Десять секунд, всего десять секунд» - кричал я самому себе.
«Так сделай что-нибудь, в эти последние десять секунд» - взревел я.
«Сделай что-нибудь, невозможное, нечеловеческое, не ради славы, не ради признания. Давай, пожалуйста, я молю тебя!» - прошептал я в последний раз, и левая рука поддалась.
Я медленно двигал ею отталкивая себя от воды в сторону этого неземного чуда.
«Девять, восемь, семь…» - я ускорил движение, насколько это было возможно.
«Шесть, пять, четыре…» - я понимал, что не успею, я понимал это, но не признавал этого, я отказывался принять такой факт, никакой капитуляции!
«Три, два…» - я неистово дернул рукой и почувствовал хруст.
Рука онемела до плеча, я попытался шевельнуть пальцем, но он не двинулся. Горло сдавило столь сильно, что мое лицо исказила гримаса боли, мое тело заставляет меня вдохнуть.
Грудь схватили судороги, и меня начало дергать.
«Нет, нет, нет…» - продолжал я кричать самому себе.
Я кричал Богу, я кричал Дьяволу, я кричал морю.
В конце концов я сделал вдох, и стало темно и сквозь эту тьму, мне казалось, что я снова чувствую тепло, тепло алых кристаллов...
***
Я очнулся от пестрых и дерзких звуков гитары и пения афроамериканца. Я сидел в салуне, окутанном сигарным дымом. На сцену светили оранжевые прожекторы освещая певца.
Он играл самый удивительный блюз который может услышать человек, ловко и одновременно нежно - пощипывая струны гитары. Гул парочек и компании заполнял помещение салуна оживляя его.
На деревянных столиках искусной работы, в этой одновременно публичной и одновременно интимной обстановке, стояли винтажные лампы освещая столы. Все выглядело размытым, казалось, что соленая морская вода все еще щиплет мне глаза.
Я протер их ладонями, но лучше особо не стало.
- Выпейте это и вам обязательно полегчает, - услышал я голос в метре от себя и с удивлением обнаружил мужчину лет 40-ка, одетого в роскошной выделки смокинг и шляпой на голове, протягивавшего мне бокал.
Я взял его левой рукой, он был невообразимо холодным, а изморозь на краях бокала обжигала мне руку.
- Выпейте, выпейте, вам точно полегчает, возражения не принимаются, - улыбнулся мужчина и заговорщически подмигнул мне.
Я сделал несколько глотков и мой рот заполнил горько-сладкий напиток, с нотками то ли цветов, то ли фруктов. Как только я проглотил содержимое, тепло наполнило мою грудь, и действительно я начал приходить в себя. Все стало четче.
Ко мне начали возвращаться воспоминания: удар, удар, вдох, проносился кошмар сквозь мое сознание. Это ощущалось страшным сном, но слишком реальным, чтобы его забыть, чтобы просто так его забыть.
- Гений из гениев, в музыке конечно, - говорил незнакомец, в то время как - искорки огней играли в его глазах.
-Лучший в мире исполнитель блюза, а вот и моя любимая часть, - продолжил он, уже начиная подпевать вместе с исполнителем что сидел на узеньком резном табурете.
-"Standin' at the crossroad, baby, eee, eee, risin' sun goin' down .
I believe to my soul, now, poor Bob is sinkin' down"
- Признаюсь честно, я не знаю, как его зовут, но он действительно великолепен, - сказал я делая еще глоток.
- Что вы? Вы действительно не знаете кто это? - он с отцовской улыбкой посмотрел на меня.
-Это же Роберт Джонсон! – воскликнул мужчина, все так же улыбаясь.
- Простите, жаль, что я не слышал его раньше. Наверное, никогда и не услышу более...
С каждым мгновением воспоминания возвращались ко мне все новыми волнами - я умер.
«Я умер. Я умер!? Тогда где же я?» - проносилось это у меня в голове.
-Ну и что, - невнятно ответил мне незнакомец, поджигая сигару и закуривая. - Кстати, очень рекомендую, таких больше не делают. - он снова подмигнул мне.
-Где я? Вы...
-Ну а как вы думаете? Впрочем, не задавайте очевидных вопросов, так делают лишь глупцы, а вы мне таким не показались. – мужчина ухмыльнулся.