Богаче Бога
Амелия Уайлд
Данный перевод является любительским, не претендует на оригинальность, выполнен НЕ в коммерческих целях.
Перевод выполнен группой ; bookcorner_r
Пролог
Зевс
Двадцать шесть лет назад
Первое, что я вижу, выходя из машины, — это бегущую женщину. Не всю её, только взмах каблука и вспышку клубнично-рыжих волос, а затем её уже нет. Угол огромного здания скрывает её. Это тёмное, громоздкое здание, размером с квартал, которое всё ещё кажется недостаточно большим, чтобы вместить моего отца.
Он уже стоит на ступеньках, бросая на меня сердитый взгляд.
—Внимательнее, Зевс. Не отставай. Я не буду учить тебя этому дважды.
Я спешу к нему на ступени, живот сжимается от волнения и нервозности.
Мой отец владеет городом во многих отношениях. Некоторые из них менее очевидны. Рукопожатия и обмен деньгами. А некоторые нельзя игнорировать, например, публичный дом.
Он снимает пиджак, когда мы заходим внутрь, бросая его женщине, которая нервно стоит у порога. Я пытаюсь слушать, но здесь так темно, всё так запретно, и в воздухе витает запах духов и страха. Как от удара молнии в лесу у нашего дома. Он говорит об ожиданиях. Он говорит о женщинах. Мы проходим через вестибюль, поднимаемся по лестнице и идём по коридору.
Я слишком занят рассматриванием изысканной мебели — повсюду встроенные диваны, так не похоже на дом, — и я останавливаюсь только потому, что он сжимает кулак на моей рубашке и резко оттягивает меня назад.
— Ты не слушаешь. — Его голубые глаза смотрят мне прямо в мозг.
— Слушаю. — Я пытаюсь вспомнить основные моменты того, что он сказал. — Есть способы быть с женщиной, — повторяю я, инстинкты срабатывают, чтобы спасти мою задницу. — И главное это — …
—Власть, — добавляет он.
Я не понимаю, что он имеет в виду. Не совсем.
—Власть, — повторяю я. И затем мы заходим в комнату.
Здесь темно, сумрачно, и скрежет в животе сменяется дрожью, которую я с трудом сдерживаю. Речь идёт не о женщинах. Речь идёт о том, чтобы угодить отцу. Если я смогу это сделать, то проживу ещё один день.
Он открывает занавеску. Солнце садится над городом, окутывая всё оранжевым светом, и это заставляет комнату светиться.
—Заходи, — зовёт он.
Дверь открывается, и входят две женщины. Их не было в коридоре, но они должны были ждать неподалёку.
Они прекрасны. Одна блондинка, одна брюнетка. Обе с грудями в кружеве и стрингах настолько маленьких, что я не могу смотреть, не краснея. Я делаю вид, что не замечаю или не забочусь, но я возбуждён — мучительно возбуждён. Я мог бы прикоснуться к ним. Поцеловать их. Попробовать на вкус.
Напугать их.
Но… они уже напуганы. Я видел это выражение на лице своей сестры, когда она думала, что никто не смотрит. Широко открытые глаза. Быстрые взгляды. Их улыбки хрупкие.
Мой отец трёт руки.
—Сюда, дорогие.
Дорогие. Это звучит странно в его голосе, и когда женщины проходят мимо меня, я вижу, как блондинка тянется назад, чтобы сжать руку другой. Так уж плохо то, что происходит в этих комнатах?
Он заставляет их встать у окна, чтобы заходящий свет падал на их волосы.
—Я выбираю первым. Это твой первый урок, — говорит он. — Мужчина с наибольшей властью выбирает лучшую женщину.
Мой отец ходит вокруг них, наклоняясь, чтобы попробовать их кожу на вкус и ощупать их груди в своих ладонях. У блондинки грудь больше, у брюнетки меньше.
—Ты, — говорит он блондинке.
В её улыбке появляется трещина, вспышка страха в её голубых глазах, но она слегка кивает, притворяясь взволнованной. Это значит, что брюнетка — моя. Она стройная, маленькая, но мне нравится её вид. Мне нравится всё в ней. Мне нравится, как её волосы падают на плечи и как её дыхание становится быстрым и поверхностным. Теперь я возбуждён из-за неё, не просто в целом — я хочу её.
Я хочу её так сильно, что не замечаю, как отец идёт к комоду у стены.
Пока он не возвращается с плетью.
— Теперь твой второй урок.— Его глаза светятся, но он сдерживается. Моя кровь остыла. Когда он сдерживает своё возбуждение, это ещё хуже — это более выверено. — Мужчина с плетью обладает властью.
Слёзы собираются в уголках глаз брюнетки, но она продолжает улыбаться. Почему она не убегает? Наверное, по той же причине, по которой я не убегаю от отца. Это было бы бессмысленно. Никто из нас не убегает. Не моя сестра. Не Посейдон. Даже не Аид, который сейчас сидит в домике няни с тряпкой на глазах и следами от сапог на спине. Я смотрю то на плеть, то на брюнетку. Очевидно, у него есть власть. А у кого ещё?
— Наклонись, — говорит мой отец, указывая на изножье кровати.
Они наклоняются, руки подняты на покрывало, ладони лежат плоско. Обе раздвигают ноги на одинаковое расстояние. Они знают моего отца, понимаю я.
— Я не хочу шлёпать их. — Слова вырываются слишком быстро, чтобы остановиться.
Я просто хочу её трахнуть.
Мой отец вдыхает, а затем одним плавным движением хлестает плетью по их ягодицам. Это сокрушительный удар, и брюнетка кричит, звук резко обрывается, когда она берет себя в руки. Капля крови собирается на оставленной им полосе и стекает по её бедру.
— Это за то, что ты перебил меня, мальчик.—Он подходит ко мне и хватает мою рубашку за край, поднимая меня на цыпочки — Заткнись и слушай. Тебе многому предстоит научиться о женщинах и об их потребностях.
Его хватка за мою рубашку настолько сильна, что пугает меня, ту животную часть меня, которая похожа на оленя в лесу. Мне страшно. И мне противно.
Потому что я всё ещё возбуждён.
Он отпускает мою рубашку и отступает на место. Он встречается со мной взглядом надолгое мгновение. А затем плеть снова хлещет. Брюнетка теперь плачет, лицо уткнуто в покрывало, и это неправильно. Это чертовски неправильно. Ужасно.
Так почему я всё ещё возбуждён?
Ужас обрушивается на меня. Я такой же, как он. Я, должно быть, болен, как он. Я — его второй выбор, стоящий на месте моего брата, но, может быть, он знал. Может быть, мой отец знал, что я такой же, как он, внутри.
Он поднимает плеть и кладёт её на подушки, растягивая так, чтобы все могли её видеть, а затем подходит ко мне. Мы смотрим на женщин, всё ещё склонившихся, всё ещё повинующихся, даже когда они кровоточат.