Сколько чувств нерастраченных ты
накопила за долгие годы:
так от рос холодеют цветы,
утомлённые чувством свободы;
так под бледной, холодной луной
плачет иволга, спрятавшись в ветках;
так шумит океанский прибой,
птица бьётся в незапертой клетке.
Как хотелось бы счастьем с тобой
от души, хоть чуть-чуть поделиться,
погрузить твоё сердце в покой...
Понимаешь, мне тоже не спится.
2009
«Как хорошо, когда не надо...»
Как хорошо, когда не надо
мне помнить, как тебя зовут.
Пусть будет радостной награда
и лёгким одинокий путь.
Пускай с тобой, в холодном мире,
печаль моя, как тень живёт.
Не сотвори себе кумира.
Всему свой срок и свой черёд.
В саду беспечно ветер бродит,
кружась в тени густых ветвей.
Ничто не вечно, всё проходит,
оставив шрам в душе твоей.
2009
«Вот, снова бессонница...»
Вот, снова бессонница треплет жестоко:
всю ночь, беспрестанно, до самой зари.
Хожу и читаю, зеваю, но только
нигде мне не деться от глупой хандры.
Так что же случилось, какая причина?
Быть может от кофе, а может болезнь...
Нет, лучше склероз, дистрофия, ангина,
но только не новой любви дребедень.
Из всех безобидных, несносных болезней,
что только на свете терзают людей,
нет хуже её и борьба бесполезна.
И в этом трагедия жизни моей.
2009
Он вас любил
Осенний вечер. Отражают зеркала
героя бледного, которому не спится.
На жизнь его воспоминаний тень легла,
вот отчего в глазах задумчивость таится.
Он вас любил, ему казалось — навсегда,
стреляться пробовал, когда ушли к другому,
но чувство вдруг проснулось... как его? — стыда.
Теперь лишь сумерки слоняются по дому.
Хоть в нём любовь ещё угасла не совсем,
он видит прошлое каким-то чёрно-белым,
упорно избегает деликатных тем
и милым дамам улыбается несмело.
Его сердечная и хрупкая печаль
теперь ложится на раскрытую страницу.
Задумчиво застыв, и глядя молча вдаль,
он вспоминает вас, — как прошлого частицу.
Вот так рождаются чудесные стихи,
когда всем сердцем любят искренне и нежно.
Ну, что ещё... Ах, да - последние штрихи:
любовь всегда проходит - это неизбежно.
2017
Печаль
Пришла внезапно с ветром стылым
любовь в пустой, холодный дом,
спросила: «Что же, друг мой милый,
ты всё писал, но не о том?
Забыл меня, молчал годами,
а я надеялась, звала.
Заклятье что ли между нами,
иль в сердце снежная игла…
Ты променял земную радость
на тихий, плюшевый уют.
Откуда страх и эта слабость?
Лишь горстку пепла вижу тут».
А я молчал и всё всплывали
виденья прошлых, лучших дней.
Вот в чем секрет моей печали:
она пришла – как сон о ней.
2012
Радость прожитых лет
Ты устала
Ты устала. Не так уже спицы
быстро вяжут причудливый шарф.
Постарели знакомые лица.
Изменился семейный устав.
Что поделать, то время жестоко
подгоняет движенье планет.
Но всё так же горит одиноко
в твоей комнате ласковый свет.
Шарф получится ярким и модным,
очень тёплым, – рисунок чудной.
Пусть кого-то он в мире холодном
обогреет твоей добротой.