Chapter 2. «Jonathan Mills»
14 января, 1967 год. Сиэтл, штат Вашингтон.
Звуки печатной машинки разносились по комнате, строка за строкой, после сноска и вот написана глава. Почему жизнь не работает как печатная машина. Чего-то не хватает, подложил бумаги и снова в дело, не хватает чернил, не проблема. В жизни же всё иначе.
Мужчина провёл рукой по тёмной бороде, смотря на написанные слова, перечитывая их, а после достал листок и скомкав его, выкинул за спину, где лежало множество комочков бумаги, парочка в урне, но в основном, все снаружи. Каждая идея смешнее другой. А где логика? Логический сюжет. Ничего не приходило в голову, а если и приходило, то сплошь бред и неразбериха.
Шатен перевёл уставший взгляд в сторону окна. Мысли спутаны. Тихая музыка подбавляла умиротворения и спокойствия. Но через пару минут стук в дверь буквально вырвал мужчину из этого спокойствия, он поднялся и направился к двери, стук в которую буквально разрывался, как и дверной звонок. Открыв дверь мужчина увидел другого мужчину, чуть пониже, в зимнем пальто, его кария глаза излучали что-то таинственное, тёплое и дружелюбное, гость улыбнулся хозяину дома и прошёл в дом, стряхивая с ботинок и штанов снег.
– Привет. Ты чего ещё спишь что ли? Все уже ждут тебя, а ты всё ещё дома, снова приходится заезжать за тобой, – проговорил мужчина, подойдя к дивану и усевшись на нём как можно удобнее, хозяин дома же подошёл к нему, – как поживаешь?
– Привет.. А… Тебе не кажется, что… – начал мужчина, смотря на гостя, когда тот поднялся, не дав ему договорить, тот подошёл к тумбе и взял семейное фото в рамке, – тебе не кажется, что это уже где-то было?
– Что именно? – спросил друг и повернулся к мужчине лицом, смотря на того с вопросом, – пальто новое, хотя… я бы подумал.. – проговорил кареглазый мужчина, осмотрев своё пальто.
– Да нет… Твои действия.. Словно уже были. Какое-то странное состояние...
– Или ты перечитал книжек, – мужчина пожал плечами, смотря на писателя.
Мужчина вздохнул, смотря на пришедшего гостя, а тот поставил фото обратно и взглянул на друга, после же подошёл к столу, пробежавшись взглядом по срокам написанным уже ранее, автор же подбежал забрав уже написанные листы и спрятал за спину.