Мужчина сидел на одной из скамеек в центральном парке города, смотрел, как протекает весна, как разговаривают проходящие мимо люди, играют дети, всё так спокойно и обыденно, но что-то внутри было не так как раньше, что-то сломалось. Немного поёрзав, он откинулся на спинку, осматриваясь и убирая руки в карманы пальто, слегка прохладно, особенно по утрам.
К скамейке направлялся Энтони, поедая пончик с шоколадной глазурью, держа в другой рук картонный поднос, на котором было два стаканчика с кофе. Мужчина приземлился рядом, протянув кофе своему другу, тот взяв его, стал осматривать стаканчик, Энтони же стряхнул крошки с пальто и взглянул на друга, после на его стакан.
– Как продвигается твоя книга? – спросил он и посмотрел в задумчивые глаза друга, тот отвлёкся и перевёл взгляд на него.
– Я… Не пишу сейчас, уже пару недель не пишу, так что она стоит на месте. Ну или я, – на выдохе проговорил мужчина и пожал плечами, продолжая держать стакан, грея об него свои руки.
– Жаль, – протянул мужчина и осмотрелся.
Тони был энергичным и ужасно ленивым. Как могут два таких качества ужиться в одном человеке. Энтони человек слова, в некоторых ситуациях он бывал эгоистичен и самолюбив, но, по сути, человек он добрый и щедрый, готовый на самопожертвование и ему всегда казалось, что когда-нибудь эту жертву придётся принести.
– Сколько мы знакомы? – вдруг спросил Джон, переведя взгляд в сторону.
– Дай-ка подумать… – мужчина задумчиво промычал и посмотрел в небо, – лет тринадцать?
– Ого, так много, – прокомментировал Джонатан и опустил голову, отводя взглядом стаканчик.
Тони довольно улыбнулся и кивнул, взглянув на друга, но улыбка быстро сошла на нет, когда он увидел задумчивое лицо друга, он положил руку на его плечо и вздохнул.
– Не хочешь сходить в бар и развеяться? – спросил Тони, пытаясь разрядить обстановку.
– Нет, я не хочу, Тони. Я лучше пойду домой, спасибо за компанию. Увидимся позже, – проговорил мужчина и поднялся, похлопав по плечу Энтони, а после он направился в сторону своего дома.
Мужчина думал о том, что происходит в его жизни, когда всё так поменялось, он даже не заметил. Ему хотелось исчезнуть в некоторые моменты, чтобы его не существовало, чтобы никто о нём не знал, но этого нельзя сделать, память о нём останется, воспоминания, а так хотелось исчезнуть. Накладывать на себя руки он не хотел, по крайней мере сейчас, но до этого мысли об этом у него были, но быстро уходили, всё же у него семья.
И всё же, ему казалось, что когда-нибудь он это сделает, тайное желание избавиться от боли и мучений, самый идеальный способ, самый простой. Но к счастью или к сожалению, смелости у него не хватало и ему приходилось только проживать день за днём, в надеждах о том, что следующий день будет другим, особенным. Надежда умирает последней.
13 июня, 1967 год
Тишина и спокойствие, не единого звука, изредка за дверью доносились шаги, лёгкий топот детских ног и когда этот топот добрался до ушей мужчины, он поднялся со стула, который слегка поскрипывал, подошёл к двери в комнату и открыв её, выглянул, но никого не обнаружил, источника шума не было. И так продолжалось день за днём.
Он вернулся на стул, смотря на напечатанные буквы на листе бумаги.
“И белая рубашка пропиталась густой кровью, ткань прилипала к ещё тёплому телу, лёгкая улыбка застыла на лице, а из уст вырвалось:
– Знаешь, каждый мечтает о хэппи-энде, но увы, он не у всех. Все мечтают о том, чтобы вся их жизнь была как в книжках или кинофильмах. Они главные герои своей жизни, так и есть, но по сути, все люди – это второсортное дерьмо, – прохрипел последнее мужчина, давясь собственной кровью, продолжая ухмыляться, – когда я был ребёнком, я думал, что я тот, кто способен мир спасти, прыгнуть в огонь ради кого-то, получить пулю, но с каждым годом я понимал, что это всё бред собачий. Единственное, чего я добился в своей жизни… Да Господи! Ничего. Посмотри где я и что со мной стало, – прошептал мужчина и прикрыл глаза, прерывисто дыша, – но радует одно. Этих людей больше нет, – прошептал шатен с улыбкой, отхаркиваясь кровью, – говорят, что перед смертью проносится вся жизнь. Перед моими глазами ничего не проносится. Вот она, реальность. Никто не хочет уходить из жизни, не оставив в ней след, но миллионы уходят именно так. А я ведь… Ничего толком не сделал в своей жизни, – прошептал мужчина, смотря в ясное небо, по щекам стекали слёзы, на губах густая кровь, – я совершил плохой поступок и не раз. Я убил человека и не одного. Я сознаюсь, можешь арестовать меня, но в тюрьму ты привезёшь труп, – прошептал мужчина, посмотрев в глаза друга с ухмылкой.”