Et moi.
Moi qui obstine à espérer. A me dire : « Il y a deux mois, tout était prêt ici pour la mise en service de la centrale et tout était prêt chez les terroristes pour une opération de grand style. Et puis on diffère le branchement de l’usine à neutrons, étrons, cyclotrons, hommes-troncs, etc. Et voilà que, de leur côté, les Asiates diffèrent également leur coup fourré. Cette concomitance me paraît éloquente. Et pourtant…
Pourtant, les vigilants services de sécurité de l’ancien mercenaire Grantognon Lucien n’ont pas aperçu la queue d’un Jap, d’un Noir, d’un Béru. Personne n’a vu de vamp aux yeux bridés, non plus que de vieillasse à la peau plissée. Or, un coup de main, ça s’organise, bordel ! T’as des disposes à prendre, des repères à tracer, des itinéraires à repérer, des lieux à photographier, des gens à connaître…
Ça y est !
Soixante minutes pile que j’ai obtenu Morchepied. Le cœur pilpatant, je vais renouveler mon appel. La taulière ronchonne qu’il est l’heure de la ferme et qu’elle va pas chiquer les standardistes toute la nuit ! J’y rétroque que si elle avait un hôtel civilisé, chaque chambre serait équipée du bigophe et qu’il suffirait de composer le zéro pour « sortir » de sa tirelire bavaroise sans avoir à chialer dans l’énorme giron d’une rombière en pleine ménopause.
Comme ça s’envenime, elle me refuse l’usage de son turlu. Demain, sept plombes, j’aurai droit ; jusque d’ici là, bernique, coucouche-panier et extinction des feux !
Alors là elle me pompe l’air, azote compris, la grosse vachasse ! On va pas se chicorner tous les cinquante ans à reprendre l’Alsace-Lorraine pour se faire faire tricard de biniou dans les cas d’urgerie, merde !
Je lui tire ma brèmouze.
— Police ! Votre téléphone, je le réquisitionne ! Et cessez de me peser sur la prostate, ça me rend irritable !
Du coup, elle arrête de râler, mais le cœur y est pas et son index dans les trous du cadran ; elle aimerait mieux me l’enfoncer dans les orbites, voire dans l’oignon si elle était sûre que j’y prendrais pas plaisir.
— Allô, Léon ! C’est re-moi !
— J’ai reconnu ta sonnerie, ricane mon estimable condefrère. Je suis navré, beau gosse, mais mon lascar bat à Niort jusqu’aux extrêmes limites. Il ne sait rien de rien. Et c’est pas faute de lui avoir déballé ma botte secrète. Pour te situer à quel point je ne lui ai pas fait de cadeau : mes scouts sont en train de l’emporter en réanimation ! Va lui falloir dix jours aux soins intensifs pour récupérer. Je me demande même si je ne me serais pas luxé le coude !
— Penses-tu, ce sont tes rhumatismes qui te taquinent, Léon. Bon, eh bien, tant pis. J’aurais fait le maxi.
Je raccroche.
La taulière derrière son comptoir de vieux bois peint me chifrogne vilain.
— Vous êtes tous pareils, les flics ! elle m’assure. Plus on vous en accorde, plus il vous en faut ! Jamais satisfaits ! Et mal embouchés que j’en ai la chair de poule ! Comment voulez-vous que les bandits s’amendent quand ceux qui leur font la chasse se comportent plus laidement qu’eux !
Elle cause avec une patate brûlante dans la clape, Gertrude. Mais ça fait plus couleur locale, plus folklo.
— Vous mettez votre belle coiffe noire en forme de nœud, demain ? je lui demande.
Interdite, elle déjante.
— Pourquoi ?
— Parce que j’ai toujours rêvé d’enfiler une Alsacienne en costume. Yayaïe ! Les quinze jupons retroussés, et d’entendre jouir en dialecte issu de germain, quel pied géant, ma poule !
Elle m’adresse un signe de croix désenvoûteur à bout portant et brûle-pourpoint.
— Pas seulement des malappris, mais des obsédés sexuels, tous ! elle glapit.
Je lui fais un bisou ventousard à distance avant de m’engager dans l’escadrin. En passant devant la chambre de Mathias, je crois percevoir des chuchotements accompagnés de sanglots. Inquiet, je toque. Onc ne me priant d’ouvrir, je tourne la bobinette pour faire chérer la porte, laquelle s’ouvre d’autant plus volontiers qu’elle ne comporte ni clé ni verrou.
J’avise Mathias en chien de fusil sur le lit, nu comme un vers de Mallarmé. Sa Rafaella, en costume identique (à une livre et demie près), lui acharne le rossignol de la main et de la bouche, ne reprenant l’usage d’icelle que pour proférer en napolitain des mots que je pressens brûlants, exigeants et frénétiques. Ce con de Rouillé pleure à chaud de lance.
— Hé, oh ! le Brasero ! m’exclamé-je, que t’arrive-t-il ?
Mon chérubin me livre sa peine sans prendre le temps de l’emballer :
— Il m’arrive qu’elle en veut encore et que je ne peux plus, commissaire ! Je suis devenu impuissant !
Là, se place un formidable éclat de rire d’Antonio le Vaillant que l’énormité de la réplique frappe de plein fouet. Mais te dire comme l’être humain est bizarre. Mon hilarité dérape et meurt brutalement kif un couvreur tombé du toit de la tour Eiffel.
Je quitte la turne des amours exténuées en courant, sans prendre le temps de relourder.
En bas, tout est éteint. Fermaga ! Mais faut que je déniche l’hôtesse. Généralement, les aubergistes crèchent au rez-de-chaussée, j’ai remarqué, pour mieux garder le contrôle de leur boui-boui.
J’enquille un couloir opposé à celui des cuisines. Fectivement, un rai de lumière s’étale sur le carreau ciré.
Toc toc !
— Vasistas ? crie la taulière, bien que sa porte n’en comporte pas.
Je loquette.
Elle a déjà ôté son blanc tablier à dentelle et sa robe prune, Gertrude. La voici avec l’un des jupons dont je rêve et un énorme soutien-gorge de chez Mercedes-Benz (section véhicules utilitaires). L’ensemble est massif mais plutôt appétissant, comme l’est la charcuterie fumée du pays. Elle rebelle mochement de me voir débouler à nouveau, et dans sa chambrette de veuve cette fois !
Faut dare-dare que je change de manières, de registre, de ton ; que je m’urbanise à bloc, l’amadoue jusqu’aux mamelons.
— Ne vous méprenez pas sur mes intentions, ravissante dame : j’en dis davantage que je n’en fais. Nous faisons un métier difficile et la plaisanterie est pour nous une soupape de sécurité.
Bon, j’emploie mon regard fluorescent des nuits de Valpurgis, et elle rengracie. Un sourire lui vient :
— Vous êtes un bétite bolisson ! finit-elle par me cataloguer.
Tu sais que je la trouve encore fringante, la chérie, dans l’apothéose de sa quarante-neuvaine ? Un Mayol ! J’ai vu une statue commak dans un musée, un jour. Comme elle était de pierre, j’avais pas envie de la niquer, mais elle m’induisait aux songeries salaces.
Je crois que l’atmosphère s’alourdit dans le bon sens autour de nous. Derrière la dunette de sa caisse, mémère drivait le bâtiment et jouait les intraitables. Prise au dépourvu de sa chambre, il lui vient comme une sorte d’espèce d’oppression. En sous-vêtements, avec un homme superbe et convoitif, t’as des vapes incoercibles qui t’arrivent de régions obscures. Et puis, en pleine nuit, dis, ça ajoute !
Je presse pas de lui bonnir l’objet de ma brusque visite. La contemple. Une solide fumelle ! Bon, y a mille chances contre une qu’elle brosse morne, la brave dame. Qu’elle passive du frifri, t’accordant deux ou trois soupirs de politesse pour dire de se différencier de la vache. Mais y a aussi une chance pour qu’une tringlée au débotté l’emporte dans des fougues insoupçonnées. Qu’elle se révèle une fois au moins dans son existence gargotière si paisible. Moi, tu me connais bien, pas vrai, Pierrot ? Je suis l’artiste du radada. Un défricheur toujours en quête d’expériences neuves.