Объясняю - надо обратно. На свой аэродром. Тут недалеко - километров пятнадцать, двадцать - максимум. Жабчицы знают - естественно. Что-то мычит водиле. Тот представляется, сначала степенно так - Корней Матвеич, ёпть, Кошелев, рядовой, ёпть, - потом зачастил, повышая голос до строевого, - четвёртого взвода Первой автомобильной его, ёпть, императорского величества пулемётной роты, списан подчистую по ранению в 1914, тля, году, ёпть! - И вызывающе эдак косит глазом в сторону безусого шефа. Тот ржёт. Чёрт знает что тут у них за отношения. У дедка - впрочем, какой дедок, слегка за полтинник перевалило - "георгий" на груди внаглую болтается. Насколько помню, намного позже разрешили. - Садись, поехали, ёпть! Да, вот ещё, на, испей.
Это по делу. Жрать неохота, подташнивает даже слегка - то ли от адреналинового выброса, не то чаном дроборазнулся не заметив как - а вот горло будто наждаком. Пополам с отработавшим маслом и химическим зловоньем из воронок. Прикладываюсь к фляжке - квасок! Нет, не квасок - Квас! Хоть и не холодный, но такой кайф! Чувствуется, с травками какими-то, не то ягодами, хренком, ядрёный до бренчания позвоночником, и медок пробивается - слегка, оттенком вроде как. Напиток богов. Сколько мы всё-таки всего потеряли с этой сраной цивилизацией!
Видно, на чумазой моей отразилось что-то, поскольку кровавый гэбист снова заржал стоялым жеребцом - довелось как-то слышать, ну тютелька в тютельку, а водила запричитал вдруг скороговоркой.
- Что, тля, пробрало? Хозяйка моя умеет, ёпть! Знал бы, что такая оказия будет - бочонок захватил бы, ей богу. Все последние дни - поверишь ли - молился увидеть, как этих в землю нашу загоняют! Порадовали старого, ёпть.
Приятно такое услышать. Под конец аж в слезу пробило. Водилу. Видно, сидели тут и изматерились все на предмет мартышкина труда - а тут на тебе. Весомый вклад. В победу. В которой здесь, кажется, никто и не сомневается. Глаза аж светятся. Даже у меня... вроде как в горле запершило. Пришлось ещё - квасу. Саджент мухой слетал, приволок баклагу побольше. В добрый путь. Взлетаю в кузов, мотор плавно так берёт на полтона выше, и, широким виражом по якобы лётному полю и к дороге. На имитации ВПП фигурки уже суетятся, десятка полтора. Большей частью бабы и подростки.
Вот нет у меня сомнения в том, что были и пытки, и аресты для галочки, и расстрелы - всё было. Только вот в моё время тоже среди полицаев-ментов разные служили. И убивали, и "демократизаторы" свои подследственным куда ни попадя засовывали, и бутылки из-под шампанского, и вымогали - всё было, наверное... И вой каждый раз такой поднимался, что создавалось впечатление - намеренно, не иначе - будто бы нормальных людей там вовсе нет. А в жизни будто других полицаев видел. Нет, не ангелов, отнюдь - но вполне адекватных, в подавляющем большинстве своём, нормальных мужиков. Впрочем, были и тётки. Некоторые - очень даже ничего. Может, дело ещё и в том, что взять с меня особо нечего было... а впоследствии ещё и чревато. Хотя уверен, если, к примеру, в маленьком городке банда властвует или наркотики без малого в открытую продают, то винить в этом не полицаев следует, ей-ей. А власть местную, мафию нашу бессмертную. Казалось, что. Оказалось - вполне. Смертную, в смысле. Насмотрелся. Одно время бунтов много было, наподобие Пугачёвского, по всей стране. Даже нас бросали, хотя мы больше не по этой части были. Экспортный, так сказать, товарец. Прилетаешь - и что? Кто виноват в том, что среди всеобщей нищеты и разрухи ваши особняки, как грибы, вырастали по живописным опушкам? И детки ваши ни в чём укороту не знали? Обычно так, бандюгов местных достреляем по лесам - и обратно. В остальном, де, сами разберутся. Не дети, чай. Собственно, и инструкции такие были. С возможностью интерпретации. В довольно широких пределах. Но никаких массовых расстрелов мирных жителей не было, отвечаю. С вованами общался, накоротке - и они ни о чём таком не слышали. Уж что-что, а когда врут, научился отличать. Не политики, конечно - тех хрен поймёшь, а примерно такие же, как я. И тем не менее спустя пяток всего лишь годков интеллигенты по ТВ аж глаза закатывали, типа, ну вы же понимаете, какие времена были - зверства обнаглевшей военщины, беспредел и всеобщее крушение демократических идеалов. Тошниловка.
Помню, бросили в городок, ивановской, что не удивительно, области. Действительно. Не приведи Бог видеть русский бунт - Саня писал - бессмысленный и беспощадный. Лучше не скажешь. Полыхнуло, как водится, с цыганских домов. Полицаи с бандюганами бизнес свой защищать кинулись, и - пошло-поехало. Управа, надзоры всякие, потреб который и прочие, полиция, больница даже - всё в дым. Магазины разбиты-разграблены. Мужики пьяные потерянными какими-то бродят, бабы причитают - ребятки, да мы ж, да если б вы знали, что они тут творили, сволочи... Бандюгов местных, во главе с авторитетом - на площади, кого за ноги, кого как получилось. По особнякам - очень даже не хилым, кстати - обгорелым, однако, уже, распятые-обугленные висят, так, что и не поймёшь, какого полу-возрасту. Воняет... Ей-ей, на боевых такого не наблюдал и не нюхал. Довластвовались, называется. Всласть. Надо думать, с тех времён и пошёл на убыль казавшийся бессмертным типаж российского чиновника. Оккупанта собственной страны. В провинции, во всяком случае. Бояться стали. А ежели что - так ведь и напоминить могли. С оччень убедительной наглядностью.
Полагаю, ещё со времён татаро-монгольского ига повелось. Так называемого. Поскольку иго, то есть ярмо, непосильное, постылое и ненавистное, являли собою не татары с монголами, а тогдашние наши же чиновники, начиная с князьёв и заканчивая последним дьячком не то подъячим. Именно они собирали налоги и подати, давили выступления и бунты, издевались, насиловали... С тех пор, наверное, и повелось. Вместе с интересной особенностью народа нашего - стоит кому выбиться чуток повыше, и тоже без малого каждый начинает плевать на всех, воровать не по чину и лизать сапоги - хорошо ещё, если только их - вышестоящему.
Цыгане, кстати, вовсе перевелись. Не в смысле, как нация. Профессии такой не стало.
Сначала по не дюже разбитому даже просёлку, похоже, недавно подсыпанному шебёнкой, смешанным лесом, потом ельником - с полкилометра до трассы. До Пинска по трассе - асфальтированной, однако - минут десять, там шлагбаум, цыри, нас пропускают без слов - водила знакомый. Дальше по городу, но, похоже, не через центр. Городишко небольшой, вполне провинциальный весь из себя, но... не вовсе русский, что ли, будто затаился - ждёт. Много зелени, мало народу. Даже военных почти не видно. Разрушений практически нет. На выезде вместо цырей большей частью матросики, с Пинской, надо думать, флотилии. Военно-морская столица Белоруссии, как-никак. Сама Пина с мониторами и прочим левее осталась. Матвеича все знают, пропускают без вопросов. Откуда здесь - такой? Вроде как поляки тут были, или как? Гримасы судьбы... Ёпть.
Потом поворот с трассы направо, ещё километра три - вроде дома. На КПП шлагбаум, цырики втроём, с мосинками, справа из мешков что-то вроде блок-поста, "максимкино" рыльце бульдожье торчит. Не пускают, зело борзо. Сунул документы - присмирели слегка, но - бегом на КПП. Телефон? Прибегает радостный. - На КП говорят, нет у них никакого младшего лейтенанта Малышева. На моё - Них!!! - весело так продолжает, - а есть лейтенант Малышев, Константин Иванович. Теперь.
Ннннахххх!!! Блин, шуточки. Впрочем, летуны народ здоровый, во всяком случае, до инфаркта большинство не доживает. Так и. Сойдут, значит, и такие... прикольчики. Подруливаем прямо к КП, старому, там прощаюсь с Матвеичем. Торопится. Вроде и знакомы всего-то ничего, почти не разговаривали - а вот прикипело будто. Одной крови, наверное...