Той же ночью болтался уже в проливе. На траулере. С французским экипажем. Но базирующимся в Англии. Вив ля франс! Сопротивление... Не знающее, что высокие стороны насчёт бывшей их страны договорились уже. Давно. Чересчур геморно показалось наболевшее трогать. В то время, да и потом. Раньше надо было... Давить. Паровозы, пока они чайники.
В Северном море сгрузили на немецкий плавучий рыбзавод. Вместе с селёдкой, или что там у них было... Из Гамбурга уже цивильно. Люфтганзой. Так и не понял, в чём фишка была. Впрочем, через полгода где-то у них выборы были. Тони Блэра такого. В премьеры. А перед тем скандал развернулся было. Да и затих. Чего-то ему не хватило. Скандалу, в смысле. Может, свидетеля?
А что? Вариант беспроигрышный. Никто и ничего. Честно говоря, сначала подумывал автономно выбираться. Бережёного бог бережёт, а нет тела - нету и дела. Потом всё же сообразил - а на фига? И - but how? Инглишмены меня пасти не могли, потому как в том и смысл был всей идеи той - чтоб из своих вообще никто ничего. Для наших я - навроде залога. Что не кинут. Ежели же от меня самого всплывёт - так кто ж в такое поверит? Протоколировать идиотов, наверное, никогда не было. Такие договорённости. Всё на доверии. Надо думать, с инглишменами пролёта не было. Не как тогда. С "Курском" и америкосами. Цинично, но политически, наверное, оправдано. Было бы. Если бы не надули янкесы с теми договорённостями. Ещё более цинично. Типа - мало ли что я на тебе обещал? Знать не ведаю, о чём они там договаривались. Но для моей скромной персоны, в общем, так всё и вышло. Как думал. Невыезд на полгода. Поболтался по стране да по учебкам. Отпуска. Потом опять. Видимо, тема та утратила свою актуальность.
На сей раз просыпаюсь от топота сапог. По тамбуру, что у входа в казарму. Выспался, кажется. Приподнимаюсь, чтоб посыльный не дёргался. Остальные тоже - но с матюгами. Ничего. Через полчаса? Побриться успею, значит.
Время уже к одиннадцати. Вылет сначала "чайкам", потом мне. Вдогон. Прикрываем бомбёры. Должны пройти над нами. Мосты бомбить. У какой-то станции Влодава. Это южнее нашей обычной полосы. Сначала на бреющем, но не к Пинску, а сразу на запад. Обманку пару часов тому так с землёй перемешали, что не поверят больше. Будут теперь нас искать. Найдут, разумеется. Вопрос времени.
Сижу в кабине. Ждём-с. Подходит замполит. Нужен, говорит, комсомольский билет. Учётную карточку чтоб. Оформить. Наше вам с кисточкой. И удостоверение заодно. Лейтёху записать. Ради бога. Отвял... Не люблю... Именно этого. Замполита, в смысле. Почему - чёрт знает. Не ндравится, и всё тут.
Наконец, проходят бомбёры. Тыщах на полутора. Если б не с востока пёрли и не вот так, девятками позвенно, разлаписто, аки на параде - точно за "штуки" принял бы. Поначалу. Потом-то видно - и лаптей нету, и у крыльев форма другая, да и вообще... Одно сходство - одномоторные. Су-2. Из новых, но так себе машина, насколько помню. Три неполных девятки. Двадцать пять "сушек". Итого. Ракета - "чайки" взлетают. В три пары. У Ждана движок забарахлил. Тот изначально Коле не внушал. Глаз-алмаз. Теперь возятся. Мне же минут через десять, без ракеты. Вроде как вольный художник. Скорость у меня на полста км/ч повыше. Догонять всяко удобнее, чем вместе со всеми плестись. Установил связь. Пока движок стоит. С Ласточкой. Голосок приятный. С хрипотцой, но ласковый. Или кажется? Как говорил один мой приятель, сперма на уши давит. Здесь, похоже, заветы госпожи-товарища Коллонтай так и не были восприняты женским населением страны. Во всяком случае, большей её частью. Такое чувство. Трудно, впрочем, судить о том, насколько оно правильно. Скорее - общее ощущение. Таково. Поскольку женским персоналом полк укомплектован очень слабо. Позже - да... Но те, кого видел, смотрятся - и улыбаются по сторонам - явно поскромнее. Чем в мои времена. Хотя - appearances are often deceptive. Читал, какой-то яйцеголовый подсчитал, будто бы нормальный мужчина в обычной обстановке думает о женщинах каждые десять минут. Полагаю, ерунда. Молодой мужчина - постоянно. Помню, мы после задания, обычно... Впрочем - пора.
Взлетая, вновь удивляюсь чуткой послушности моего нового крылатого тела. Даже муторная процедура уборка шасси не напрягает уже. Не совсем на бреющем - метрах в ста. Один. Головой крутить надо ещё интенсивнее. Не припомню, чтоб ещё когда с таким удовольствием забирал то чуть выше, то чуть выше, то немного влево, то вправо. Поработал движком, винтом - каааайф! Такое чувство, не успел подумать, как уже всё исполнилось, и в точности. Классную всё-таки машинку создал товарищ Поликарпов. Респект. Недаром звался - Король истребителей.
Так, пора. Набирать высоту - выйти надо тысячах на трёх. И непременно от солнца. То есть сейчас забираем прилично к югу. Снизу обстреляли. Пулемёт. Обычного калибра. Проехали. Передний край? Значит, не двинулись ещё. Здесь. Внизу всё же какое-то копошенье. Имеет место быть. Со взрывами и стрельбой.
Влодаву видно издалека. По густо рассеивающимся во всё небо трассам и не облачкам даже - облакам зенитных разрывов. В которые ныряют - тройка за тройкой - отчаяные Су-2. "Мессеров" нет. Пока. "Чайки" крутятся на высоте и поодаль. Действительно, лишние неприятности - зачем? У въезда на мост стоит эшелон. Длиннющий. Паровозов аж два. Оба дымят и парят - но, похоже, целы. Сумашедшие бомбёры заходят где-то на тыще и пытаются бомбить горизонтально. Мост! Первые две тройки отходят. Во второй правый дымит. Но, может быть, не фатально. Что самое обидное, без видимого эффекта - похоже, отбомбились в берег. Ненормальные. На этой высоте все гостинцы, вплоть до пулемётов винтовочного калибра, без вопросов их. Зенитное прикрытие... неслабое. Подавить "чайками"? А кто тогда потом будет от "мессеров" прикрывать? Да и приказа такого не было. Наоборот...
Зенитчики постепенно прилаживаются, разрывы и трассы всё гуще концентрируются на пути бомбёров, третье звено вроде отбомбилось нормально, а у четвёртого - жжах! - прямое попадание. По ведущему. Дымное облако и из него обломки сыплются. Более ничего. В следующем звене загораются, один за другим, оба ведомых. Один, вывалившись из строя, дымной кометой вламывается в тёмную зелень ближайшего леса, второй, весь объятый пламенем, врезается рядом с путями. Возможно, пытался хоть так... Идиоты. Командиры, в смысле. Сухопутные, надо думать. Поскольку в авиации ежу понятно, что мост - цель для пикировщиков, и только для них. Вон, на станциях, что на этом берегу, что на том, эшелоны скопились. Вот их бы и надо сейчас. С горизонтального. Цель площадная. Можно и с трёх накрыть. Тысяч. Там только обычные зенитки. Не автоматы, в смысле. Работают. Пока пристреляются...
И потом, дальше, километрах в полдутора где-то, ещё один мост имеется. Не железнодорожный, правда - шоссейный. Но движение по нему - потоком. Сплошным. Железнодорожное-то в приграничной зоне круто тормозит, поскольку колеи разные. Да и пути порушены местами. Так что шоссейный мост, получается, как бы и не важней. Железнодорожного. Впрочем, жираф большой... Да и сделать ничего нельзя - не подчиняются мне бомбёры.
Хоп! А вот и "мессеры". С запада подскочили. Восемь штук. Следом ещё четвёрка. Поспешает. Сейчас здесь будет жарко. Набираю высоту, пытаясь спрятаться в солнечном диске. Последние "сушки" заходят - сначала тройка, затем четвёрка. По ним ну очень уж густо лупят. Изо всех стволов. Бомболюки открылись - посыпалось. По четыре чёрных капли. Сотки, значит. Ещё один горит. Следующая. Четвёрка. Бомбы предыдущих - тоже частью в берег, а частью в воду. Столбы высоченные. От разрывов. Но - в стороне от моста.