« Notre politique : bouche cousue. Si les Anglais s’aperçoivent qu’on a commencé de le charcuter, nous dirons la vérité et le fait que le crâne soit demeuré intact leur prouvera notre bonne foi. Ils sont tellement charognards, depuis que ce tunnel est percé ! Des insulaires comme eux, vous imaginez le trau-ma-tisme ! Comme si on éventrait le terrier d’un putois ! Mitterrand a réussi, là où Hitler a échoué : l’invasion de la Grande-Bretagne. »
Il secoue la tête.
— Bien fait pour leurs pieds douteux ! Excepté Shakespeare et la Rolls Royce, vous pouvez me dire ce qu’ils ont proposé au monde, ces bons apôtres ? Là-dessus, je file : un rendez-vous urgent. Je vous dépose à une station de taxis, commissaire ?
On congé prend du Chaudelance docteur.
Ainsi que du mort Lord.
La pluie cinglante me pousse à boutonner mon imper au-dessus du niveau de la mer.
Le Dabe fait un signe et son vieux valet britiche s’avance au volant de la vieille Rolls Phantom. Il est davantage fantôme qu’elle, le serviteur.
Tu le planterais nu dans une chambre d’hôtel, en guise de serviteur muet, les clilles s’apercevraient pas qu’il est vivant et y suspendraient leur veston.
L’intérieur du véhicule sent bon les parfums accumulés. Les éventés s’attardent malgré tout en ce lieu privilégié, les autres, les récents, ne les bousculent pas. Ça compose une palette olfactive délicate qui va du rose pâle des odeurs anciennes au rouge ardent des nouvelles.
— Vous allez du côté de la Grande Maison, monsieur le directeur ?
— Pas du tout, j’ai rendez-vous à Courcelles dans un…
Il se tait. La langue trop longue, Achille, toujours. Ensuqué par ses conquêtes. La femme tient toujours une place primordiale dans son existence. Ça lui tend les bretelles, ses louches convoitises sempiternelles.
Tel, il va probablement se faire triturer la prostate, le Vioque ! Et groumer de la craquette surchoix. Eternuer en de blondes toisons qui lui picoteront le tarbouif.
— Que faisons-nous à propos de ce mort, patron ?
— Strictement rien, mon petit. Il va filer à l’anglaise dans sa presqu’île et nous l’oublierons.
— Il s’agit d’un meurtre, fais-je doucement.
— Pensez-vous ! Rupture d’anévrisme. Vous avez entendu ce qu’a dit le médecin ?
Il jubile, prend un délicat vaporisateur d’argent ciselé dans l’accoudoir à couvercle, s’asperge une légère giclée sur les pourtours.
Je soupire :
— Supposez que le Foreign Office déclenche un patacaisse en s’apercevant qu’il s’agit d’un assassinat, ce qui n’est pas difficile à démontrer ? Il trouvera normal que nous comptions pour du beurre le meurtre d’un cousin de Sa Majesté ? Nous passerons une fois de plus pour des mangeurs de grenouilles très légers, monsieur le directeur. Tandis que si nous procédions à une enquête discrète, mais fouillée, et que nous soyons en mesure de lui fournir, le cas échéant, la clé de l’énigme, vous seriez auréolé d’un prestige mérité.
Chilou gamberge un instant.
— C’est ce que j’étais en train de me dire, Antoine. Voyez-vous, votre idée de tout laisser tomber est négative : vous devriez prendre au contraire cette sale histoire en main et essayer d’en connaître la genèse. Mais vous marchez sur le velours, hein ?
Mathias, avec le poignet droit dans le plâtre, l’œil gauche violet et la lèvre inférieure fendue, fait triste mine dans son laboratoire.
— Un accident ? monsieur le directeur du service de Police technique ? m’enquiers-je, car je suis un enquierjeur chevronné.
Il hoche la tête, ce qui le fait grimacer.
— J’ai eu des mots avec mon épouse, révèle-t-il.
— Tu veux dire « des maux », m a u x ?
— Les premiers ont engendré les seconds.
— Ta donzelle n’y est pas allée de main morte !
— Ce n’est pas elle, soupire-t-il, mais notre voisin de palier, un commandant d’aviation.
— Il était impliqué dans votre querelle d’amou-reux ?
— Plus ou moins…
— T’as du chagrin, Rouillé ?
Il hoche de nouveau la tête puis, brusquement, contrairement à sa nature, explose :
— Vous savez ce qui me fait chier, commissaire ? Vous savez ce qui me casse les couilles ? Vous savez ce qui me fout la gratte ? Vous savez ?…
Sa prunelle étincelle (la droite, car la gauche est enfouie dans des tuméfiances). Il tremble, même du poignet fracturé.
— Calmos, Rouquin ! Calmos, tu vas débonder de l’adrénaline à t’en faire craquer les circuits. Raconte doucement, exhorté-je.
Mais il ne peut.
— Dans cette maison, il fait, vous tutoyez tout le monde, à l’exception de M. le directeur, et tout le monde vous tutoie : Bérurier, Pinaud et même ce grand nègre prétentieux de Jérémie Blanc. Il n’y a que moi qui n’ai pas droit à ce privilège. Vous, vous me tutoyez, vous m’appelez Rouillé, Rouquin, Rouquemoute, l’Incendié, le Flamboyant, le Buisson ardent, que sais-je encore, mais j’ai eu beau prendre du galon, me hisser à la première marche de ma spécialité, je dois continuer de vous dire « com-missaire » !
« J’en ai plein le cul de ce racisme dégradant ! C’est parce que je suis roux que vous me traitez plus bas que terre ? Et pourtant, des années et des années durant, je vous ai assisté : le jour, la nuit, en vacances ! Malgré tout, je demeure le paria ! Même quand vous me donnez mon titre officiel, on sent que c’est par dérision, vous trouvez le moyen de m’humilier ! »
Il pleure carrément. A sanglots : les grandes eaux !
Alors, touché jusqu’à la moelle, je le biche aux épaules afin de lui dorloter la peine.
— Te casse pas la laitance, Rou… Mathias. Dis-moi pourquoi tu t’es chicorné avec ton voisin l’aviateur ?
— A cause de vous !
— Tutoie-moi !
Il irradie (rose).
— Non, vous êtes sincère ?
— Tutoie-moi, te dis-je !
— Vraiment ?
— Je t’en prie, rien ne peut me faire plus plaisir.
Il saisit ma dextre de sa paluche valide, la porte à sa lèvre fendue.
— Cette pierre est à marquer d’un jour blanc, s’ébrouffaille le cher garçon ! Moi, vous tutoyer ! Enfin ! Oh ! commissaire, commissaire…
— Et appelle-moi Antoine !
— Le même jour ! Je rêve !
— Puisque je te le dis !
Ses pleurs redoublent, criblant le buvard vert de son sous-main de taches sombres.
— Commissaire Antoine ! Si vous saviez-tu ! Des années de basse jalousie ! Quand j’écoutais ces sinistres cons vous parler si familièrement ! Le gros porc immonde ! La ganache rance ! Le nègre qui se prend pour un médaillé or olympique ! J’enrageais. J’aurais voulu leur faire des injections de colle forte en fusion. Tenez, à ce propos : en voilà une arme redoutable, Antoine ! Ça y est, c’est parti : Antoine !
Il me rebaise la main.
— La colle ! J’en ai mis au point une terrifiante qui bat toutes les autres. Vous soudez les fesses d’un homme avec ça. Il faut l’opérer pour lui restituer l’usage de son anus. La verge plaquée au ventre, pareil ! Vous connaissez la publicité du type qu’on colle au plafond ? Avec la mienne, on le ferait tenir par un doigt, une couille, le bout du nez. Mais que disais-je ? Ma jalousie foncière ! Ah ! oui. Et aujourd’hui, m’en voilà guéri !
— L’aviateur ! La castagne ! Tu ne m’as encore rien dit.
— C’est juste. Voilà. Ma femme, depuis longtemps, est follement amoureuse de vous, je crois vous l’avoir révélé dans je ne sais plus lequel de vos bouquins. Or, l’aviateur vous ressemble. C’est cette petite gueuse de Françoise Xénakis qui a écrit naguère à votre sujet que vous lui faites songer à un officier aviateur qui n’aurait jamais volé ! Toute la perfidie féminine ! Donc, ma femme, folle de vous, se pâme devant l’aviateur. L’autre soir, en allant lui rendre un tournevis qu’elle lui avait emprunté, elle n’a pu résister. Et Dieu sait cependant qu’elle est fidèle, la pauvre chérie ! L’aviateur était en robe de chambre. Elle a vu ses jambes velues. Sa main est partie toute seule, droit au sexe ! Et vous savez quoi, commissaire Antoine ? Le goujat l’a giflée en la traitant de putain et l’a flanquée sur le palier à coups de genou dans les miches ! Juste comme je survenais ! Mon sang n’a fait qu’un tour, tu vous comprenez ?