София — моя правая рука дома. 37 лет. Строгая, точная, бесшумная, как швейцарские часы. Она появилась в моей жизни, когда я только начинал. Осталась. Потому что не подводит. Потому что знает, что я ценю порядок и молчание больше, чем лесть или попытки сблизиться.
Я встаю, прохожу в ванную. Холодная вода резко обрушивается на кожу, стирая остатки сна.
Всё по распорядку. Чётко. Без колебаний.
Рубашка выглажена, галстук подобран, костюм висит на плечиках. София, как всегда, на шаг впереди.
Внизу уже ждёт завтрак — чёрный кофе, яичница, тосты.
Я ем автоматически, не чувствуя вкуса. Мысли далеко.Я допиваю кофе.
София молча подаёт пиджак и напоминает:
— Водитель уже ждёт.
Машина мягко катит по улицам. Город ещё не в пробках, утро только набирает обороты.
Я смотрю в окно, молча. Мы проезжаем мимо знакомых зданий, поворачиваем к «Норду».
Офис встречает привычной тишиной и запахом кофе. Охрана кивает, секретари уже за своими местами.
— Доброе утро, мистер Андерсон, — Уильям за стойкой поднимает взгляд.
— Тейлор уже на месте? — спрашиваю, стараясь, чтобы голос звучал нейтрально.
— Пока нет. Но сегодня она должна быть к девяти.
Я киваю.
Половина восьмого. Всё по расписанию.
Но внутри — раздражение. Нет, не на неё. На себя. За то, что вообще об этом думаю.
Я прохожу в свой кабинет. Пространство чистое, сдержанное. Всё на своих местах.
Открываю ноутбук, просматриваю отчёты.
Один подрядчик затягивает сроки, другой требует пересмотра бюджета. Проблемы — как всегда. Их нужно решать. Я этим живу.
Но в голове снова мелькает её лицо.
Выражение удивления, когда она подняла глаза. Легкий румянец. Тонкая линия губ. И этот взгляд — прямой, но не дерзкий.
Сильная. Но не громкая.
В ней нет показной уверенности — но есть внутренняя стойкость.
Интерес. Влечение.
Оба эти слова слишком мягкие для того, что я чувствую.
Она зацепила. За секунду. Без слов.
Я встаю, подхожу к окну. Глядя вниз, на улицу, я ловлю себя на мысли: хочу увидеть, как она входит в здание. Хочу наблюдать за ней.
Не потому, что собираюсь вмешиваться в её работу. Я этого не делаю.
Но я наблюдаю за всем, что потенциально может изменить систему.
А она — уже её изменила.
Просто одним фактом своего появления.
Я отвожу взгляд, возвращаюсь к рабочему столу.
До девяти ещё почти полчаса.
Я не тороплюсь.
Но жду.
Даже если не хочу себе в этом признаваться
Эмма.
Сегодня она приходит в компанию. Первый рабочий день.
И я — чертовски не люблю то, что это заставляет меня волноваться.
Это чувство не похоже на обычное любопытство. Это больше. Острее. Опаснее.
Я не должен был смотреть её досье. Но всё равно открыл его второй раз вчера вечером.
Хочу знать, с кем имею дело. Или — убеждаю себя, что хочу.
На самом деле я уже понял всё вчера. Она — не просто «новенькая». Не просто помощник.
Она — тот редкий случай, когда жизнь посылает вызов в человеческом обличье.
Глава 5
Эмма
Понедельник.
Будильник орёт как ненормальный. Я сажусь в постели резко, как будто проснулась от выстрела.
7:46.
— Чёрт! — вырывается у меня.
Я должна была выйти в 7:30. Всё шло по плану: я приготовила одежду, собрала сумку, даже сложила ланч в контейнер. Но вот утро — и всё рушится. Я уснула позже, чем хотела, прокручивала в голове вчерашнюю встречу… Его глаза. Его голос. Его взгляд, будто видит тебя насквозь.
Я мчусь в ванную, умываюсь, хватаю щётку, быстро наношу тональный крем. Волосы — в строгий пучок. Деловое серое платье, чёрные туфли. Без украшений. Только уверенность — или её имитация.
На часах уже 8:05, когда я вылетаю из дома.
Метро, конечно же, решает поиздеваться — задержка на линии. Потом маршрутка, в которой не работает терминал. Потом пробка.
Пульс стучит в висках. Я смотрю на экран телефона и вижу: 9:07.
Опоздала. Первый день — и я опоздала.Когда я, запыхавшись, влетаю в здание «Норд», ресепшн встречает меня холодным взглядом мужчины с бейджем «Уильям».
— Мисс Тейлор? — сухо.
— Да, извините, задержка в транспорте, — быстро проговариваю.
— Вас ждали к девяти. Лифт направо. Третий этаж. Постарайтесь быть пунктуальнее.
— Конечно, больше такого не будет, — выдыхаю и бегу к лифту.
Внутри лифта смотрю на своё отражение. Щёки пылают.
Соберись. Ты справишься. Это просто начало.
Я не позволю себе сорваться.
Третий этаж. Я выхожу в коридор — чистый, строгий, стеклянный, почти стерильный. Всё говорит о порядке, и моё появление с запозданием тут выглядит как пятно на идеально вычищенной поверхности.
Меня встречает женщина лет сорока, с гладко зачёсанными волосами и строгими глазами.
— Эмма Тейлор?
— Да. Простите за задержку…
— Прошу вас в переговорную. У нас мало времени, а работы много. Надеюсь, вы серьёзно относитесь к своей должности.
Я только киваю. Голос пропал где-то в горле.
Хорошее начало. Великолепное, просто блестящее.
Меня проводят в переговорную, выдают пропуск, планшет с вводной информацией, краткий план текущих проектов. Всё в цифрах, схемах, сроках. Я кидаю взгляд на стеклянную дверь. Где-то там — он. Лиам Андерсон.
Мне говорили, что он требовательный. Холодный. Неумолимый.
Но никто не предупреждал, что одного взгляда хватит, чтобы пробежала дрожь.
Я сажусь за стол, делаю глубокий вдох.
Ты здесь. Ты добилась этого. Теперь — не облажайся.
И вдруг, будто почувствовав, что я о нём думаю, в голове всплывает вопрос:
А он уже в здании? Видел, что я опоздала?..
И почему это волнует меня сильнее, чем должно?..