Я вообще никогда не гуглила это. Не знаю, почему. Было жутко, наверное. Особенно потому, что ОНО сидело прямо за мной.
Осторожно промотав и пробежавшись глазами по тексту, я останавливаюсь на фотке, из-за которой у меня застывает в легких дыхание.
Ох, блин.
Я с первого взгляда узнаю этого гребаного монстра.
На фотке он выглядит более юным, чем я его запомнила со школы. Без очков, с более мягкими и детскими чертами лица. Его, закованного в наручники ведут, держа за плечо, полицейские в машину. Его левая часть лица и слипшиеся волосы забрызганы кровью. Так аккуратно и правильно, словно это грим. Будто даже смерть, прошедшая по той школе, не хотела испортить это красивое лицо. Взгляд абсолютно спокоен. Даже какой-то задумчивый. Ни капли страха или раскаяния.
Значит, это не ошибка.
Я проматываю статью в самый конец текста. Имена изменены, про суд ни слова.
Растерянно я ищу другие новости по запросам “суд” и “тюремное заключение”.
Ничего, блин.
Одна и та же новость везде. С одним и тем же фото.
Будто после этого все решили забыть про случившееся и даже не посчитали нужным сообщить, что произошло после. Это так странно.
Почему же он на свободе? И почему наш долбанутый директор радостно зачислил его в нашу школу?!
Я прислоняюсь к двери и устало тру переносицу, чувствуя, как начинает болеть голова. Если я его спрошу напрямую, он скажет? Никто еще не решался задать ему такой вопрос.
Решив, что торчание в кабинке мне ничем не поможет, я выхожу, мою ручки, а потом возвращаюсь на улицу. Так как в этой части парка развлечения закончились, то и народу тут практически нет, только случайные прохожие.
Этот убийца стоит неподалеку у дерева и наслаждается сигаретой.
Блин, как же ему вопрос задать?
Я подхожу к лавочке возле него и сажусь на нее, чтобы перешнуровать кроссовки. До меня доносится запах дыма.
— А можно вопрос? — не выдерживаю я. Этот демон, будто почувствовав заранее подобный странный разговор, расслабленно подходит ко мне, встав напротив. Поэтому, пока я шнуруюсь, я мельком вижу сигарету в его руке, на которую падает свет фонаря.
— Какой? — доносится до меня его голос.
— Ну, насчет твоей прошлой школы… В общем… Нафига ты это сделал-то? Чем тебе те люди не понравились? — мне хочется после этого вопроса провалиться сквозь землю, потому что я гений допросов. Звучало отвратительно. — Ну и после такого же вроде сажают в тюрьму обычно. Но тебя, в общем, нет. Не то, чтобы я это хочу, просто…
Я слышу короткий смех с его стороны, и возмущенно поднимаю на него взгляд. Этот чертов ублюдок угорает в кулачок с зажатой между пальцев дымящейся сигаретой. Какая же он сука. Ему правда смешно?
— Правда это интересно? — задает он мне вопрос, все еще с тенью улыбки и веселья на лице. — Спросила бы в школе. Мы сидели буквально рядом.
— Мы не общались. — мрачно говорю я.
— Разве не чудесная тема для начала общения?
Только если для такого психопата, как ты.
— Если было так страшно спрашивать, у тебя однажды появился мой контакт. — продолжает он, по-моему, издеваться надо мной. — Написала бы туда. Если бы ответ не понравился, всегда можно заблокировать человека, да?
Ясно. Он точно издевается. Я смотрю на него, едва сдерживаясь, чтобы не нагрубить.
— Не мог бы ты ответить сейчас?
Он наклоняет голову так, чтобы получше посмотреть в мое лицо. Высокий рост, видимо, весьма неудобен, если говоришь с полторашкой вроде меня.
— Что будешь делать, если ответ окажется хуже, чем ты ожидала? — интересуется он, пока на мое лицо вытягивается от шока. Какое хуже-то?! Даже вопрос сам по себе ужасен! Что там вообще такое?!
— Ну я… просто хочу узнать. — бормочу я. Блядь, надо было правда написать в мессенджер.
— Правда сказать?
Скотина, хватит играть на моих нервах! У меня уже живот превратился в напряженный камень от твоей таинственности и намеков.
— Ну правда. — еще тише бормочу я. Если там будет звездец, мне придется сходить к врачу и попросить прописать снотворное, чтобы заснуть.
Этот ублюдок делает шаг ко мне, а затем наклоняется, поставив руку на спинку лавочки. К моему уху. Господи. Я застываю, приготовившись к чему-то поистине ужасному. Надеюсь, я не упаду в обморок. Надо донести обморок до дома и падать спокойно там.
Моего уха касается дыхание этого психа, а затем он тихо произносит:
— Это был не я.
И пока я в шоке таращу глаза, краешком я замечаю, как с усмешкой он выпрямляется.
Что, блин?!