Я слышу его тихий выдох, словно он до этого момента задерживал дыхание.
За дверью неожиданно раздается цоканье каблуков.Этот психопат-ботаник тут же передвигается вместо со стулом, запихивая свою нижнюю часть тела и меня под парту и зажимая мне второй рукой с телефоном рот.
— А ты чего здесь сидишь? — заходит в класс вместе с цоканьем каблуков, голос нашей учительницы по геометрии. — Все уже давно по домам разошлись. Что-то случилось?
Я в ужасе замираю, проклиная ситуацию.
Я лежу на коленях у этого психопата. Под партой. Пока он говорит с учителем. Если она это увидит, будет полное позорище, катастрофа, крах всего. Меня не пощадят и распустят слухи. Я не смогу даже и нескольких месяцев доучиться нормально.
Его ведь не только одноклассники не любят, его недолюбливают практически все. Слухи о нем пошли достаточно далеко, и меня о нем даже расспрашивают ученики других школ по соседству.
Несмотря на его превосходную учебу, даже учителя относятся к нему плохо, за исключением завуча и директора. Но мне кажется, им было просто по приколу взять этого психопата к себе, чтобы наша школа хоть таким образом попала в новости. Или им просто надоели дети и они решили устроить Голодные игры.
— Кто-то забрал мой телефон. — отвечает этот чертов ботаник, пока я зажмуриваюсь от ужаса. Я оказалась между молотом и наковальней. Позор на всю школу или объятия психа и отдых на его коленях. — Жду, когда этот человек осознает свою ошибку… и вернется.
Блин, из его рта это звучит прямо-таки зловеще. Осознает ошибку. Вернется. Упадет на колени и будет умолять пощадить.
— Понятно. Не задерживайся только слишком долго, скоро придут дежурные и будут убирать здесь.
У нее в голосе явно проскальзывает напряжение, когда она говорит со своим учеником. Ну, неудивительно. Слышала, в его прошлой школе пострадали и учителя.
— Я думаю, этот человек уже скоро придет.
— Хорошо. — бросает она и, цокая каблуками, выходит из класса.
Когда шаги отдаляются, психопат просто отодвигает ногой парту в сторону, являя меня снова свету. Я чувствую себя, как мышонок, норку которого разворотили лопатой и над чьей шеей щелкают зубы охотничьего пса.
Затем он наклоняется и едва ли не касаясь моего уха, спрашивает:
— На чем мы остановились?
Я мысленно кричу.
— А, ну да. Где, кстати, мой телефон?
Я поднимаю руку и трясу его чертовым адским гаджетом. Все потому что этот псих еще закрывает рукой мой рот.
— Кстати, забавно, что наши пароли похожи. Ты, наверное, тоже полазила по моему телефону из интереса?
Я в ужасе мотаю головой, как могу. В ответ на это он еще сильнее сдавливает меня, словно душить трепыхающуюся жертву входит в набор его инстинктивных реакций.
— Да не может быть. Ты что, святая, Вика? Я не поцарапал тебе случайно нимб, когда ты на меня упала?
4
Убрав, наконец, руку с моего рта, он протягивает ее к телефону, который я держу, и смахивает заставку экрана. Так как умный телефон распознал его лицо и разблокировался, она смахивается без пароля.
Повисает тишина.
А, я идиотка.
Я заблокировала его, не закрыв галерею. Просто я тогда серьезно испугалась. Какой же я гений, просто восхитительно.
И пока я думаю, какое число в календаре ботаник отметит для очередной перестрелки в школе, первой жертвой которой стану я, этот чертов психопат… внезапно начинает смеяться.
Он дико ржет, сжав меня еще сильнее, отчего я чуть не падаю в обморок. Роняет голову мне на плечо, отчего я издаю мысленно вопль умирающей чайки.
Ему в самом деле смешно? От чего, господи?
Я чувствую, как дико он угорает, всем своим бедным прижатым к нему телом. В ужасе слушаю его сумасшедший и неуместный смех, и у меня шевелятся волосы на голове. И все равно я продолжаю самоотверженно держать дрожащей рукой его гребаный телефон с ужасными фотками на экране, которые будут сниться мне в кошмарах всю оставшуюся жизнь.
— Хах. Боже. — стонет этот психопат, заканчивая смеяться. Затем поднимает голову и снова смотрит в экран. — Постой-ка. Это что за урод у меня в галерее?
У меня начинает дергаться глаз.
Ботаник тычет пальцем в фотку лица Темы, увеличивая ее, пока я кошусь на него.
Это-то он считает самым уродливым в своих фотках? В самом деле?
Господи, он точно псих.
— Кто это? — интересуется он, перелистывая фото, а я открываю онемевшие губы.
— Это мой друг Тема. Я случайно сделала фотки на твой телефон. Не мог бы ты мне их... перекинуть? В мессенджер.