С тех пор как Игорь начал работать всерьёз, время полетело гораздо быстрее. С утра пришел на базу, проверил машину, убедился, что радио в порядке, и — вперёд. В основном поездки все местные, по Бруклину. Чаще всего в треугольникс Брайтон-Бич — Бенсонхерст — Бей-Ридж. Изучить эти районы большого труда не стоило, и буквально через пару недель Игорь стал ездить уже на чистом автоматизме. Это ему больше всего и нравится в его работе: рулишь себе но улицам, вроде деньги зарабатываешь, а на самом деле о своём думаешь. И никто тебе не мешает — ни другие водители, ни диспетчер, что всё время по радио свистит, ни пассажиры, среди которых немало попадается желающих душу излить или просто потрепаться. А трепаться, не отвлекаясь от своих мыслей, Игорь давно научился. Посерьезней бывали обстоятельства в жизни.
— Тринадцатый, ответь базе, — говорит радио. — Ты с Восьмого Вэста поднял?
— Поднял, поднял, — говорит Игорь. — И на место положил.
— Пять долларов с него, — говорит диспетчер.
— У меня купон на доллар, — говорит сидящий на заднем сиденье пожилой мужчина.
— Он говорит: у него купон, — докладывает Игорь диспетчеру.
— Заранее надо было предупредить, — немедленно реагирует радио. — Пять долларов. Как освободишься — дай знать.
Игорь смотрит в зеркальце на своего пассажира. На вид ему уже под восемьдесят, если не больше. Волосы совсем седые, редкие. Лицо всё в морщинах, но осанка не стариковская. Видно, что человек следит за собой. Вернее, старается следить, но в его возрасте это уже не очень хорошо получается.
— Воевал, отец? — говорит Игорь.
— В сорок втором призвали, — говорит пассажир. — Когда школу закончил. Как раз к Сталинграду поспел.
— Не танкист, случаем? — говорит Игорь, сворачивая на Оушен-Парквей.
— Артиллерист. В сорок третьем зацепило меня здорово. Возле Курска. Прохоровка — слышали про такое место?
— Нет, — говорит Игорь.
— Жалко, — говорит пассажир. — Раньше все знали, где это и что там летом сорок третьего было. Теперь никто нe знает.
— Здесь направо или налево? — говорит Игорь.
— Направо. Вон тот дом, где лев с отбитой мордой у двери сидит.
Игорь тормозит машину около обшарпанной фигуры, действительно отдаленио напомипающей очертаниями царя зверей, и оборачивается к пассажиру.
— Пять долларов, отец.
— У меня же купон, — говорит пассажир.
— Ну ладно, — говорит Игорь, — давай.
Пассажир протягивает ему четыре долларовые бумажки и помятый купон, вырезанный из листовки, которую нанятые «Boris Cars» школьники по домам разбрасывают.
— Спасибо вам, молодой человек, — говорит он.
— Не за что, — говорит Игорь. — Доллар всего. Что он меняет?
— Я теперь всегда просить буду, чтобы вас присылали. Вас как зовут?
— Игорь.
— А меня Конюхов Юрий Андреевич. Полковник в отставке. Но здесь это не имеет значения.
— Да уж, — говорит Игорь. — И там тоже.
Порывшись в кармане, пассажир достает оттуда ещё одну помятую бумажку и что-то медленно на ней пишет.
— Вот мой телефон, — говорит он. — Звоните в любое время.
— Спасибо, отец, — говорит Игорь. — Всего тебе.
Когда дверь за пассажиром захлопывается, Игорь трогается с места, включает радио и говорит:
— База, тринадцатый свободен.
— Взял пять долларов с него? — говорит диспетчер.
— Четыре взял, плюс купон, — говорит Игорь.
— На память его себе можешь оставить, — отзывается радио. — Подотрешься как-нибудь при случае. С тебя по-любому трояк за эту ездку.
— Без проблем, — говорит Игорь.
— Возле госпиталя подними даму. Она в тёмно-красной кофте около остановки автобусной стоит. Семь долларов с неё. Потом можешь обедать ехать.
— Благодарствуйте, ваше высокородие, — говорит Игорь и опять разворачивается в сторону Ошеан-Парквей.
Обедать Игорь, как всегда, едет с Артёмом Малашенко, с которым он познакомился в первый же день своей работы. Артём — субтильного вида юноша из Бенсонхерста, на вид совсем ещё ребенок, с бледным, прозрачным лицом и огромными темными глазами. Все его зовут не иначе как Тутанхамон. Во-первых, из-за того, что он действительно похож на этого полумифического фараона, убитого своими придворными в возрасте восемнадцати или девятнадцати лет, а во-вторых, потому что Артём помешан на всем древнеегипетском. Коллекцию какую-то собирает, книжки всякие, из Интернета материалы. Вроде даже на археолога учиться хочет, но у его родителей денег на приличный колледж нет, вот он и оказался за баранкой в «Boris Cars», где его непонятно почему держат. Водитель он, как говорят, никудышный, да ещё и психованный какой-то. Особенно в последнее время.