«Всё в порядке», — устало сказал он. «Я выдохся. Всё кончено. Ушёл. Я больше не буду кричать».
«Проходите, садитесь. Я приготовил нам еду».
Он кивнул. Теперь его проблема отчасти заключалась в том, как быть с ней.
Горе было словно стыд. Ему было очень трудно смотреть ей в глаза.
Они молча сидели в гнезде, которое она устроила из одежды и спального мешка, и ели немного колбасы. «Я читала старую газету времён нацизма, — сказала она. — Это как открыть дверь в другой мир».
Нет ничего лучше газеты для этого, не правда ли? В каждой строчке видишь их отношение и то, что они считали само собой разумеющимся. Даже реклама о чём-то говорит.
«У меня был похожий опыт наверху». Он достал дневник и протянул ей фотографии. «Это моя мама».
«Боже мой! Она совсем на тебя не похожа. У неё маленький, капризный ротик, глаза посажены слишком близко и совсем не смешные».
Она взглянула на надпись на обороте, и он увидел, как что-то промелькнуло в ее глазах.
«О чем ты думаешь?»
Она внимательно посмотрела на него, а затем вернула фотографии на место в дневнике. «Они датированы сентябрем 1939 года — месяцем, когда британцы объявили войну». Она помолчала. «И вы нашли их в этом дневнике за 1938 год?»
«Да», — сказал он, не особо сосредоточившись.
«Тогда, возможно, она ошиблась с датой на обороте фотографии».
«Может быть», — сказал он. Казалось, это не имело никакого значения. Она была мертва, как и её сын.
OceanofPDF.com
31
Лимб
На рассвете Розенхарт выскользнул из холодных объятий Ульрики и пошёл помочиться в окно. Он посмотрел на двор, чувствуя, как бренди ударяет в глаза и в затылок, и проклинал себя, не совсем помня, почему осушил большую часть бутылки «Гольди».
Прошло две-три минуты обычного похмельного состояния, прежде чем смерть Конрада настигла его, и руки начали неудержимо трястись. Он отвернулся от окна и прислонился к стене, пытаясь распутать события вчерашнего дня: телефонный звонок Владимиру, яростный обыск дома, поиск беспорядочно разбросанных писем и фотографий матери.
От полного обморока его спас голос, эхом отдававшийся от стен двора. Какой-то мужчина размышлял о приближении машины. Он толкнул Ульрику ногой. «Вставай, у нас гости», — грубо сказал он, словно она была виновата.
Она вскочила с кровати и последовала за ним в коридор, ведущий из кухни в столовую. Розенхарт подкрался к окну. Машина всё ещё стояла там, но никого не было видно.
«Может быть, тебе это показалось», — прошептала она.
«Нет-нет, на траве свежие следы. Они не наши, потому что, когда мы вышли из машины, ещё шёл дождь. Они были оставлены сегодня утром».
«Нам лучше уйти». Едва она это сказала, они услышали, как по главному коридору за пределами столовой пробежала собака. Затем раздался голос, приказывающий ей не отступать. Им негде было спрятаться, и через секунду-другую в дверях столовой появился мужчина.
«Эй, это государственная собственность. Вы находитесь в зоне ограниченного доступа: только для уполномоченных лиц. Мы не пускаем сюда бродяг».
«Доброе утро, — сказал Розенхарт. — Сэр, позвольте вас уверить, что мы не бродяги».
Мужчина держал палку, которую опустил при звуке размеренного тона Розенхарта.
«Тогда что ты здесь делаешь?»
«Хотите честного ответа? Я осматриваю свой родовой дом. Он принадлежал семье моей матери — фон Клаусниц. Так что, можно сказать, я имею полное право здесь находиться».
Мужчина вошел в беспощадно освещенную столовую и оглядел их. На вид ему было лет семьдесят, он был одет в старую традиционную кожаную куртку с роговыми пуговицами, вельветовые бриджи и коричневые кожаные сапоги, застегивающиеся ремешком чуть ниже колена. Глаза у него были водянисто-голубые, а кожа лица обветренная, но всё ещё плотно обтягивающая славянскую костную структуру.
«Теперь всё это принадлежит государству. Имя Клаусниц здесь ничего не значит. Это название места, а не семьи». Он проницательно посмотрел на него. «Кроме того, вы не можете быть фон Клаусниц».
«Я не такой», — сказал он. «Изначально мне дали фамилию отца — фон Хут. Я сын Манфреда фон Хута».
«Если ты тот, за кого себя выдаёшь, и не просто какой-то бродяга, то тебе не повезло. Этот человек был нацистом, мясником».
«Совершенно верно, сэр, но мы не можем выбирать своих родителей».
«Это правда», — сказал мужчина, немного смягчившись.
«Вы давно знаете это место?»
«Всю свою жизнь, но с начала войны до 1950 года я был в плену в России, — он сплюнул на пол. — Шесть лет в яме, которая не годилась даже для свиней».