Он поднялся со своего вонючего матраца. В пустой обшарпанной комнате никого. Зато бурлит жизнь на кухне.
Точно. За грязным столом мать, отец и еще две какие-то мрачные личности. Алкаши в последней стадии. Никита прошел к ним прямо в трусах и майке.
- О, сынок! - вроде как обрадовался отец. - Присаживайся, посидим, покалякаем...
- Да и позавтракать надо, - с пьяной любовью посмотрела на него мать.
- Чем? Водкой? Или это самогон?
Кроме литровой бутыли с запотевшей жидкостью, на столе нет ничего. Никита видел, с какой жадностью все четверо смотрят на этот "источник жизни".
- Это счастье, сынок...
- Кончилось ваше счастье! - отрезал Никита. И протянул руку к бутылке.
- Нет! - схватился за голову отец.
Он понял, что хочет сделать сын. И уже был близок к истерике.
- Ладно, пока живите, - сжалился над несчастными алкашами Никита. Пока живите... А на днях я вас в ЛТП пристрою. Я уже тут кое с кем говорил на этот счет...
Лечебно-трудовые профилактории приказали долго жить. Зато остались наркологические диспансеры. Лечение там хреновое, если бесплатное. Но Никита уже узнал адрес частной клиники. И в ближайшее время собирался туда наведаться. С лечением родителей тянуть не надо - не тот случай.
- Браток, ну зачем твоим родителям ЛТП? - осуждающе посмотрел на Никиту алкаш с опухшим лицом. - Ты думаешь, им без этого плохо живется?
- А тебя кто спрашивает?
Действительно, какого ляда этот хрен лезет не в свое дело?
- Кто тебя спрашивает, а? - еще громче рыкнул на него Никита.
И бесцеремонно схватил алкаша за шиворот и вытащил из-за стола.
- Но, но! - дернулся тот.
И даже саданул Никиту локтем. Не сильный удар, но все же...
- Ну ты, блин, борзой! - Никита уже поднял руку, чтобы ударить его кулаком в лицо.
Только не стал этого делать. Надо бить сильного противника. А этот... Кроме презрения, это чмо ничего не вызывало. Разве что еще жалость.
Он просто взашей выпихнул алкаша из квартиры. Второй вышел из-за стола сам. И молча проследовал за дружком.
Никита подошел к родителям.
- Еще раз увижу здесь этих уродов... - начал было он и осекся. - А-а, чего говорить...
Тут хоть говори, хоть плюй - все равно предки его будут делать то, что привыкли делать. Вредные у них привычки, надо от них избавляться...
Никита оделся и вышел во двор. Через полчаса он был в кафе, которое облюбовал под свою штаб-квартиру Витал.
Никите уже объяснили, что к чему. Под рукой у Кэпа четыре бригады по полтора десятка пацанов в каждой. Но в этих бригадах "быки", их дело коммерсов под контролем держать, за порядком на территории следить. А еще есть две боевые "пятерки". Ими заправляют Витал и Свист. Оба приравнены к рангу "бригадира". Боевые "пятерки" - эта элита организации. В них не "быки", в них "бойцы". Самые боевые пацаны. На них "наезды", "стрелки", "разборки", "правилки". Про "мокрые дела" Никите ничего не сказали. Но, возможно, и этим тоже придется заниматься...
Витал называл свою команду "моталкой". В Казани он одно время жил, а там испокон веков так называли уличные команды.
Витал сидел за столиком, на самом почетном месте. Рядом с ним тянул холодное пиво Вован. Они о чем-то разговаривали.
Кроме них, в кафе были еще какие-то ребята. Обыкновенные парни, в спортивных костюмах. Но сразу было заметно, они не "быки", не "бойцы". Просто шпана. Никита видел, с какой завистью кое-кто посматривал на Витала и Вована. Очень уж им хотелось сидеть рядом с ними на законных правах. Но вакансию в "моталке" заполнили не они, а Никита. Видно, он на самом деле чего-то стоит, раз на него обратил внимание сам Кэп...
- А, Ник! - заметил его Витал. - Иди сюда!
Он помахал ему рукой, приглашая за стол. Впрочем, Никита и без того подсел бы к нему.
- Чего ты так рано?
Был одиннадцатый час утра. Бандиты - они как совы. Их день - это ночь. А утро для отсыпа. После обеда усиленная тренировка, если, конечно, не надо на дело выезжать.
- Да не спится... И вообще, разговор у меня...
- Да.
- Козла одного мне наказать надо....
Откуда-то появилась официантка, мило улыбнулась, выставила на столик три запотевшие бутылки настоящего "Баварского". Вот это жизнь...
- А что случилось, братан? - сразу напрягся Вован. Его мощные челюсти заходили ходуном, глаза налились кровью. Его пивом не пои, дай только с кем-нибудь разобраться. И чем жестче вариант разборки, тем лучше. Настоящий бандитозавр. Такой же, как и Гиря.
- Хату у меня отобрали. Вернее, у моих родителей.
- А-а, вот ты о чем, - понимающе кивнул Витал. Мол, знаю, можешь не распространяться... Но ведь Никита не рассказывал ему о Чугунове.
- Я с Кэпом на эту тему недавно говорил, - объяснил Витал. - Установку получил - никакой самодеятельности... Короче, братуха, отмашку на этого козла сам Кэп должен дать. Так что жди...
- А мне жить где-то надо. У родителей не хата, а сарай...
- Ну так в чем проблема? Ты только скажи, снимем тебе квартирку. Это как два пальца пивком облить.
Витал знал всех и вся. В районе у него связи на всех уровнях. Чаус, Вован, Гиря и Никита -это штатные бойцы его "звена". А еще у него было немало "внештатных сотрудников". И "шестерки" имелись, не без этого. Никите пришлось лишний раз в этом убедиться, не без пользы для себя.
В кафе вошел паренек лет восемнадцати. Худенький неказистый. Он робко подошел к их столику. В глазах неуемное желание угодить бандитскому "авторитету".
- Виталий Борисович, - заискивающе начал он.
- А-а, Лещик, ты?
- Я, Виталий Борисович...
- Принес?
- Да вот, мама сделала, как вы просили...
- Ну давай...
На свет появился паспорт. Серпастый, молоткастый. Витал взял его, протянул Никите.
- Ну вот, все в порядке, типа, гражданин... Пользуйся!
Это был паспорт Никиты. Он не приложил никаких усилий, чтобы получить его. Ему не было надобности околачивать пороги военкомата и паспортного стола. За него это сделали другие, "шестерки" Витала. Разве что сфотографироваться пришлось. И в заявлении на паспорт расписаться.
- Никита Германович Брат, - прочитал он. И встрепенулся. - Постойте, опять Брат?.. Но я же Брайт...
Снова та же ошибка, что и в военном билете. Они что, все там сговорились?
- Да ты чо, братуха! - подал голос Вован. - Фамилия Брат звучит. О-го-го как звучит...