Sa cliente doit être du genre pincée car la boutade du Gros ne la fait pas rire.
— Vous lui avez fait quoi ? continue l’Imperturbable.
— À ma main, docteur ?
— Non : à vot’ morue. Branlade, court-bouillon, friture ? Si vous êtes matrice, je peux vous refiler la recette de la morue, sauce tomate. Un nectar, chère maâme ! Vous prenez des échalotes que vous hachez menu…
— Mais, docteur, je suis venue vous trouver pour ma main…
Ce genre d’interruption n’a pas l’agrément du Gros qui fulmine :
— Quoi, vot’ pogne ! Un peu d’infection… Faut quand même pas venir péter une pendule ! Qu’est-ce que c’est ces femmelettes qui s’écoutent !
— Je m’écoute ! enrage la blasphémée, je m’écoute, avec une main qui a doublé de volume !
Elle produit l’objet de sa douleur et celui-ci doit être impressionnant car, instantanément, le docteur Bérurier se calme.
— Fectivement, c’est pas laubé, ma petite fille, dit-il infiniment paternaliste. On va y aller au traitement choc !
— Antibiotiques, naturellement ? espère la souffrante.
Le Mahousse bondit.
— Vous rigolez, j’espère, pour vous pernicier les sangs !
Il rumine sa science et demande d’un ton plus hermétique qu’un coffre-fort de la Banque d’Écosse :
— Connaissez-vous quelqu’un de votre connaissance qu’ait des pigeons ?
— Des pigeons ? balbutie l’infectée de frais.
— Yes, maâme, des pigeons !
— Mais… nous en avons personnellement dans notre propriété…
— Alors vous allez ramasser dès tout de suite de la merde bien fraîche, bien onctueuse et vous vous en tartinez la main.
— Quelle horreur !
— Soyez pas bêcheuse, c’est pas sale ; les pigeons ne bouffent que des graines. Une fois ceci fait, vous vous enveloppez la paluche dans une belle toile d’araignée. Par-dessus vous mettez des feuilles de vigne, et vous bandez bien le tout avec de la toile. Au bout de trois jours vous ôtez le bonheur, et si vot’ menotte est pas guérie, moi, docteur Bérurier, je vous rembourse le prix de ma consultation, banco ?
— C’est une plaisanterie ! glapit la dame.
— Maâme, je plaisante jamais dans l’exercice de mes fonctions !
— Ce sont des méthodes de guérisseur !
— Non, madame, c’est celles de ma défunte mère qui a soigné plus de gens dans sa vie que tout l’hôpital Beaujon réuni. Si je vous disais : papa… Avec une fourche, il s’était piqué. Il avait un panard plus gros que ma tronche, qu’on se demandait si on allait pas lui sectionner le paturon. Y se voyait déjà avec une jambe gauche taillée dans du chêne, le cher homme. Le médecin de not’ village voulait le driver sur l’hosto pour qu’on l’unijambise. Ma vieille aurait pas pris l’affaire en main, il maigrissait de quelques kilos sur un simple coup de scie, parole !
Je n’en écoute pas davantage.
La réaction vient de s’opérer en moi. Je me dis : « Arrête tout de suite le massacre, San-A. Il y a une progression dans les catastrophes. Enraye, mec, enraye d’urgence ! »
Je fonce hors de la turne. Tout en dévalant l’escalier bien ciré du Plat d’Etain, je me demande pourquoi Longuant n’est intervenu encore. J’appréhendais un esclandre mais il s’est retenu. Je l’imagine dans le salon d’attente, pérorant du haut et ponctuant du bas, devant un auditoire d’éclopés auquel il révèle l’imposture du faux docteur.
Je traverse la rue, escalade le perron de la maison drapée dans le lierre. Je sonne. La Pinasse m’ouvre. Elle a noué un mignon tablier blanc sur sa robe grise. Coquette comme une reine de beauté, elle s’est autorisé un soupçon de rouge à lèvres dans quoi son éternel mégot s’enlise.
— Où est le docteur Longuant ? demandé-je.
— Qui ça ?
— Le toubib qui tient la planque, en face, avec moi ?
— Le pétomane ?
— Oui ?
Pinuchette hausse les épaules et rajuste son soutien-gorge.
— Je l’ai pas vu.
— Il a dû entrer au moment où un malade sortait.
— Je peux te jurer que non : je n’ai pas bougé du hall. Je lis en attendant les clients… Mais qu’est-ce qui se passe, San-A., tu as l’air tout chose ?
Au lieu de répondre, je délourde le salon d’attente. Une population avariée parlotte dans une ambiance douillette en attendant les soins du nouveau toubib. On me défrime curieusement. Je virgule un sourire général et je me retire. Effectivement : y a pas de docteur Longuant ici.
— Écoute, Pinuche, murmuré-je, je suis en train de me demander si je n’ai pas la berlue…
— Tu devrais consulter le docteur, plaisante la mère Pinaud.
— Déconne pas, Médiocre.
Je lui raconte la ruée du médecin, fermement décidé a balayer Béru de son cabinet.
Là-dessus, le Gros paraît, escortant une dame abasourdie dont la main droite est empaquetée dans de la gaze. Il la conduit à la porte.
— Faites ce que je vous cause, chère maâme, et dans quatre jours vous pourrez jouer du piano !
La cliente (une personne maigre, qui sent la sacristie mal tenue) disparaît sans mot dire, mais non sans maudire.
— Qu’est-ce que tu branles ici ? demande l’abrupte brute en me faisant front.
Je les refoule, Pinaud et lui dans le cabinet.
— Je sens qu’il s’est passé quelque chose, leur dis-je.
— Quoi donc ?
Je m’assieds sur le bureau, une jambe ballante. Un gros flacon à demi plein d’un liquide blanc est posé sur le sous-main. Machinalement, je m’en saisis et le débouche.
Il s’agit d’alcool à 90°. Furax je chope le médecin par son revers.
— T’as biberonné l’alcool à 90°, dis, Polak ! explosé-je.
Bérurier se trouble.
— Juste une gorgée pour me doper le mental, mec. Quand on interprète un rôle pareil, faut dominer son tract.
Son élocution fait la colle, ses yeux bredouillent, ses lèvres dérapent, sa langue vaseline.
— T’es rond comme un rouleau à pâte, voilà pourquoi tu débloques avec la clientèle, espèce de sombre incapable !
— Je débloque avec la clientèle, moi ! s’indigne l’Effrayant.
— Tu sautes les clientes jeunes, tu ordonnes de la choucroute aux vieux ulcéreux et tu barbouilles de crotte de pigeon les phlegmons des chaisières !
— Minute, y a que les résultats qui comptent, attends-les.
— Tais-toi donc, misère humaine…
Je le balance vers la table d’auscultation. Il y tombe à la renverse et, le nez morveux, la babine dégoulinante, l’œil béchamélien, se met à bredouiller des choses intramédicales.
Je me prends la physionomie à deux mains.
— Nous étions dans la chambre en face. Longuant, noir de colère, est parti comme une fusée…
— Ça n’a pas dû lui être difficile, glisse le plaisant Pinaud.
Je continue :
— Je l’ai vu s’engager dans la rue en direction de cette maison. À cet instant, j’ai amorcé un mouvement vers la porte pour intervenir. Et puis j’y ai renoncé, comprenant qu’il était trop tard pour éviter la crise. J’ai alors attendu les éclats devant le haut-parleur. Mais rien ne s’est produit. Alors je suis venu à mon tour et tu m’affirmes qu’il n’a pas sonné…
— Il se sera ravisé, tout simplement, émet le sage Pinuche en rallumant son mégot. Sa colère est tombée. Il n’a pas voulu te foutre dans la panade, et il s’est contenté de filer.
— Après tout, murmuré-je, ça doit être ça…
Bérurier reprend du poil de la bête.
— Y se monte ! Y se monte ! dit-il. Je trouve bien sous Paulette en ce moment !