»Wir brauchen Ihre Hilfe«, sagte Oscar.
»Ich hab’s geahnt.« Der General nickte. »Normale Leute bitten uns erst dann um einen Gefallen, wenn alle anderen Stricke reißen. Sowas passiert uns ständig – aus heiterem Himmel tauchen irgendwelche reichen Idioten auf. Haben immer komische Vorstellungen davon, was wir für sie tun können. Haben einen genialen Plan, der nur vom sprichwörtlichen Abschaum in die Tat umgesetzt werden kann. Zum Beispiel sollen wir ihnen helfen, Heroin herzustellen… Oder Aluminiumprofile zu verkaufen.«
»Wir haben nichts dergleichen im Sinn, General. Sie sollten sich meinen Vorschlag erst einmal anhören.«
Der General schlug die Beine übereinander. »Das mag Sie vielleicht wundern, Mr. Valparaiso, aber selbst wertlose Untermenschen wie wir sind mit ihrem eigenen Leben beschäftigt! Heute ist der erste Marktmontag. Wir stecken hier mitten in einer größeren Veranstaltung. Ich muss mir ein paar ernsthafte Gedanken machen, zum Beispiel über… Abwässer. Binnen drei Tagen kommen hier hunderttausend Leute her. Comprende?« Burningboy streichelte sich den Bart. »Wissen Sie überhaupt, wen Sie hier vor sich haben? Ich bin kein Magier, Mann. Ich komme nicht wie der Dschinn aus der Flasche, bloß weil Sie mich brauchen. Ich bin ein Mensch. Ich habe meine eigenen Probleme. Man nennt mich jetzt ›General‹… Dabei war ich früher mal ein leibhaftiger Bürgermeister! Ich wurde zweimal zum Bürgermeister von Port Mansfield, Texas, gewählt. Eine hübsche kleine Strandgemeinde – bis sie irgendwann fortgespült wurde.«
Eine ältere Frau in einem Fransenkleid betrat das Zelt. Sie machte zwei Knoten in eine herabhängende Chemglowschnur, dann ging sie wortlos wieder hinaus.
Der General nahm den Faden wieder auf. »Verstehen Sie, mein Sohn – und Dr. Penninger« – er nickte Greta höflich zu –, »wir sind alle Helden unserer eigenen Geschichte. Sie erzählen mir, Sie hätten da ein großes Problem – verdammt noch mal, wir haben alle große Probleme.«
»Lassen Sie uns drüber reden«, sagte Oscar.
»Ich habe einen ausgezeichneten Karriereratschlag für euch Überflieger. Weshalb gebt ihr Clowns nicht einfach auf? Macht einfach Schluss! Lasst alles sausen, macht euch auf die Socken! Macht euch das Leben etwa Spaß? Habt ihr eine Gemeinschaft? Wisst ihr überhaupt, was wahre Gemeinschaft ist? Gibt es eine Menschenseele, der ihr armen Schweine wirklich vertrauen könnt? Antworten Sie nicht! Ich kenne die Antwort nämlich schon. Sie beide sind jämmerliche Versager. Sie sehen aus, als hätten die Coyoten Sie gefressen und anschließend von einer Klippe geschissen. Und jetzt stecken Sie in einer Krise und wollen, dass ich Ihnen helfe… Scheiße, Leute wie Sie stecken ständig in der Krise. Sie sind die Krise. Wann wollen Sie endlich aufwachen? Ihr System funktioniert nicht. Ihre Wirtschaft funktioniert nicht. Ihre Politiker funktionieren nicht. Nichts, was Sie anfangen, funktioniert. Sie sind erledigt.«
»Im Moment«, sagte Oscar.
»Mister, Sie werden es niemals schaffen. Sie haben einen ernsthaften Schuss vor den Bug bekommen. Sie sind verschwunden, Sie haben Ihren Besitz verloren. Sie sind vom Antlitz der Erde gefegt worden. Und wissen Sie was? Hier gibt es eine weiche Landung. Nur zu, steigen Sie aus! Verbrennen Sie Ihre Kleider! Zünden Sie Ihre beschissenen Diplome an! Schmeißen Sie Ihre Ausweise weg! Wissen Sie, dass Sie einen kläglichen, jämmerlichen Anblick bieten? Ein nettes, reizendes, begabtes Paar… Hören Sie, es ist noch nicht zu spät für Sie beide, ein neues Leben anzufangen! Im Moment sind Sie menschliche Wracks, aber Sie könnten Lebenskünstler sein, wenn Sie wüssten, wozu das Leben gut ist.«
Greta ergriff das Wort. »Aber ich muss unbedingt ins Labor zurück.«
»Ich hab’s versucht«, sagte Burningboy und hob beide Hände. »Wenn Sie mir ernsthaft zugehört hätten und meinen guten Rat beherzigen würden, dann wären Ihre Probleme auf der Stelle behoben. Sie könnten heute Abend Currysuppe mit uns essen und würden wahrscheinlich auch einen Fick finden. Aber nein, auf den alten Burningboy hört ja niemand. Ich bin viel, viel älter als Sie und habe mehr im Leben gesehen als Sie, aber was weiß ich schon? Ich bin bloß ein strohdummer Idiot in komischen Klamotten, der irgendwann im Kittchen landen wird. Und zwar deshalb, weil irgendein reicher Yankee von außerhalb will, dass er eine kriminelle Handlung begeht.«
»General, erlauben Sie, dass ich Sie ins Bild setze«, sagte Oscar. Er tat es. Burningboy hörte ihm mit erstaunlicher Geduld zu.
»Okay«, sagte Burningboy schließlich. »Nehmen wir mal an, wir gehen da rein und räumen in dieser Riesenglaskuppel voller Wissenschaftler auf. Ich muss zugeben, das ist eine reizvolle Vorstellung. Wir Moderatoren sind ausgesprochen nette, friedliche Leute, nichts als Liebe und Sonnenschein. Vielleicht könnten wir Ihnen zuliebe sowas tun. Aber was springt für uns dabei raus?«
»Geld«, sagte Oscar.
Burningboy gähnte. »Als wenn uns das weiterbringen würde.«
»Das Labor ist selbstversorgend. Da drinnen gibt es Nahrung und Unterkünfte«, meinte Greta.
»Ja, klar – solange wir Ihnen genehm sind. Anschließend geben Sie uns den Laufpass.«
»Seien wir realistisch«, sagte Oscar. »Sie sind ein Pöbelhaufen. Wir brauchen ein paar tüchtige Schlägertypen, um unserem Streik Nachdruck zu verleihen. Daran ist nichts Ungewöhnliches, nicht wahr? Das kann doch nicht so schwer sein.«
»Sie hätten es mit untergeordneten, verängstigten Cops zu tun«, meinte Greta. »Übrigens sind sie kaum bewaffnet.«
»Mann, wir versorgen uns selbst und haben eigene Unterkünfte. Was uns fehlt, sind Einschusslöcher. Oder ein Haufen aufgebrachter Bundespolizisten, die es auf uns abgesehen haben.«
Oscar überlegte, wie er weiter vorgehen sollte. Er hatte es hier mit Leuten zu tun, die sich von grundlegend anderen Werten leiten ließen. Die Moderatoren waren radikale Dropouts – aber sie waren Menschen, und deshalb musste es möglich sein, an sie heranzukommen. »Ich kann Sie berühmt machen«, sagte er.
Burningboy schob sich den Hut in den Nacken. »Ach ja? Wie?«
»Ich kann Ihnen eine umfangreiche Netzberichterstattung garantieren. Ich bin Profi, das kriege ich hin. Das Labor ist sehr bekannt. Dr. Penninger ist Nobelpreisträgerin. Hier geht es um einen größeren politischen Skandal. Die Lage ist dramatisch. Da steckt noch viel mehr dahinter, das hat mit Bambakias’ Hungerstreik zu tun und mit dem Angriff der Regulatoren auf den Luftwaffenstützpunkt. Wenn die Moderatoren die Ordnung in einer bedrohten staatlichen Einrichtung wiederherstellen würden, bekämen sie eine ausgezeichnete Presse. Das wäre das genaue Gegenteil von dem, was die Regulatoren gemacht haben.«
Burningboy langte nachdenklich in seine Jacke. Er holte drei kleine Stangen hervor, die aussahen, als bestünden sie aus bunter Kreide. Er legte sie auf einen polierten Schleifstein, zückte ein Taschenmesser und zerdrückte die Stangen, bis nur noch ein feines Pulver übrigblieb.
Dann seufzte er schwer. »Es gefällt mir nicht, dass ich darauf anspringe, bloß weil ein Gauner wie Sie zufällig weiß, dass wir Moderatoren die Regulatoren auf dem Kieker haben.«
»Natürlich weiß ich das, General. Das ist schließlich eine allgemein bekannte Tatsache, oder nicht?«
»Wir lieben die Regulatoren wie unsere Brüder und Schwestern. Mit Ihnen haben wir nichts gemeinsam. Abgesehen davon, dass… Nun, die Moderatoren benutzen ein Moderatorennetzwerk. Und die Regulatoren verwenden ein Regulatoreninterface, mit Regulatorensoftware und Regulatorenprotokollen. Ich bezweifle, dass ein ignorantes Arschloch wie Sie begreift, welche politischen Probleme das mit sich bringt.«
»Ich begreife das«, sagte Kevin, der bislang geschwiegen hatte.
»Früher sind wir mit den Regulatoren gut ausgekommen. Das ist ein zivilisierter Stamm. Aber diese Cajun-Idioten bilden sich weiß Gott was auf ihre Gentechnik und auf den Umstand ein, dass Green Huey sie unterstützt… Haben angefangen, andere Leute herumzukommandieren, werben unsere Topleute ab, und wenn Sie mich fragen, machen diese Voodoo-Trommel-Freaks viel zu viel Aufhebens um Gas und Gifte…«