Глядя на меня снизу вверх, он ослабляет улыбку, делая ее более дерзкой. "Тогда докажи это."
Докажите это? Разве я не доказала этого достаточно? «Кататься на гидроцикле?» - спрашиваю я, и он кивает. «Я бы не знала, как это сделать».
«Тебе не нужно знать, как это сделать. Ты будешь со мной."
Прилипну к его спине? Нет, я так не думаю. «Спасибо, но я уважительно откажусь».
"С уважением?" Он смеется, наконец ставя мои ноги на землю. "Чего ты боишься?"
Подо мной взорвалась граната.
Вообще-то, нет. Я больше боюсь тебя.
Мои глаза скользят по его телу, когда он поднимается и нависает надо мной, протягивая руку. "Я позабочусь о тебе."
Эти слова, эти простые слова подобны соблазну обезвоженной собаки водой. Моя рука в его руке еще до того, как я подумала об этом, и мое тело прилипло к нему через секунду, его рывок плавно и быстро тянет меня вверх. Мое сердце сжимается в груди, и я знаю, что он это почувствовал, потому что он смотрит вниз между нашими прижатыми телами и улыбается самому себе. "Ты напугана." Глаза возвращаются к моим, его улыбка падает. «Но не водным мотоциклом. И не мной ».
«Я боюсь тебя».
«Не в обычном смысле этого слова, Роза». Его рука тянется к моей щеке и ласкает ее, а затем скользит ладонью по моему затылку и нежно массирует. Опять же, он прав. Я не боюсь его жестокого характера, его бизнеса или его репутации. Я боюсь приливов крови к голове, когда он меня касается. Я боюсь своего колотящегося сердца, когда смотрю в его безумно голубые глаза. Я боюсь отсталого чувства безопасности, которое я чувствую, будучи его пленницей. Боюсь, что он затуманивает мою цель. Боюсь, что ненавижу его по неправильным причинам. Не потому, что он черствый и жестокий. Не потому, что он говорит гадости. Но поскольку я для себя знаю, это все прикрытие. Я закрываю глаза и погружаюсь в его прикосновение. "Хорошо себя чувствуешь?" он шепчет.
Я напеваю и позволяю ему массировать. . . все. Мои мысли, мое напряжение. Я замазываю в его руках. Я открываю глаза только тогда, когда вырывается легкий стон. И как только я встречаю его пристальный взгляд, я отворачиваюсь.
Но я поймала в его взгляде понимание. И удовлетворение. «Пойдем», - мягко приказывает он.
Мы проходим через кафе, где теперь все его люди сидят с пивом в руках, и в магазин. Дэнни снимает черно-розовый гидрокостюм и ведет меня в мужскую раздевалку. "Одень это."
Я останавливаюсь, глядя на его протянутую руку. «Это мужская раздевалка».
Его рука опускается, на его лице появляется легкое веселье. «Так теперь ты стесняешься?»
"Я не стесняюсь." Я выхватываю его у него и продолжаю раздеваться, пока не нахожусь в нижнем белье, а он все время улыбается, забирая свой гидрокостюм из ближайшего шкафчика и раздевается. Каждый богом забытый мускул на его торсе волнообразно движется, когда он натягивает свитер через голову, обнажая повязку. Он не должен мочить раны. «Твоя рука», - говорю я, и меня охватывает неуместное чувство беспокойства.
«Твоя рука», - возражает он, поднимая защитные пакеты и приближается. Он осторожно обхватывает мою руку, чтобы защитить ее от воды, прежде чем закрыть собственные раны. Его повязка в пятнах, кровь просочилась, и я отворачиваюсь, чувствуя себя. . . виноватой. Я это сделала. Его раны из-за меня.
Я вхожу в гидрокостюм и тянусь за шнурком, который застегнет молнию.
"Здесь." Он подходит, а я поворачиваюсь.
«Я поняла», - говорю я, ощупывая все вокруг, но ничего не находя.
Моя рука отброшена, и молния медленно поднялась по моей спине. «Все готово», - бормочет он, беря мой хвостик и выдергивая концы из шеи. Я вздрагиваю и делаю один прохладный шаг назад в свое личное пространство, и когда я оборачиваюсь, его гидрокостюм натягивается только до пояса. Боже.
«Как долго ты катаешься на водных мотоциклах?» - спрашиваю я, подавляя удивление, собирая свою стопку одежды и кладу ее на ближайшую скамейку. Ты на них катаешься? Водить их?
«С тех пор, как мой отец построил это место пятнадцать лет назад».
"Твой отец построил это?"