Бродяга
Улица
Ветер.
Почему люди так не любят ветер? Вон идёт одна особа, вся закуталась в цветастую тряпицу, морщится. Наверняка недовольна и рычит. Только не слышно из-за ветра. Я заметил, они всегда морщатся, когда им что-то не нравится. А я люблю ветер. Он приносит много разных запахов. Кстати, от той закутанной пахнет сосисками. Уверен, она их на завтрак ела. Вот из синего дома дует бульоном. Ох, не любил я те дни, когда мне хозяин наливал эту мутную воду в чашку из-под мяса. А сейчас я бы и её схлебал. Эх, были времена! Жил я в человеческой будке. Тепло и сытно. Вечерами меня гладили и чесали. Правда, не всё мне было по душе. Например, ошейник. Жуть как его ненавидел. Да и зачем он? Разве мне хотелось убежать? Ведь так приятно идти рядом с тем, кто кормит и чешет, от кого пахнет косточками и куриными потрохами. Нет смысла бежать от таких запахов.
Ветер. Спасибо, что ты есть. Ты даришь ароматы еды. Вот опять чую. Хм... какой странный запах. Чем-то острым и пряным. А ещё сладким. Это, наверное, из той двери. Там живут люди, не похожие на других. У них глаза всегда прищуренные, как от ветра. И еда там странная. Бывал я на их помойке. Мясо отвратно сладкое. Зачем они его портят? А вот в доме напротив еда ничего. Там варят макароны. Мой хозяин тоже их любил. Только с мясом. И со мной делился.
Наблюдения.
Надо поспать. Опять чем-то запахло. Но не едой. Что это? Мыло? Ну, ясно. Это вот от той. Идёт такая важная. Тоже в тряпку завёрнутая, как и её хозяйка. А шерсть на ушах такая гладкая и блестит на солнце. Значит, недавно мыли. Брр... ненавижу мыться! А она ничего. Хорошенькая. Интересно, что она ела? Ну-ка, ну-ка… Ух. Нюхай не нюхай, всё ясно и так. Таких, как она, кормят мясными кусочками из пакетиков. Они жуть какие ароматные, слюни текут ещё до того, как упаковку откроют. Ой, оглянулась. На меня, что ли, посмотрела? Ух ты! Нет… показалось. На кого тогда? А, вон на тех двоих. Глянь-ка на них. Топают чинно на поводочках. Ха-ха-ха, да ещё и в тапочках. Совсем уже очеловечились. Хотя чему я удивлюсь? Некоторые даже в штанах ходят. Это же так неудобно. Не облизаться, не почесаться нормально, блох не повыкусывать. И вообще, как с этими тварями справиться, если они сидят под штанами? Идиоты. Я бы не позволил на себя штаны нацепить. Закусал бы!
Ну вот. Снег. Надо куда-нибудь спрятаться. Лапы последнее время ломит. Где бы тряпку найти? Пойду-ка в подвал.
Здра-а-асьте! А чего это тут замок? Это мой подвал. Невозможные эгоисты эти люди. Никогда не подумают, а вдруг кому надо сюда, чтобы заночевать. Сидят по своим тёплым будкам, сосиски из холодных шкафов едят, мясную воду пьют, спят на своих огромных подстилках. А мне куда деваться?
Пойду в соседний дом. Хотя там коты. Не очень-то приятное соседство. Но выбирать не приходится.
Подвал
Коты.
Привет, полосатые бандиты. Как ваше кошачье ничего?
Ой-ой-ой, сколько недовольства. Размяукались, расшипелись. Как это зачем я сюда? Глупый вопрос. В соседнем доме подвал на замке. Не шипите. Я ненадолго. Да и не нужны вы мне, не собираюсь я тут бегать за каждой хвостатой шипелкой.
Вот тут у стеночки посплю чуток. Как на улице? Там снег. Похолодало. А у вас тепло. Блох вы, конечно, развели. Но ничего. Может, и мои повеселятся. А я пока отдохну.
Как же есть хочется. Живот урчит, аж уснуть невозможно. А чем это так вкусно пахнет? М-м-м-м… кошачий корм! Почему старые люди так кошек любят? Ой, да тут прямо целый пир. Брысь! Жадина! Вам тут каждый день блюда меняют, а я с утра ничего не грыз.
Хав-хав-хав-как-м-м-м-вкусно-хав-хав… Только мало. Да отстаньте вы от меня. Ладно, ладно. Всё, пойду спать. Спасибо за гостеприимство. Накормили и спать уложили. Кошачий ужин был неплох.
Всё, теперь можно вздремнуть.
Сон первый.
Да-да-да! Хозяин! Я готов! Вот моя шея, скорее надевай это, я потерплю. Ради такого случая. Уж очень хочется ногу задрать у своего дерева. Побежали! Ура! Свобода. Ух. Дерево. Дождался.
Это кто? Кот? А ну-ка я его! Р-р-р-р-р-рав-гав-гав-гав! Да пусти ты меня! Я же только цапну этого бандита — и сразу обратно назад. Что же ты мне не доверяешь, хозяин…. Ох, какая красавица идёт там, на той стороне улицы. Пушистая. Побежали, хозяин, догоним их. Побежа-а-али… Ого, они — вон куда, за угол… Чего ты меня тянешь в обратную сторону? Она же уйдёт, и я её никогда не увижу. Хотя бы нюхнуть разочек. Что же ты, не собака, что ли? Хотя да. Не собака. Ну вот. Ушла. Обидно.