***
Я сидел в углу зала, на не удобном стуле с поломанной спинкой, рассматривая оживших старших байкеров которым за тридцать пять. Они попивали пиво ожидая гвоздь программы в виде маленькой милой блондинки. В голове всплывал разговор с отцом, когда-то, в далёком детстве, когда всё ещё было хорошо.
Мне только недавно исполнилось семь, жизнь казалась прекрасной, яркой, жили мы тогда в большом загородном доме. Я, как обычно, гонял во дворе со Стафи- моей любимой овчаркой, которую уже через год собьет машина у меня на глазах. Я кидаю фрисби, она летит за игрушкой, делает пирует, ловит в воздухе и плавно приземляется на сырую землю, ведь ещё с утра шёл дождь. — Молодец! Молодец, Стафи! — Я кричу и хлопаю в ладоши пытаясь догнать огромного волкодава, который был весьма безобидный. Пробегая мимо открытого окна кухни чувствую запах маминого абрикосового пирога, она готовила крайне редко, но вся её еды была для меня самой вкусной. Запах этого пирога до сих пор сниться мне по ночам, будто напоминая о беззаботном и счастливом детстве. — Даниил! — Отец подходит ко мне и мягко улыбается, сейчас от него не дождешься такой улыбки.- Ты куда убежал, маленький проказник? Я тебя найти не мог.