- Рад вас видеть, ребята, - отдав стакан с соком Лиззи, я по очереди пожал Джефферсонам руки.
Братья выглядели достаточно угрюмыми, их одинаковые тёмно-коричневые костюмы подчёркивали тёмные круги под глазами.
Патрик выглядел не лучше - сальные волосы по плечи, впалые щеки, щенячьи глаза - как странно было узнать в этом неопрятном парне невинного улыбчивого мальчишку, которого я видел последний раз тринадцать лет назад.
- Так что здесь происходит? - повторил я свой вопрос.
- Ничего особенного, папа, - проговорила Лиззи, но Патрик её перебил:
- Мы отмечаем нашу встречу, мистер Саммерс! - он поднял бутылку в воздух. - Чинь-чинь. Ах да, ещё поминки моей мамы. Но за это уже не чокаясь. Спасибо вам, мистер Саммерс!
-... Заткнись! - снова огрызнулся Дэн.
- Спасибо за что, Патрик? Я не совсем тебя понимаю.
- Ну конечно, разумеется, куда уж вам. Спасибо за всё это, - Патрик развёл руками. - За мою прекрасную жизнь. За нашу прекрасную жизнь! За то, что мама умирала так медленно и так мучительно...
Дэн сделал рывок вперёд, но я перехватил его, уронив бокал с пуншем. Осколки стекла разлетелись под нашими ногами, Лиззи вскрикнула.
- Мистер Саммерс, пустите, - Дэн побагровел от гнева, но, не смотря на то, что он был почти на голову выше меня, я смог его удержать.
- Успокойся, Дэниэл. Я хочу выяснить, в чём конкретно меня обвиняет Патрик.
Патрик только хрипло рассмеялся.
- Итак, я слушаю.
Я подошёл к Патрику и посмотрел на него сверху вниз. Его глаза - большие, тёмные - это были глаза его матери. Что бы ни пережил этот мальчик, он навсегда утратил тот блеск и свет, которыми всегда светились глаза Сары Рид. Меня переполняли разные чувства - сожаление, горечь и -недоумение.
Патрик невозмутимо отхлёбывал из бутылки, смотря на меня с презрительной усмешкой.
- Папа, я думаю, нам стоит уйти, - подала голос Лиззи.
- Уйти куда? Думаешь, тебя ждёт хорошая жизнь? - Патрик поднялся и ленивой походкой вышел из беседки. Встав посреди освещенной солнцем дорожки, он вскинул руки вверх. - Это всё - всё! - оно не для нас. Я помню твои письма, Лиз! И я был на похоронах Джефферсонов! Ничего, ничего нам не светит. Спасибо, мистер Саммерс, - Патрик, кривляясь, поклонился. - За то, что это грёбанная, чёртова жизнь не приносит мне никакого удовольствия!
- Какого чёрта, - не выдержал я. - Что я тебе сделал, Патрик? В чём я провинился; что ты вешаешь на меня?
- Вы не понимаете! - взвизгнул Патрик. - Конечно! Ведь вам-то хоть бы хны! Мерзкий сукин сын! Как бы я хотел, чтобы это ты умер!
Мимо меня с рёвом пронёсся Дэн Джефферсон, сметя Патрика с ног.
Каким-то чудом мы с Оуэном смогли растащить Патрика и Дэна, но на звуки драки из дома выскочило несколько обеспокоенных гостей.
Патрик лежал на траве. Из его разбитого носа хлестала кровь - необыкновенно красная на фоне бледных щек. Опершись обеими руками о землю, Патрик встал и поднял чудом уцелевшую бутылку джина. Всклокоченный Дэн стоял в стороне - невредимый - Оуэн и Лиззи держали его за руки.
- Что случилось?! - ахнула появившаяся из дома женщина.
- Что не случилось. Пятнадцать лет назад этот, - Патрик указал на меня бутылкой, - этот человек зачем-то спас нас из той гребанной реки. Хотя, очевидно, мы должны были умереть. Но вместо этого мы живём, как привидения, а вокруг нас умирают любимые люди... Да, спасибо, спасибо, мистер Саммерс!
- Что за чертовщину ты несёшь! - перебил его я, отказываясь слушать этот бред. - Патрик, я понимаю, что ты страдаешь из-за смерти матери, но, послушай...