Бронзовый Поэт
поэма
Вступление
Взойдя на пьедестал миров,
Среди болот, среди лесов,
Вознёс князь руку над холмами,
И возвестил: " Здесь будет град,
Достойный всяческих наград,
Отныне царствовать над нами!
Взойдёт он солнцем над землёй.
И нарекут его Москвой.
Как солнце всходит над холмами,
Так он возвысится веками!
Москву восславит белый свет,
И позавидует сосед,
Её красе и вечной силе.
И как Москву бы ни пленили,
Она одержит верх в бою,
Не усомнившись на краю,
В своих стальных богатырях,
Да прозвучат они в веках!
.......................................................
Так князь предрёк судьбу Москвы,
И стал бессмертным для молвы.
И вот Москва пленит красой
И блещет гордою главой.
.......................................................
Люблю, Москва, твой светлый лик,
Что на семи холмах возник,
Где Долгорукий на коне
Парит в столичной вышине.
Москва, Москва, как долго бредил
Тобой мой разум средь миров!
И о просторах твоих грезил
Мой, полный странствий, дух ветров.
И летние шальные ночи,
И кавалеров страстных очи,
Топили в сердце жизни лёд,
И вновь стремился дух в полёт.
Порой, в гулянке шаловливой,
Забудешь мира канитель,
И пьянкой праздною, игривой
Встречаешь русскую метель.
Бежишь куда-то по бульварам
В порыве юности лихой,
А сердце, будто бы пожаром,
Объято от любви слепой.
И сумрак ночи оживлённый
Гуляньями народных масс,
Ласкает снова взгляд влюблённый,
Как южный ветерок подчас.
Москва, Москва! Плетётся вяло
Заторный караван машин,
А вдоль дорог плывёт устало
Каскад навьюченных витрин.
Красоток юных вереницы,
В объятьях царственной столицы,
Парят, мелькая тут и там,
Вверяясь суетным мечтам.
И каблучки их ножек стройных,
Вселенской щедрости достойных,
Постукивают по Тверской,
И увлекают за собой
Порой солидных кавалеров,
(Кругом тому полно примеров);
Так в переулочки страстей
Они уносят москвичей.
........................................................
Москва, великая столица!
На Пушкинской мелькают лица.
Стоит здесь Бронзовый поэт,
Глядит с высот минувших лет,
И словно в вечность взор его,
Летит, не видя ничего.
На лбу его морщинки вьются,
А на лицо легла печаль,
Но грустные глаза смеются,
Впиваясь в призрачную даль.
И, кажется, ещё мгновенье,
И он сойдёт с гранитных плит.
Вот, Опекушина творенье -
Достойный образ для софит!
Скользит поэта грустный взгляд,
На жизни праздной маскарад.
………………………………….
- О чём грустит твой гений, Саша?!
О том ли, что твоя Наташа,
С тобой навек разлучена?
И нет тебе отныне сна,
Как нет покоя милой Таше,
Скорбящей об ушедшем Саше.
........................................................
И пьедестал его так ясен,
И лавры все к его ногам.
Ах, как же этот мир прекрасен,
Когда нас нет в нём! Стыд и срам!
Так сколько ж судеб гениальных,
Скосила Русь своим серпом,
Лишь позже каялась о том,
С высот веков многострадальных.
А вслед за Русью и Москва...
Кругом одни слова, слова,
О непростой поэта доле.
По чьей, скажите же мне, воле,
Так жизнь поэта не проста,
И рядит гения в шута?
Не новость... Голос мне твердит,
Что гению бездарность мстит.
……………………………………
При жизни нужно уважать,
Ценить творения младые,
Давать дорогу, понимать,
А после - всё слова пустые!
У нас же принято ругать,
Всё то, что создано не нами,
Легко топтать труды ногами,
И унижать и оскорблять.
И вдруг, потом, потомков свет,
Воскликнет: " Бронзовый поэт!"
Москва, Москва, хрустальным слогом
Пусть льется Пушкинская речь
И для народа перед Богом -
Достойна ты себя сберечь!
И ты цветёшь, всем даришь свет,
Уж сколько долгих, тяжких лет.
Ни раз томилась ты в пожарах
Вновь возрождаясь столько раз,
Но тут запахло на бульварах
Угарным газом в летний час.
О, ужас! Вновь Москва в дыму!
И что ж теперь виной тому?
Часть первая
В один из августовских дней,
На Пушкинской и меж аллей,
Как будто серым одеялом,
Москва укуталась угаром.
Тяжёлый август взял бразды,
И дымом заволок пруды.
Шатурский смог сошёл с ума,
И погрузились в сон дома.
Москва затихла. Вдоль бульваров,
Стелилась простынь вредных паров.
Уже не нёсся детский крик.
Всему виновник – « массовик -
Затейник» торфяных пожаров,
И нескончаемых угаров.
Закрылись люди по домам,
С надеждой - дым исчезнет сам,
А он царит. Всем правит лень.
В тени под сорок. Скверный день.