— О, часы нашлись! — обрадовалась я, но по папиному выражению лица понимаю, что он не очень рад такой находке.
— Это замечательно конечно, что нашлись, но, милая, потрудись-ка мне объяснить, как эти часы, — встряхивает он ими в воздухе удерживая наручные часы за ремешки, делая на этом жесте акцент, — явно принадлежащие парню, оказались у нас дома? Ты что же, мальчиков домой водишь в моё отсутствие?
— Пап, ну что ты, нет конечно… здесь был только один. Мальчик.
— Час от часу не легче! — восклицает папа, но спустя несколько секунд, берёт себя в руки, и вздохнув, продолжает уже более сдержанно: — Один… значит. И что же, этот «один» и ночевал у нас? Надеюсь, вы спали не в одной постели?!..
— Папуль… понимаешь… оно как-то само так вышло… Но ничего не было, честное слово, папуль!
Боже, мне, наверное, ещё никогда в жизни не было так стыдно говорить с папой! Я, наверное, уже вся покрылась и пошла красными пятнами от головы до пят от смущения и стыда, потому что кожа не просто горит – она пылает! В особенности лицо.
— Ты отвечаешь на какой-то конкретный вопрос, или на оба сразу? М? — папа делает многозначительную паузу пытливо всматриваясь в моё лицо.
И вот что ему ответить на это?
Господи, я сейчас сквозь землю провалюсь от стыда.
— Но я всё-таки надеюсь, что вы спали порознь, ссылаясь на разложенный диван, — продолжил папа, кивнув в сторону дивана.
Мне то и дело остаётся только согласиться с отцом.
Переодевшись, иду на кухню, чтобы, покормить отца и покушать самой.
Накрыв на стол, присаживаюсь напротив отца, но отправив в рот первый кусочек пищи, поднимаю телефон с поверхности обеденного стола, вхожу в социальные сети, начиная там искать страничку Марка.
Интересно, как он там? Очень надеюсь, что его не отчислили.
Волнение снова накрывает, как и днём, сердце учащает свой ритм, и меня начинает слегка потряхивать.
Вбиваю в поисковую строку его имя и фамилию, ибо часто слышала её в колледже, и вот несколько строк спустя вижу знакомые черты лица на аватарке. Захожу на его страницу, там его фотки, какие-то спортивные посты, связанные с какими-то единоборствами, или что-то типа того, я если честно в этом ничегошеньки не понимаю, а ещё мотоциклы. Много мотоциклов. Есть даже видеоролики.
Достаю из кармана наушники и поспешно подключаюсь к телефону. Вставляю один наушник себе в ухо и включаю видеоролик с участием Марка. Затем следующий, и ещё один, и ещё… Ролики малометражные, но эффектные с наложенной на них басистой музыкой. На них Марк то жжёт резину на мотоцикле, то ездит на огромной скорости, то на заднем колесе, то резко останавливается, и зависает на переднем. Я в шоке, если честно. Скорость. Крутые виражи. Он летает что бешеный! А в голове зависла всего лишь одна фраза: «Тебе понравиться.»
Да уж… понравиться. Он явно смерти моей хочет, если и со мной так ездить по городу собрался. Что-то у меня уже мондраж какой-то начинается… Ой, господи! Чувствую прокатит он меня на своём мотоцикле так прокатит!
— Аврора, ешь. — Бурчит папа.
Я киваю, и на мгновение откладываю телефон в сторону перевернув его экраном вниз. Но буквально несколько секунд, и приходит уведомление.
Я отрываю взгляд от тарелки, кладу вилку на стол и поднимаю телефон.
Пришло уведомление о принятии заявки в друзья от Марка. Он в сети.
Я принимаю его заявку, и улыбаюсь.
— Аврора! — снова недовольно бурчит папа.
Поднимаю на него взгляд, улыбка сходит с моего лица, и я кладу телефон на стол, так же экраном вниз. Но буквально несколько секунд и он снова пищит.
Поднимаю взгляд на папу, он смотрит на меня, затем на телефон, затем снова на меня.
— Это Алина?
— Нет, — отвечаю на автомате, и снова поднимаю взгляд на папу отрывая его от тарелки. — Ну, в смысле… мы поссорились… Но сегодня, она предложила мне посетить вечеринку в эти выходные посвященную первокурсникам в честь примирения.
— И ты пойдёшь? — спрашивает папа, поглощая макароны с сосисками.
— Не знаю, — пожимаю плечами. — Хотела спросить у тебя.
— Ну в принципе, я не против. Такое раз в жизни бывает. Сходи, развейся. Тем более, там будет Алина.
Слегка, и натянуто улыбнувшись, я кивнула отцу, опуская взгляд в тарелку. Но спустя буквально несколько секунд, я подхватываю телефон и поднимаюсь из-за стола.
— Это он? — спрашивает папа, как только я оказываюсь на меже порога между комнатами.
— Что? — непонимающе переспрашиваю, обернувшись к отцу.
— Ну если это не Алина, то я подумал, что пишет тебе тот парень что ночевал у нас?
— Ээм-м… ну-у… — замялась я.
— Я его знаю?
— Ну-у… видел разок, — отвечаю, и убегаю к себе.