«Откуда у него мой номер?» - в голове вспыхнула мысль, заставившая мозг судорожно искать ответ. - «Я ему писала только адрес... Фейсбук! Там в настройках профиля указан мой номер телефона! Ну, тогда всё понятно...»
Когда я просматривала данные Николая, то обратила внимание, что он скрыл из общего доступа свой номер телефона и email. Помнится, я тогда ещё пожалела, что не смогу ему позвонить в случае необходимости. Правда, потом пришла радость, что эта необходимость может возникнуть в минуту эмоциональной нестабильности, и на голову мужчины выльется всё, что накопилось за несколько лет одинокой жизни. Там, кстати, и в сторону мужской половины населения претензий не мало, а это могло только подпортить начавшие зарождаться отношения.
- А чем ты занят? - вопрос вырвался сам, без моего разрешения.
- Рубаю, - засмеялся Николай, крикнув что-то в сторону.
- Это из-за тебя кричат? - я направилась к окну, намереваясь понять, откуда раздаются крики. В это время мой принц сопел в трубку, покряхтывая и ругаясь в сторону.
Невдалеке от моего дома находилось ещё одно интересное заведение. Стоит сказать, что оно было единственным в своём роде на моём микрорайоне, привлекая любителей расслабиться и отдохнуть с бокалом холодного пива в руках. Кафе «Белый Налив», за неимением конкурентов, ломило цены до потолка, при этом внутри заведения постоянно находился хотя бы один клиент. Я тоже с бывшим мужем пару раз захаживала отведать мороженного, но постоянными посетителями мы так и не стали. Не знаю, что именно на это повлияло, но мне были очень неприятны ободранные стены и вечно засаленные столики и спинки стульев. К тому же, контингент, полюбивший это заведение, совсем не входил в круг моих предпочтений. Но в этот момент, моему вниманию суждено было стать прикованным именно к этому заведению.
На улице всё было спокойно и я пожала плечами, рассматривая пустые тротуары. Где-то вдалеке загудела машина, но её звук также резко пропал, как и появился в моём мире. Я перевела взгляд на лавочку, недавно приютившую зародившегося во мне наблюдателя, и тут мой взгляд упал на дверь кафе. Она медленно открылась, а из неё показалась рука, красная, держащая топор. Медленно, как в популярном сейчас режиме съёмки роликов и фильмов, на улице появился человек. В его второй руке была женская голова, которую он держал за волосы. Кровь капала на асфальт, срываясь с топора и обрубка шеи. Рот мужчины улыбался, перерезанный шрамом...
- Будем знакомы, - проговорил голос в телефоне, вторя открывающимися губам человека на улице. - Меня зовут Николай Беспамятный, а вас? По-моему, Оксана Валерьевна Скороход... Или я не прав?
Он склонил голову набок и растянул губы ещё сильнее.
Сколько нас разделяло? Думаю, не больше тридцати метров, но у меня возникло чувство, что он стоит рядом со мной. Я ощущала его дыхание, видела щель между передними зубами, вдыхала запах пота от натруженного тела.
Жуткие вещи всегда притягивают взгляд, но здесь было нечто! Огромный шрам тянулся с его лысой макушки, пересекал левый глаз и губы, уходя под подбородок. Еще несколько шрамов уходили с висков, протянувшись через нос, и исчезали за ушами. Точнее, за одним ухом, так как второго не было. Нос частично отсутствовал, отчего в памяти всплывали уроки анатомии с черепами и остальными прелестями человеческого тела.
Он тоже оценивал... Его глаз внимательно рассматривал меня, въедаясь в каждую доступную частичку. Я готова поспорить, что видела, как зрачок Николая очень быстро перемещается с одной части моего тела на другую.
- Да, именно такой я тебя и представлял. А сегодня, когда наблюдал за тобой из-за угла дома, понял, что это именно ТЫ! Та, которую я искал... и нашёл. Но потом ты пошла домой, поговорив с женщиной из магазина.
Он откинул в сторону голову и пошёл к моему дому. Я отошла от окна, закрывая жалюзи, надеясь защититься от идущего вперёд «моего рыцаря».
Через полминуты хлопнула входная дверь подъезда. В это же время на улице завыли полицейские сирены, даря мне надежду на спасение.
По подъезду раздались быстрые шаги. Мой третий этаж позволял отчётливо слышать приближение несущейся смерти, скорее всего, так и не расставшейся с топором.
В дверь позвонили. Сначала один звонок... потом ещё несколько... Так через десяток секунд моя квартира наполнилась беспрерывным шумом, несущимися из белой коробочки над дверью.
- Открой!
Неужели он считает, что я сделаю это?
«Нет! Конечно, же нет!» - говорю я себе, открывая первую дверь.
Когда осознание сделанного возвращает меня в реальность, правая рука уже держит дверную ручку внешней двери.
«Стоп!» - кричит мозг, призывая к разумным действиям. - «Немедленно возвращайся в квартиру, закрывай дверь и звони в полицию!»