- Ну, рассказывай, - бросает мне, едва делает заказ.
За нас двоих, потому что я отказываюсь и прошу принести мне лишь стакан воды.
- Что рассказывать?
- Как хреново ты чувствовала себя там...
Пошел ты к черту!
- И какой я гад, что затащил тебя туда.
Оставляю его слова без ответа. Лишь кидаю презрительный взгляд на наглую физиономию, и снова увожу его в сторону.
Рассматриваю пару посетителей, что расположилась вдалеке.
- Неужели не хочется?
- Все, чего мне хочется, это оказаться сейчас дома.
- Ты имеешь в виду съемную квартирку в занюханном районе?
Нет, у этого парня поистине нет границ.
Поворачиваю голову и встречаю его взгляд своим прямым.
- Да, именно, - проговариваю четко. - Потому что это мой дом. Надеюсь, что после ужина ты отвезешь меня туда.
- Только после того, как все расскажешь.
- Ты уже сделал это за меня. Ни убавить, ни прибавить.
- Я о другом. Хочу знать все.
Ладони холодеют.
Потому что теперь в его тоне уже нет веселья.
Отчего-то парню надоело веселиться, и теперь он смотрит на меня скорее с вызовом. Или любопытством. Или с затаенным ожиданием? Не могу толком разобрать.
Что совершенно невозможно, но...Как будто бы ему известно нечто большее. И теперь он рассчитывает, что я поделюсь именно этими подробностями с ним. С ним!
Серьезно?
- Что, все? - усмехаюсь, но выходит натужно.
Он же не имеет в виду ничего личного...Да и откуда бы он мог догадаться...
- Все. И в подробностях. Хочу знать, что именно произошло на тех соревнованиях....
________
Глава 13
От слов мажора кровь застывает в жилах. Но я нахожу в себе силы поднять на него глаза.
- Зачем тебе это?
Зачем ему знать о том, что произошло на соревнованиях?!?
- Считай, что мне просто интересно.
Интересно.
От скуки?
Пошел ты к черту еще и еще раз!
- Ничего особенного не произошло, - ровным тоном проговариваю я. - Просто обычное падение.
- Да?
Сглатываю, и киваю.
Вижу, что ни черта он не верит мне, но большего этот мажор от меня не услышит, это точно.
- А если подумать получше?
- Что ты хочешь от меня услышать?
- Нууу, - тянет и неопределенно жмет плечами.
- Твой партнер опытный танцор...
Боже, так он и о Зарецком узнавал.
- Возможно, тебе во всем видится подвох, - говорю я. - Но здесь ты ткнул пальцем в небо.
Наверное, мой взгляд сейчас мог бы убить любого. Но только не этого парня.
Усмехается.
И снова не верит. По глазам вижу, что не верит.
Атмосферу слегка разряжает официант.
Первое, что он приносит, помимо напитков, это блюдо с огромными раковинами, обложенными дольками лимона, и к нему два вида соуса.
- Устрицы Белон на льду, - объявляет будто бы с гордостью.
Следом он ставит передо мной тарелку с тонко нарезанными кусочками чего-то, что выглядит как маленькие клубни. Рядом лежат хрустящие тосты и нечто, напоминающее печень.
- Белые трюфели из Альбы с фуа-гра, - поясняет официант, и я только киваю, стараясь не выдать своей неосведомленности.
Затем следуют «Лобстер термидор».
Далее «Вагю стейк», чей аромат заставляет мой желудок сводить от голода.
И наконец, официант подносит маленькие золотые шарики, сверкающие в свете свечей.
- Золотые шоколадные трюфели, - объявляет, снова обращаясь исключительно ко мне.
Мажор в это время сидит в расслабленной позе и со скучающим видом, рассматривает свои руки, обстановку, и кажется, даже о чем-то размышляет.
- Золотая фольга также съедобная, - снова подает голос официант. - А внутри густой крем из настоящего бельгийского шоколада.
- Спасибо, - киваю я, и официант, наконец, ретируется.
Обвожу взглядом все эти роскошные блюда, что выставлены сейчас передо мной, и понимаю, что несмотря на голод, мне кусок в горло не полезет.
Мажор тем временем отрывается от созерцания убранства ресторана, и переводит взгляд снова на меня.
Наблюдает за моей реакцией с очередной легкой ухмылкой.
Боже, да она буквально всю дорогу не сходит с его наглого лица.
- Попробуй, это вкусно, - размыкает губы.
Но я не тороплюсь.
- Если ты думал поразить меня дороговизной блюд, то тебе это удалось. Вот только, хочу огорчить, я не голодна, - произношу я.
И демонстративно тянусь за водой.
Парень склоняет голову набок.
- А если бы я привез тебя в дешевую забегаловку?
Молчу.
- Стала бы есть?
Вздыхаю, и отстраняю от себя стакан.
- Нет, не стала бы, - отвечаю честно.
- Почему?
- Компания неподходящая, - говорю я, уже понимая, что от моих церемоний все равно не будет никакого толка. – Но ты можешь поесть, я подожду. А потом отвези меня, пожалуйста, домой. Либо просто отпусти, я поймаю такси и доеду сама.