— Артём, — его голос звучит тихо и опасно. — Заткнись. Сейчас же.
Но Артём, явно не поняв настроения, продолжает гнуть своё:
— Что, Жень, правда запал? Ну, бывает, с кем не бывает. Зато трахнешь её на спор и…
Он не успевает договорить. Женя двигается с места с такой скоростью, что я едва успеваю моргнуть. Он хватает Артёма за грудки и с размаху впечатывает его спиной в стену. Тот ахает, глаза округляются от неожиданности и страха.
— Я сказал, ЗАТКНИСЬ! — шипит Женя, прижимая его к стене. Его лицо близко к лицу Артёма, и это страшно. — Ещё одно слово о ней, и я тебе всё оторву, понял?
Все замирают. Его друзья смотрят на него в шоке. Я стою, не в силах пошевелиться, сжимая в потных ладонях ремень своего рюкзака.
Женя отшвыривает от себя Артёма, тот, пошатываясь, отступает, молча, с ненавистью в глазах. Женя поворачивается ко мне. Его грудь вздымается тяжело, в глазах ещё бушует ярость, но когда он смотрит на меня, в них мелькает что-то другое. Что-то смущённое и… извиняющееся.
Он не говорит ни слова. Просто резко разворачивается и выходит на улицу, хлопнув дверью.
Я остаюсь стоять посреди холла под тяжёлыми, оценивающими взглядами его «друзей». Но я их почти не вижу.
Я вижу только его лицо. Искажённое яростью. Защищающее меня.
И в этот момент последние остатки моего плана, моего спора, моей мести — рассыпаются в прах.
Я не хочу его унижать. Я не хочу мстить.
Я хочу понять, кто он. И я боюсь, что уже слишком поздно. Потому что ответ, пугает меня гораздо больше, чем его насмешки.
Глава 10.
Женя
Выхожу на улицу, и холодный воздух обжигает лёгкие. В ушах стоит звон. Не от удара — я почти не чувствовал боли в костяшках. От ярости. Белой, слепой, животной ярости, которая вырвалась наружу, как демон, которого я так долго держал на цепи.
Я сжимаю кулаки, чувствуя, как дрожь проходит по всему телу. Артём. Этот самодовольный уёбок. Его мерзкая ухмылка. Его слова: «говорящий сыр», «отрабатываешь свой выигрыш».
Он говорил о ней так, как мы всегда говорили о девчонках. Как о вещах. Как о разменной монете. И раньше это было нормой. Раньше я сам первым бы вставил свою похабную шутку.
Но сейчас… Сейчас эти слова вонзились в меня, как нож. Вызвали такую вспышку гнева, что я едва успел подумать. Просто среагировал. Как на тех ублюдков в коридоре.
Я оборачиваюсь, глядя на дверь. Она там. Стоит сейчас, наверное, вся белая, напуганная. Видела меня таким. Диким. Неконтролируемым. Таким, каким я и был на самом деле — не воспитанным мажором, а зверем, которого папаша прикрывает деньгами и связями.
И мне стыдно. Дико, до тошноты стыдно. Не за то, что ударил Артёма — он давно заслужил. А за то, что она это видела. За то, что опять втянул её в этот грязный мир своих разборок.
За мной выходят остальные. Молчат. Смотрят на меня как на прокажённого.
— Жек, ты в порядке? — осторожно спрашивает один из них, Слава.
— Иди на х.. — шиплю, не оборачиваясь.
— Ну, Артём же просто пошутил, — начинает другой, Петр. — Мы же свои. А ты из-за какой-то…
Я резко поворачиваюсь к ним. Они все отшатываются.
— Она не «какая-то», — голос мой звучит хрипло и низко. — Запомните. И запомните хорошенько. Кто ещё ткнёт в неё пальцем или скажет про неё хоть слово — тому я лично переломаю эти пальцы. Всё понятно?
Они молча кивают. В их глазах читается уже не шок, а страх и непонимание. Я перестал быть своим. Я стал чужим. Из-за неё.
Мне должно быть плевать. Но почему-то не было.
Иду к своей машине. Садиться за руль в таком состоянии было самоубийством, но мне нужно уехать. Подальше от них. От неё. От самого себя.
Я рву с места, вдавив педаль в пол. Машина ревет и несется по городу. Я не еду, а сбегаю. Бегу от этого дерьма, в которое сам же и вляпался.
В голове крутится один и тот же кадр: её лицо в холле. Не испуганное. Шокированное. Но не испуганное. Она смотрела на меня, и в её глазах не было отвращения. Было… понимание? Нет, не может быть.
Еду за город. В отцовский особняк. Загоняю машину в гараж. Отец в отъезде, как всегда. В огромном, пустом особняке тихо и пыльно. Я прохожу в его кабинет, наливаю виски. Рука дрожит. Я выпиваю залпом, чувствуя, как обжигающая жидкость проливается огнём по горлу в пустой желудок.
Пытаюсь загнать обратно того демона. Вернуть себе контроль. Всё было так просто. Девушка. Спор. Победа. Удовольствие. Забвение.
А теперь… Теперь всё перекосилось. Я не хочу её побеждать. Я хочу… Чёрт, я не знаю, чего я хочу. Защищать её? Оберегать? От кого? От таких, как я? От моих же друзей?