— Мы не ссорились. — повторяю я, и глядя в недоверчивое лицо брата, добавляю со вздохом: — Просто он уехал в другую страну по делам. А я хочу отдохнуть.
— А. Ясно все с ним.
— Что тебе, блин, ясно? — я смотрю на братца поверх телефона, но он уже сваливает, закрыв за собой дверь. Это что за насмешливый тон был? Придурок.
Перевернувшись на диване, я открываю соцсеть, куда девочки обычно выкладывают фотки, чтобы полистать ленту. У меня там тоже есть несколько фоток, но так как я не Лиза или Алена, которые будто бы считают своим долгом ежедневно пополнять ленту, я тут бываю не сильно часто и только от скуки, и потому что в современном обществе положено иметь там профиль.
Стоит мне зайти в приложение, как взгляд падает на что-то странно знакомое в «рекомендуемых страничках». Туда обычно пихают тех, чей контакт случайно оказался у тебя в телефонной книжке… Я чувствую, как у меня замирает сердечко. Это что, профиль профессора?
Блин, похоже да, но я так боюсь ткнуть на него. А вдруг он узнает, что я тайно заходила на его страницу? Не хочу чесать его самомнение. Он же меня не приглашал и ничего об этом профиле не говорил.
Все же, не сдержавшись, я тычу в его аватарку. На меня сразу выпадает огромная лента, заполненная его фотографиями и у меня округляются глаза. Боже, во-первых, он постоянно что-то постит. Во-вторых, на этих фотографиях он выглядит так, что у меня поперек горла встает ком от дикой ревности и затаенного страха, следующего за ней. Он в реальности-то слишком хорош, но тут просто взрыв мозга.
Каждый его запечатленный в статике образ. Замершее мгновение в изображении, позволяющее мне рассмотреть его черты получше. Задержать взгляд на тех, которые я не замечала раньше, потому что рассматривать его было так стеснительно. Почувствовать себя человеком, лишь случайно и по странному стечению обстоятельство сумевшему поймать редкую птицу с таким ярким оперением.
Боже, у него куча подписчиков, хотя сам он подписан на горстку человек в ответ.
Я открываю свежую фотку, которую он, очевидно, сделал откуда-то из отеля. На фото красивый вид ночного мегаполиса за окном, но я смотрю только на смутное отражение на оконном стекле. На такой знакомый силуэт, который делает это фото.
Затем я откладываю телефон в сторону.
Кажется, я скучаю.
Просто дико, безумно скучаю по всему этому. Было проще держать свою симпатию под контролем, когда мы общались каждый день. А теперь я себя чувствую просто паршиво. Хочется расплакаться позвонить и поболтать с ним, чтобы вернуть себе спокойствие, но он пока даже не ответил на мое обычное сообщение «как добрался?». Оно просто повисло прочитанным.
**********
— Что за фигня? — бормочет Света на третий день отсутствия профессора, когда мы заходим в аудиторию, снова видим вместо него седого дедка. — Куда они дели наш секс-символ универа? Что за дед у нас который день преподает?
Я молча пью с давно растаявшим льдом теплый напиток через трубочку, глядя рассеянно в пространство. Кажется, лето будет очень жарким, потому что второй день на улице уже под тридцать градусов и летает тополиный пух. Я долго не могу заснуть — не знаю, от жары ли, или потому что просто каждый вечер пялюсь в профиль профессора, рассматривая каждую его новую фотку.
И даже не знаю, что я рассматриваю внимательнее — его самого, или саму фотку, надеясь, что там не появится какая-нибудь посторонняя девушка или ее части… в смысле, одежда или случайно забытая помада на столике ванной комнаты.
— Кать. — тычет меня Алена локтем, вырывая из раздумий. Я поворачиваю голову и натыкаюсь на ее внимательный, проникновенный взгляд. — Все в порядке?
— Наверное. — отвечаю я. Она едва поднимает брови, уловив в моем тоне сомнения.
— Как там твой парень поживает?
Так как она говорит тихо, то Света, бурно общающаяся с Лизой в этот момент, ничего не слышит и даже не поворачивается, сделав стойку на словосочетание «Катин парень». Я пожимаю плечом.
— Он уехал. — говорю я. — По делам. В другую страну.
— А, понятно, почему тут дедок. А что с твоим видом? Так скучаешь?
«Я ревную» — думаю я, неопределенно снова пожав плечом. Просто безумно ревную. Ну и скучаю. Даже не знаю, что конкретно я делаю. Эти чувства слишком смешались во мне.
А это чудовище еще не подозревает об этом, и что я ежедневно сталкерю его профиль, чтобы узнать о его жизни в другой стране. Я чувствовала себя все более зависимой от этих проверок профиля, словно это позволяло мне держать что-то под контролем, и поэтому я заходила уже каждый час в приложение. Потому что наша переписка была паршивой. Если в первый день я сама написала ему, чтобы узнать — как дела, то потом ждала от него инициативы, а ее не было. Мессенджер молчал.